Doctor Blood

Hermana menor

2012-02-01T17:35:00.000-03:00

La marea subía y subía rápidamente, no dando tiempo a nadie de intentar salvar sus vidas o pertenencias. El puerto a esa hora de la mañana se encontraba atestado de turistas hambrientos listos a desembolsar su dinero para obtener pescados y mariscos frescos y de buena calidad; por su parte los pescadores artesanales tenían sus botes en la arena y los usaban como verdaderos puestos ambulantes de venta. Todo iba bien, cuando de pronto alguien notó que estaba pisando agua en vez de arena: cuando dio la voz de alerta, todos notaron que el borde costero estaba cien metros más adentro de lo normal. El miedo se apoderó de quienes estaban en el puerto, llevándolos a desatar casi una estampida para escapar lo más pronto posible a tierras más altas y seguras; pero en la medida que avanzaban, el mar lo hacía más rápido, enlenteciendo y complicando su huída.

Después del último gran maremoto, las mareas habían estado muy desordenadas. Cada vez que empezaba a subir descontroladamente, los pescadores buscaban en el cielo a la luna, que casi siempre se veía enorme cuando el mar se desordenaba. Pese a ser de día, los pescadores y muchos turistas buscaron la luna en su huída, viéndola por el oriente de un tamaño descomunal. En esos momentos ya estaba desatada la histeria, pues en el último maremoto la luna se vio también de día y del mismo tamaño.

La marea subía y subía rápidamente, no dando tiempo a nadie de intentar salvar sus vidas o pertenencias. De improviso, y cuando ya muchos empezaban a dejar de huir y se daban por vencidos esperando a que la muerte los envolviera lo más rápido posible en su oscuro manto, la marea empezó a bajar y el mar retornó suavemente a su lugar. Sólo uno de los pescadores alcanzó a notar la presencia de la pequeña luna fantasma, formada por los restos del nacimiento de la luna conocida, que equilibró las mareas desatadas por la luna real apareciendo fugazmente por el poniente, desapareciendo luego gracias a su atmósfera color cielo después de compensar a su veleidosa y temperamental hermana mayor.

Cloaca

2012-01-25T14:23:00.000-03:00

En la alcantarilla que recibía el drenaje del Ministerio de Defensa, José terminaba de armar una especie de armadura gigante. Su esperpento podría parecerse a un traje espacial de los que usaban los astronautas de la NASA, pero los recursos y los conocimientos con los que contaba no le permitían esa denominación. José había trabajado en muchos oficios durante su vida, relacionados con la reparación de artefactos de toda índole. Hijo de un maquinista de Ferrocarriles del Estado, su existencia no había sufrido mayores sobresaltos hasta el fatídico golpe militar de septiembre de 1973. Ese mismo año su padre fue desaparecido y encontrado con una herida de bala en la nuca, sólo por haber trabajado para ferrocarriles el año en que llegaron armas a Chile desde Cuba. En esa época fue acusado de robar algunas armas pero luego fue sobreseído al no haber pruebas suficientes en su contra. Al año siguiente le tocó a José pasar por algo similar a lo de su padre: fue secuestrado y torturado, pero a diferencia de su progenitor fue dejado vivo para servir de escarmiento a quienes quisieran pasarse de la raya.

A partir del momento de su liberación, José empezó a preparar su venganza. Lo primero que hizo fue avisarle a su familia que se iría a la clandestinidad para no cumplir los deseos de sus captores y que su imagen no escarmentara a nadie. Luego de pensarlo un tiempo decidió que lo mejor sería vivir en las alcantarillas, pues alguna vez también trabajó en ellas así que las conocía bien y sabía de lugares olvidados en que podría tener un pasar más decente que el que tuvo cuando fue torturado. Y cuando supo que todos aquellos que lo torturaron habían sido asignados al Ministerio de Defensa, eligió una cloaca cercana para tener cerca el estímulo para recordar, además de los estigmas en su cuerpo, el fin por el que había elegido esa vida. Allí, en ese agujero maloliente y oscuro, José se dedicó a trabajar en su venganza, usando todas las artes que había aprendido en sus treinta años de maestro chasquilla y cuarenta de vida.

En la alcantarilla que recibía el drenaje del Ministerio de Defensa, José terminaba de armar una especie de armadura gigante. Tres años se demoró en desarrollar esa creatura que lo contendría en su interior, y que gracias al mecanismo de vapor que le instaló, multiplicaba su fuerza por veinte, tal como los ferrocarriles que manejaba, reparaba y amaba su padre. El momento había llegado, ya estaba dentro de su invento, con el depósito de carbón repleto y el vapor saliendo por entre los remaches. Al cerrar el casco inició su marcha por el túnel que lo llevaría a lo que probablemente sería su destino final.

En el Ministerio todo seguía su curso normal, sin mayores sobresaltos que los ocasionales gritos de algún general hiperventilado que creía que todo el gobierno giraba en torno suyo. De pronto un violento estruendo en el sótano despabiló a quienes babeaban a las diez de la mañana en sus máquinas de escribir. Gritos destemplados, ráfagas de ametralladoras, disparos de revólveres, y un extraño ruido como de pistones de tren viejo desconciertan a todos en las oficinas que rodeaban a la 105. Cuando los soldados de guardia se acercaban corriendo con sus armas en ristre, otro estruendo sacude el piso y las paredes: por el marco de la puerta pasa una especie de robot gigante que se lleva gran parte de la muralla consigo. Sus casi tres metros de acero magullado por las balas y sus articulaciones movidas por pistones a vapor fueron imposibles de detener por disparo alguno, siguiendo su camino hacia la puerta de salida y enfilando hacia el sur por calle Bulnes con rumbo incierto. Cuando el oficial pasó al lado del monstruo para entrar a la oficina se encontró con un panorama dantesco: los seis militares que trabajaban en el lugar yacían en el suelo gritando desesperados de dolor. Al centro de la oficina las seis manos izquierdas estaban amontonadas, casi ordenadas, bañadas en sangre. En ese instante comprendió por qué el robot llevaba una sierra circular en vez de mano izquierda, y por qué tenía grabado en su pecho tan peculiar nombre: Galvarino.

Psicoterapia

2012-01-18T17:08:00.000-03:00

-Hola Alberto, ¿cómo estás?
-Hola doctora, bien... bueno, es un decir.
-Cuéntame entonces.
-Sigo igual doctora, sigo sintiéndome fuera de lugar en todos lados, no siento que pertenezca a algún lugar en especial.
-¿Y qué has intentado hacer al respecto? Alberto... ¡Alberto!
-Disculpe doctora... no sé, es que de verdad no encuentro ninguna solución. Las pastillas que me dio el psiquiatra no me hacen efecto, y en el único lugar en que me siento más a gusto, en que creo pertenecer a algo es acá, en la psicoterapia.
-Pero entiendes que la vida no es en la consulta sino allá afuera.
-Claro doctora, lo tengo claro.
-¿Y te estás tomando bien los medicamentos, con horario? Alberto... ¡Alberto!
-Perdón... sí, soy bien ordenado con los de la mañana y los de la noche, hace tres meses que tomo los nuevos remedios pero así y todo no noto cambios.
-¿Y ya te decidiste a dejarme probar con hipnosis?
-Sí doctora, ya estoy desesperado. Si es la única manera de encontrar la causa de mi falta de pertenencia, lo intentaré.
-Bien Alberto, entonces en la siguiente sesión... Alberto, ¡ya pues Alberto!
-Perdone doctora, es que...
-Es que nada, ¿cómo diablos quieres pertenecer a algún lugar si a cada rato haces estos saltos interdimensionales?

Exposición

2012-01-11T17:37:00.001-03:00

El joven rockero estaba extremadamente aburrido. Había perdido una apuesta con su padre y éste sabía exactamente cómo cobrarse venganza de las interminables horas en que el muchacho tocaba batería sin parar, más encima rodeado de una banda de vagos como él que sólo se dedicaban a comer como hambrientos y rellenar sus sedentarias y deformes barrigas con sus cervezas importadas, sin dejar nada para disfrutar en paz. Ahora el muchacho debía acompañar todo el día a su progenitor a una serie de lugares históricos y culturales, partiendo por lo más aburrido que podía existir en el planeta: la visita a una exposición de momias egipcias. Lo peor de todo es que la exposición estaba instalada a unos cuantos metros de un gran centro comercial donde a esa hora sus amigos debían estar comiendo basura chatarra y bebiendo cerveza de dudosa calidad a destajo. La vida no podía ser más cruel simplemente porque no se lo proponía.

A veces el joven era capaz de entender por qué no le gustaba estudiar: parecía que aquellos que sabían cosas se esmeraban en hacerlas parecer aburridas para no perder sus trabajos, o para que se decidieran a estudiar sólo los aburridos y así mantener la raza. La dichosa exposición a la que lo había llevado su padre era un simple bodrio. Cajas de vidrio con cacharros, joyas, piedras y demases puestos en fila india con una iluminación que al parecer buscaba darle cierto aire trascendental o mágico a lo que mostraban, con paredes oscuras que servían únicamente para asegurar que el público se encandilara al salir del salón. Su padre disfrutaba la exposición y además gozaba al ver la cara del muchacho, que no tenía excusa posible para huir del lugar. Pasada una especie de mampara venía otro salón al que costaba entrar, pues tenía lo más notable de la exhibición: las momias. Cuando por fin lograron entrar, se encontraron con una sala más pequeña con seis cadáveres momificados puestos aparte de sus respectivos sarcófagos. Estos últimos podían representar algo de interés por la perfección en su manufactura y por el grado de conservación que presentaban; pero ver cuerpos que alguna vez fueron humanos resecados y con cara de sufrimiento le parecía definitivamente patético.

El joven rockero estaba extremadamente aburrido. Tal era su aburrimiento que empezó a fijarse con detención en las asquerosas caras de las momias, y su imaginación empezó a asociar sus caras con las de personas conocidas: no sabía si era envidia, pero era capaz de jurar que los rostros de las seis momias eran iguales a las de sus seis amigos de la banda de rock. Sólo para cerciorarse envió un mensaje de texto colectivo a los seis celulares de sus amigos. Su alma quedó en su garganta cuando escuchó el tono distintivo de los seis teléfonos al unísono en la chaqueta de su padre...

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Camión

2012-01-04T17:36:00.002-03:00

El gran camión avanzaba lentamente por el único camino de salida del pueblo, generando una congestión gigantesca. Bocinazos e insultos tapaban al despreocupado conductor que parecía mirar al infinito en vez de ver la vía. Pese a tener espacio de sobra para avanzar, seguía pegado en una marcha baja que inclusive permitía a los ciclistas adelantarlo sin mayor dificultad. El camionero era un conductor joven que hacía sus primeras armas en la conducción de vehículos pesados desde hacía apenas un mes, pese a lo cual se desempeñaba bastante bien en su trabajo. Pero esa mañana había cambiado su vida para siempre, por un error incorregible.

Esa mañana debía presentarse temprano en su trabajo pues debía ir al puerto a buscar un contenedor con una carga de importaciones de lujo para una exclusiva tienda; lamentablemente el despertador no sonó, llegando media hora atrasado a su trabajo. Casi sin saludar montó en su camión y partió lo más rápido que pudo para poder recuperar el tiempo perdido. Sin darse tiempo de fijarse en los pasos peatonales sin semáforo, típicos de pueblo chico, atropelló y mató instantáneamente a un pequeño de cuatro años que se soltó en ese momento de la mano de su madre. Cuando se dio cuenta de lo que había hecho su vida pareció acabarse en ese segundo: sin ser capaz de contener su angustia y dolor clamó al cielo, rogando por lo que fuera con tal de cambiar el cruel destino que había sido provocado por su imprudencia.

El gran camión avanzaba lentamente por el único camino de salida del pueblo, generando una congestión gigantesca. Los ojos del muerto conductor miraban al infinito pues ese era su destino: eligió justo el momento en que cielo y tierra vibraron a la misma frecuencia para clamar, siendo inmediatamente escuchado y concedido. Ahora su cuerpo manejaría por toda la eternidad en un interminable recorrido que nadie comprendería ni sería capaz de detener. Doscientos metros atrás, un pequeño de cuatro años recibía el abrazo sorprendido y agradecido de su joven madre...

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Puerta

2011-12-28T14:56:00.002-03:00

Cada cierto tiempo la puerta de la casa que daba al patio crujía sin razón aparente. La joven dueña de la vieja casona recibida de herencia de su abuela ya estaba acostumbrada al continuo sonido. Día y noche, invierno y verano, siempre la puerta del patio crujía y crujía; no importaba que estuviera abierta o cerrada, la puerta jamás dejaba de crujir.

Su abuela, quien edificó esa casona en un terreno heredado de su propia abuela, era una mujer extraña. Dueña de conocimientos pasados de boca en boca de varias generaciones, era algo así como una guardiana de toda esa información, que más que nada era una suma de secretos incontables acerca de las familias de la ciudad. Su casa era un enclave soñado para historiadores y trovadores, quienes luego de conversar una tarde entera con la sabia mujer tomando mate amargo, salían maravillados de todo lo que la abuela sabía acerca de lo que le preguntaran. Lo único que la mujer jamás revelaba era la fuente de sus conocimientos: si alguien se atrevía a preguntar por ello la mujer se sumía en un mutismo que obligaba a sus interlocutores a abandonar la casa y no volver nunca más. La abuela era en general una mujer feliz de la vida que tenía, salvo por un detalle: su hija, la llamada a heredar todo, no se interesó nunca por nada de su madre. Así, cuando creció su nieta y mostró un interés sincero por ella, encontró a quien legar su mente.

La niña tenía libertad absoluta en la casa de la abuela, no había lugar vedado ni pregunta no respondida. Cuando cumplió los quince, y presa de la curiosidad propia de una chica de su edad y de la infuencia de las historias escuchadas, le preguntó a la matriarca de dónde salía todo lo que sabía, a ver qué pasaba. Para su sorpresa su abuela no se enojó, sino que la llevó al fondo del patio y le mostró la raíz de la vieja higuera. Ahí le explicó que estaba enterrado el cuerpo de una vieja bruja, quemada hacía ya trescientos años, y que era la fuente de toda sabiduría en la familia. También le hizo una advertencia: toda la casa estaba hecha de modo tal de contener el alma de la bruja en su lugar. Si algo de la estructura de la casa salía de sitio, las consecuencias serían insospechadas. Entendiendo apenas la mitad de lo que escuchó, no le dio mayor importancia y siguió haciendo su vida.

Cuando la sabia mujer murió, dejó de herencia la casona a su nieta, convencida de haber hecho bien su trabajo y haber escogido adecuadamente a la depositaria de su sabiduría. La joven lloró la muerte de la abuela que la crió desde los diez años hasta su muerte, cuando ella acababa de cumplir veintidós. Pese a la pena sabía que debía honrar su memoria manteniendo la tradición familiar abandonada por su madre; así, se dispuso a ver cómo podría hacerse cargo de tamaña tarea.

Cada cierto tiempo la puerta de la casa que daba al patio crujía sin razón aparente. La joven ya estaba aburrida de ese sonido continuo de la vieja y desvencijada puerta de color madera algo rojizo. A sabiendas que no podía sacar nada de la estructura de la casa, creyó dar con el origen de los crujidos: los tornillos que unían las bisagras a la madera estaban sueltos, producto de las décadas de apertura y cierre de la vieja puerta. Para no cambiar la vieja hoja de madera ni las bisagras, decidió sacar los tornillos y poner algún tarugo para rellenar y recolocar los soportes, para que así siguiera la puerta en su lugar y despareciera el ruido para siempre. En cuanto terminó de soltar el último tornillo y de desmontar la puerta, un crujido enorme partió la madera por la mitad: el gran escudo de canelo consagrado había sido removido, dejando escapar el espíritu de la bruja, quien capturó el alma de la muchacha y la enterró debajo de la higuera, apoderándose del cuerpo de la descendiente de la machi que la había encarcelado por trescientos años. Con ese nuevo cuerpo podría llevar a cabo su venganza, luego de quemar la puerta y fundir los tornillos y bisagras para rehacer la daga ceremonial que se había usado para su fabricación, y que ahora sí lograría su cometido: acabar con todos los brujos mapuche y dejar el camino libre para ser reemplazados por brujos del mal. La batalla por la tierra había empezado, y una de sus guerreras yacía encerrada bajo una higuera por culpa del crujido de una puerta.

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Viuda

2011-12-21T17:34:00.002-03:00

La tapa del vidrio del ataúd se cerraba definitivamente. Ya había pasado el período necesario para que los vivos asumieran su situación en la vida y dejaran que la muerte, otro capítulo del ciclo vital, hiciera lo suyo. Los familiares y amigos del difunto esperaban ahora iniciar el recorrido final entre la iglesia y el cementerio para dejar en el crematorio todos los sueños no realizados, las esperanzas incumplidas y los planes no ejecutados ni ejecutables, pero que aún residían en los cajones de los sueños y esperanzas.

La viuda del anestesista estaba devastada. Todos sus proyectos se habían truncado y ahora yacían en el cajón de madera y vidrio que acababan de cerrar. Proveniente de una familia adinerada había estudiado medicina por la necesidad de ser algo más que “la heredera de” y se había enamorado de un estudiante algo más pobre pero atractivo y brillante. Mientras ella terminó su carrera a duras penas y al titularse recibió de regalo de su padre una pequeña clínica para que la administrara, él se graduó con honores e inmediatamente luego de recibirse empezó a hacer su especialidad. Seis meses después la pareja ya se había casado y empezado una vida en común.

La viuda tenía muchos defectos como cualquier persona; el difunto sólo uno: era mujeriego. El anestesista quería mucho a su mujer, pero también a sus dos amantes. Mientras ella administraba cómodamente la clínica, él pasaba largas jornadas de turno en distintos pabellones, y otras tantas en hoteles y moteles dentro y fuera de la ciudad. La vida de él era ajetreada pero entretenida, tal como siempre había deseado; la de ella era tranquila gracias a la ignorancia.

La tapa del vidrio del ataúd se cerraba definitivamente. Algunos familiares se extrañaron un poco por la premura de la viuda por cerrar dicha tapa, pero entendían el dolor de la mujer al haber perdido a su marido tan inesperadamente luego de un impensado infarto fulminante. La viuda, antes de cerrar la tapa, le dijo adiós con sus ojos a quien tanto había amado y que había envenenado por sus infidelidades. Lo único que la apenaba era que había usado una dosis muy baja de veneno y que el maldito había sobrevivido y empezado a despertar dentro del ataúd, por lo que tuvo que apurar todo y no logró hacer el espectáculo completo de llanto y desmayo en la iglesia. Pero bueno, algo se le ocurriría en el camino al crematorio.

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Suicida

2011-12-14T17:39:00.001-03:00

La muchacha estaba sentada en el borde de la cornisa a veinte pisos de altura. El mundo se veía extraño bajo sus pies, todo agitado y pequeñito sesenta metros abajo alrededor del edificio del cual colgaban sus piernas, a punto de caer y encontrar el final de su desdichado destino. Ya no tenía miedo, sólo le quedaba esperar el momento exacto.

La policía y los bomberos habían sido avisados de la suicida en la cornisa del edificio corporativo de la compañía de seguros. Parecía una ironía que alguien intentara suicidarse saltando desde la azotea de una compañía de seguros: tal vez tenía deudas y quería llamar la atención saltando desde esa torre, tal vez tenía una pena de amor y había escogido el edificio al azar, inclusive hasta podía tener una póliza de seguros y quería hacerla efectiva para su beneficiario. El asunto es que sin importar la causa deberían intentar salvarla, y si no se podía, al menos evitar que matara a alguien en su caída.

El policía encargado de la negociación se acercó a ella lentamente por la espalda. Llevaba una radio abierta para que pudiera ser escuchado su diálogo, y usaba un audífono donde podría recibir instrucciones de parte de los psicólogos que los asesoraban. Poco antes que llegara donde la muchacha ella volteó a mirarlo despreocupadamente. El policía se aprestaba a hablarle cuando la muchacha giró su cuerpo nuevamente hacia el vacío; no tenía más opciones que acercarse más para poder empezar a dialogar.

La muchacha estaba sentada en el borde de la cornisa a veinte pisos de altura. De pronto notó que el policía se sentó a su lado y empezó a hablarle; en ese momento lo tomó por el brazo lanzándolo al vacío sin mediar provocación. Los gritos de desesperación del policía y de la gente en la calle se apagaron con el estallar del cuerpo contra el pavimento. La muchacha lo había logrado otra vez: había sacrificado un varón joven justo antes que venciera el plazo del pacto con satán por su alma a cambio de juventud eterna, tal como lo hacía una vez por año por ya casi mil doscientos años.

Abogada

2011-12-07T17:38:00.001-03:00

La mujer despertaba lentamente de una agitada noche. No recordaba bien los detalles pero sabía que la estaba pasando bien, luego de una larga racha de sinsabores en su vida.

La mujer era una abnegada abogada, que a punta de esfuerzos había logrado cada uno de sus objetivos en la vida. Hija de una familia sin medios había logrado surgir a costa del sacrificio de toda su familia, que hizo hasta lo imposible para que ella sólo tuviera que dedicarse a sus estudios. Terminada la universidad y luego de trabajar un tiempo para la fiscalía, se incorporó a una oficina de abogados donde empezó a hacer carrera.

Pasado un tiempo en que la dejaron a cargo de casos menores y como apoyo a los profesionales de peso, un día recibió su gran oportunidad. Uno de los procuradores del equipo fue acusado de homicidio, y ella fue la elegida para representarlo. No era habitual que alguien con tan poca experiencia se hiciera cargo de un caso tan complejo, pero sus jefes depositaron su confianza en ella para ponerla a prueba y definir su futuro. Luego de casi tres meses de investigación y de variados recursos judiciales, fue capaz de lograr la libertad de su compañero de trabajo y finalmente, a los seis meses, su absolución. Esa fue la prueba suficiente para que sus jefes se dieran cuenta que tenían un diamante en bruto que debían pulir para asegurar el futuro de la oficina. Ese fin de semana se juntarían a cenar en un restaurante de lujo junto con la plana directiva, luego de cual los más nuevos, incluidos el procurador y la abogada, se fueron a una disco a bailar toda la noche.

La mujer despertaba lentamente de una agitada noche. No recordaba bien los detalles pero sabía que la estaba pasando bien, luego de una larga racha de sinsabores en su vida. Recordaba haber llegado a la disco, haber bailado un rato, haberse acercado a la barra con el joven y agradecido procurador, y luego de aceptarle un trago una nebulosa se apoderó de su memoria. Mientras recobraba la conciencia esperaba no estar en la cama del procurador, no quería relacionarse íntimamente con nadie de su trabajo al menos por un tiempo. Cuando intentó levantarse se dio cuenta que estaba amarrada de pies y manos a la cama. De pronto vio aparecer al procurador, vestido con ropa de carnicero y con un largo cuchillo. En ese instante recordó todas las fotografías de las víctimas que ella logró que fueran consideradas por el tribunal como pruebas insuficientes para inculpar a su defendido. Pero ella era afortunada, el carnicero procurador la degolló al instante para luego deformarla con su cuchillo, al revés de lo que había hecho con sus cuatro víctimas conocidas y las siete que nadie encontraría.

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Cerro

2011-11-30T17:32:00.002-03:00

Esa tarde de domingo en Santiago por fin había salido el sol de nuevo, luego de un lluvioso invierno que había caído sobre la capital durante todo agosto y la primera semana de septiembre. Esa lluvia casi incontrolable de seis semanas había apaciguado un poco los ánimos caldeados por la situación política del país, luego que los años anteriores no se hubiera logrado nada luego de meses de paralización y movilizaciones sociales; ello había hecho que ese 2013, año de elecciones presidenciales, partiera con nuevas marchas y paralizaciones desde que terminaran las vacaciones de verano. El ambiente estaba cada vez peor, la violencia se estaba apoderando progresivamente de las acciones de protesta y de represión, siendo cada día más habitual que hubiera lesionados graves y hasta muertos dentro de los manifestantes y de carabineros. Sólo las seis semanas de lluvia imparable habían atenuado en parte el fuego que encendía las pasiones y pulsiones de un y otro bando.

Ese domingo el lugar escogido por las familias para sacar a sus hijos y para hacer algo de deporte de fin de semana fue el cerro San Cristóbal. El parque Bustamante, el parque Forestal y el cerro Santa Lucía ya no eran sentidos como lugares seguros luego de la destrucción del metro en Bustamante en marzo del 2012, el incendio del cerro en agosto del 2012 y la muerte de seis manifestantes y dos carabineros en el Forestal en febrero del 2013. Así, sólo quedaba el San Cristóbal como uno de los pocos espacios públicos y con naturaleza amigables para la ciudadanía. Cada cual según sus posibilidades, recursos y ganas se acercó al cerro custodiado desde su cumbre por la conocida Virgen del Cerro que parecía mirar silenciosa por encima de la ciudad que debía proteger.

Cerca del mediodía una turba de más de dos mil personas intentaba avanzar desde varios puntos hacia la subida de calle Pío Nono, llevando piedras, palos y algunos bidones de combustible. A los pocos minutos un helicóptero sobrevolaba la zona dando la alerta para que sendos buses policiales y carros lanza aguas y lanza gases bloquearan el acceso al cerro. El enfrentamiento era casi inevitable, y las posibilidades que terminara con más de algún muerto por cada lado era previsible, más que nada por toda la rabia contenida durante las seis semanas de lluvia imparable. Los civiles inocentes que llevaban a sus familias a pasear no sabían qué hacer, y muchas voces se alzaron rogando a la estatua de la Virgen por salvación. De improviso una extraña vibración se empezó a sentir en las cabezas de todos los habitantes de la capital, captada por algunos como un sonido y por otros como un temblor que sacudía algo más que sus cuerpos.

Esa tarde de domingo en Santiago por fin había salido el sol de nuevo, luego de un lluvioso invierno que había caído sobre la capital durante todo agosto y la primera semana de septiembre. Tanto manifestantes como carabineros se encontraban en sus hogares y cuarteles despertando de un extraño sueño, tal como el resto de los habitantes de la capital que se desperezaban luego de una agradable siesta. La Virgen del Cerro había cumplido su misión: su blanca cubierta ocultaba una gigantesca estatua de cuarzo, cuya energía se liberó gracias a la fuerza de los ruegos de los asustados habitantes, logrando al menos una tarde de tranquilidad.

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Violinista

2011-11-23T17:36:00.000-03:00

El violinista caminaba apurado hacia su casa. Había salido más tarde que de costumbre del ensayo y sólo deseaba llegar a su hogar para descansar de las largas jornadas que implicaban preparar una sinfonía de Beethoven, y más aún cuando el director de la orquesta era un afamado músico invitado especialmente para esa ocasión. Él era miembro de esa orquesta sinfónica hace años, y en pocas ocasiones tenían la posibilidad de tocar con un director de la fama de quien los dirigía para esa pieza, por tanto había que sacrificar algo de tiempo para que todo saliera perfecto.

El joven era un músico algo obsesivo. Había gastado una gran suma de dinero para comprar el violín que quería, y lo cuidaba más que a su familia o a su propia vida. Lo limpiaba con los mejores aceites para madera, conseguía pez de castilla original, usaba sólo cuerdas de tripa y en cuanto notaba alguna vibración extraña las cambiaba de inmediato sin pensar en el tiempo que las había utilizado. Así, era asiduo cliente de la tienda de música del sector, cuyo dueño se encargaba de conseguir los mejores insumos disponibles en el mundo. Extrañamente en ese tiempo las cuerdas que tenía habían salido de una calidad muy superior a las anteriores, durando ya casi cuatro veces el tiempo promedio de vida útil.

El violinista caminaba apurado hacia su casa. A la vuelta de la esquina se encuentra de frente con el dueño de la tienda de música. Algo extrañado por no haberlo visto nunca por su barrio lo saluda cortésmente, recibiendo como respuesta una certera puñalada en el cuello. Rápidamente el dueño de la tienda sube el cuerpo aún moribundo del violinista a su auto, que servirá para renovar su stock de cuerdas de tripa: hacía tiempo que ya no se conseguían buenas cuerdas de tripa de gato, y él no tenía corazón para andar asesinando gatitos...

Calendario

2011-11-16T17:38:00.000-03:00

Los brujos estaban entusiasmados, ese lunes doce faltando cinco minutos para la medianoche era un momento de preparación para lo que se vendría. En cinco minutos sería martes trece; junto con ello y en ese preciso momento, cuando el reloj marcara las cero horas con cero minutos y cero segundos, la luna pasaría a llena. Esa conjunción de eventos era casi imposible, pero por fin se había dado. Nadie sabía qué pasaría, pero todos tenían claro que sería algo espectacular, que desequilibraría la balanza de la lucha entre el bien y el mal definitivamente hacia las huestes del mal.

Todos los sabios del mal estaban preparados. El huso horario elegido era el de Greenwich; así, en todo el mundo estaban coordinados para lanzar al unísono sus más poderosos conjuros, para hacer sendos sacrificios humanos, para profanar al mismo tiempo los templos insignes del bien alrededor del planeta. Esa energía maligna, conjugada con la luna y la fecha, debería resultar en el triunfo definitivo sobre el bien en todas sus formas, y el inicio del imperio del mal sobre la faz de la tierra, que por fin sería la copia infeliz del infierno. Los tontos del bien ni siquiera sabrían qué les pasó por encima, pues seguían predicando que todo ello era falso y por ende, ignorable. Los hechos darían la razón a quien correspondiera, por sobre las palabras.

Los brujos estaban entusiasmados. Las alarmas sonaron anunciando la llegada de la conjunción esperada: los conjuros se lanzaron, los sacrificios se ejecutaron, las profanaciones se cumplieron. Luego todos miraron a la luna, esperando la señal del triunfo, que jamás llegó. Nunca supieron que las hordas del mal se regían por el calendario juliano...

Torneo

2011-11-09T17:32:00.000-03:00

En medio de un extraño bosque teñido de blancos y grises, rodeado de enredaderas carmesí y sorprendido de vez en cuando por innumerables destellos luminosos que saltan por doquier donde las delgadas ramas de los árboles se aproximan para casi tocarse, el caballero blanco avanza confundido pero decidido. No era desconocido ese lugar para él, pero las circunstancias en que estaba complicaban algo su juicio y lo hacían dudar de estar en el lugar y momento correcto. Pese a ello sabía que no debía cejar en su avance, a sabiendas que no tenía rumbo ni destino.

Tras de uno de los troncos, sin poder ser visto, oído o al menos percibido, el caballero negro seguía de cerca los pasos del extraño de armadura blanca. Sentía con extrañeza que esa suerte de caballero necesitaba mirar el suelo para poder pisar, oír el bosque para evitar obstáculos, oler el entorno para reconocer el cómo, el cuándo y el dónde. Por su parte él sólo necesitaba de su intuición para valerse en cualquier lugar, incluso en los terrenos que eran ajenos a su reino, y que de vez en cuando visitaba para desilusionarse de lo que estaba más allá de las ilusiones.

El caballero blanco divisa entre los troncos blancos y grises un plano casi brillante al que se dirige para descansar un rato. De pronto y desde todas partes aparece un guerrero con aires de caballero, con una armadura similar a la suya pero negra. Sabía de su existencia pero nunca había logrado racionalizar su esencia. Del mismo modo sabía que debía enfrentarlo, pese a no saber cómo luchar contra alguien con los ojos cerrados.

El caballero negro desenvaina su opaca e intangible espada, a la vez que el caballero blanco saca su pálida y maciza espada. Ambos se enfrascan en igual torneo, golpeando el arma del otro sin ser capaces de batallar diferente. Ni los agudos sentidos del caballero blanco ni la extraordinaria percepción del negro fueron capaces de superar al otro. Sin notarlo, cada cual golpea del mismo modo al otro, más como coreografía que como batalla. Así, la lid se mantiene por eternas e interminables milésimas de segundo.

Terminada la batalla entre el consciente y el subconsciente, el hombre despierta para seguir su vida de siempre como si nada.

Feliz

2011-11-02T17:34:00.001-03:00

José dormía profundamente, o eso parecía. Sufría una extraña enfermedad que nadie había podido definir a ciencia cierta. La madre de José lo había llevado a cuanto médico al alcance de sus medios existía, pero nadie lograba darle la respuesta necesaria. Algunos hablaban de epilepsia de ausencias, otros de narcolepsia, inclusive hasta alguna enfermedad psiquiátrica; el asunto era que José caía en un sueño profundo que lo desconectaba del mundo real por un día entero. Así, vivía un día como cualquier niño de seis años, y dormía el siguiente sin poder ser despertado ni para comer. Durante su sueño hablaba incoherencias, a veces en una jerigonza que hasta había hecho pensar a algunos miembros de la familia en una posesión demoníaca o algo parecido. Además el pequeño hablaba de jugar en una especie de tabla que volaba, con algo como agua pero de cientos de colores, y tener algo como una mascota con un inusual número de extremidades. Al despertar volvía a ser José, el niño de siempre que andaba en bicicleta, corría con sus amigos y con su perro sin raza.

D'Ark dormía profundamente, o eso parecía. Sufría un extraño mal que nadie había podido definir a ciencia cierta. La progenitora de D'Ark lo había llevado a cuanto sanador cercano a su sistema planetario existía, pero nadie lograba darle la respuesta necesaria. Algunos hablaban de una infección por mordedura de un cefac'tic, otros de envenenamiento por selk'na, inclusive hasta alguna falla en uno de sus dos cerebros; el asunto era que D'Ark caía en un sueño profundo que lo desconectaba del mundo real por una jornada entera. Así, vivía una jornada como cualquier pequeño de seis ciclos, y dormía el siguiente sin poder ser despertado ni para comer. Durante su sueño hablaba incoherencias, a veces en una jerigonza que hasta había hecho pensar a algunos miembros del clan en una iluminación religiosa o algo parecido. Además el pequeño hablaba de jugar en una especie de palo rudimentario con ruedas que movía con sus pies, con otros seres pequeños de apenas dos brazos y dos piernas, y tener algo como un animal guía pero tapado de pelo y casi sin patas. Al despertar volvía a ser D'Ark, el pequeño de siempre que andaba en tabla levitante, danzaba con fluidos telepáticos y con su sertec de veintiocho patas.

A fin de cuentas, D'Ark José era un ser de carbono feliz

Cañonazo

2011-10-26T17:35:00.001-03:00

Once y media de la mañana. Como todos los días el añoso artillero empezaba el ascenso del pequeño cerro Santa Lucía, llamado originalmente Welén por los mapuche, para cumplir con el tradicional rito del cañonazo de las doce, que funcionaba más que nada como un atractivo turístico más en la capital de Chile. Su parsimonioso paso estaba calculado para permitirle llegar a tiempo a la torre donde se encontraba el cañón, cargar la salva, y disparar justo al dar el mediodía. Eran pocos los que usaban aún ese sistema para saber la llegada del mediodía, pero siempre quedaban románticos de su ciudad que seguían añorando tiempos más simples.

Once cuarenta. En el bandejón central de la Alameda, a media cuadra del cerro, varias personas intentaban cruzar la calle tratando de ganarle minutos al semáforo y a la vida. De improviso una extraña nube que no era nube empieza a aflorar desde el mal cuidado cemento del bandejón; a los pocos segundos un extraño espectro largo y delgado aparece a la aterrorizada vista de quienes circulaban a esa hora a pie y en vehículos por la atestada avenida, causando un caos de proporciones. En la medida que el espectro con forma de serpiente gigante que parecía sacado de historieta de animé afloraba y se retorcía en el aire, la estampida de personas y vehículos se hacía incontrolable.

Once cuarenta y ocho. El artillero, ajeno a la debacle que ocurría algunos metros más abajo, se disponía a cargar la salva en el cañón. Cuando abrió la compuerta vio con estupor cómo un gigantesco fantasma con forma de serpiente de más de doscientos metros de largo se revolcaba en el aire frente al cerro. Nunca había creído en fantasmas, pero no era necesario creer en lo que estaba viendo con sus propios ojos.

Once cincuenta. Un seco pero potente estruendo se escucha en el cerro Santa Lucía, seguido de la característica bocanada de humo que salía de la boca del cañón. Tras ese disparo el gigantesco espectro con forma de serpiente se retorció en el aire como impactada por un proyectil mortal, desapareciendo para siempre. Gracias a Gnenechén el artillero había sido precavido y había guardado ese proyectil especial que le había dado la machi de la zona central, por si ocurría aquella extraña aparición alguna vez en la vida. Luego de cerrar las compuertas sacó el viejo celular que tenía y llamó a la machi para contarle que Caicaivilú había aparecido, señal inequívoca del momento exacto para despertar a Trentrén. La misma machi se encargaría de arreglar el tiempo y restarle los diez minutos que faltaban para las doce al reloj de la Tierra para no perder la tradición del cañonazo de las doce.

Multimedia

2011-10-19T17:36:00.000-03:00

-¿Cuántas veces te lo dije, mocoso de mierda?
-...
-¡Contesta! ¿Cuántas veces te dije que dejaras de ver esas porquerías de programas en la tele y en internet?
-A cada rato, mamá...
-¿Y qué hizo la mula? No hacerme caso. Y mira en lo que te metiste... ¿o acaso no te das cuenta del límite entre fantasía y realidad, tan loco estás?
-Mamá...
-Mamá nada... ¿te das cuenta que le rompiste la cara a un profesor... con un fierro?
-Mamá...
-¡¡Despierta estúpido, te pueden meter preso, ya tienes diecisiete años!!
-Mamá, si me dejas...
-Pero esto no va a quedar así, después que te vea un psicólogo y un psiquiatra te vas a un internado premilitar, ahí te van a enderezar y te van a quitar esa tontera de tanta tele y tanto internet.
-Mamá, por favor, escúchame...
-¿Para qué, si tú nunca me escuchas? Espera a que llegue tu papá, a ver si con él te sigues haciendo el huevón.
-...
-A ver... muéstrame las manos.
-...
-Muéstrame las manos te dicen, ¿qué tienes ahí? A ver, pásame eso...
-Mamá, te estoy tratando de explicar...
-¡Pásame eso, mierda!
-Ma...
-¡Dios mío qué es eso! ¡Le sacaste un ojo a tu profesor! Oye... el ojo no sangra, y está lleno de... ¿cables? ¿Se puede saber qué demonios significa esto?
-Debe ser la tele y el internet, mamá...

Granja

2011-10-12T17:32:00.000-03:00

Los zombies avanzaban desesperados por el medio de la vacía calle. No tenían conciencia del cómo ni el cuándo, pero sabían lo que eran y necesitaban. Luego de cuatro años luchando contra los humanos habían vencido, y ya no quedaban más que zombies en la tierra. Ya habían pasado tres semanas del triunfo definitivo, y dos desde que se acabaron los humanos. Esas dos semanas de inanición tenían a los nuevos amos del planeta en apuros: ¿de qué se alimentarían ahora, que ya no quedaban cerebros humanos sino sólo de animales y otros zombies? Unos cuantos habían intentado con animales, muriendo intoxicados a las pocas horas; los más intentaron matar a los de su propia especie, pero luego de tremendos combates en igualdad de condiciones, los pocos que lograron terminar con sus potenciales víctimas se encontraron con la peor sorpresa: sus cráneos estaban huecos. Así, el triunfo sobre los humanos no era más que una derrota en el mediano plazo y una segura muerte por inanición.

Mientras la desesperación hacía que cada cierto rato los zombies se enfrascaran en infructuosas peleas, el final se veía venir en el corto plazo. Dentro de cada uno de ellos se sentía que tarde o temprano las fuerzas se acabarían y que la segunda y definitiva muerte los alcanzaría sin que pudieran huir. De todas maneras el instinto les hacía seguir su desordenada caminata, pues aún quedaba algo de olor a humano. El oscuro manto de la noche era el entorno perfecto para la marcha de los sin destino.

A la salida de la ciudad el olor a humano aumentaba más y más. De pronto uno de ellos apuntó hacia una vieja y mal cuidada granja, con grandes graneros, caballerizas y galpones, algunos de reciente manufactura; al parecer algunos humanos habían logrado ocultarse por más tiempo que el resto, y ahora había llegado por fin la merecida comida luego de la verdadera batalla final. Los zombies entraron en masa a la granja por la entrada principal de la cerca. Cuando todos estaban dentro las puertas se cerraron bruscamente, decenas de focos se encendieron encegueciéndolos, luego de lo cual sendas ráfagas de diversas armas de fuego destrozaron sus cabezas. Los pocos que sobrevivieron fueron rematados en el suelo por los zombies dueños de la granja. Desde el principio de la guerra contra los humanos se dieron cuenta que podía acabar todo en algún instante, así que decidieron capturar familias jóvenes de humanos y encerrarlos para reproducirlos y así poder tener comida para siempre. Definitivamente no dejarían que esos cuatro años de esfuerzo acabaran en manos de un grupo de zombies sin visión de futuro.

Aniversario Sangriento

2011-10-09T13:19:00.002-03:00

Seis años cumple este entrañable antro de terror, suspenso, fantasía y sueños. Pese a ser cada vez menos leído y comentado, me sobran las ideas para seguir lanzándolas a este blog, para que todo aquel que por curiosidad o error caiga acá tenga algo fresco que leer. Nos seguimos viendo hasta que se me seque el cerebro o el alma.
Saludos sangrientos.

Escepticismo

Maldito el día en que al físico estúpido se le ocurrió meter el "saquito de hierbitas" que le trajeron de recuerdo desde Nahuelbuta al ciclotrón del Centro Nuclear de La Reina. Nunca quiso creer que los machi sí tenían conocimientos de la vida más allá de las explicaciones racionales, y que no porque algo no fuera creado en un laboratorio o ideado en un aula era una simple patraña. Gracias a su incredulidad y a su fundamentalismo científico, ahora debemos guarecernos cada vez que los Pillanes deciden batallar en medio de la Alameda, y ocultarnos bajo los aplastados bancos del Parque Forestal cuando a Caicaivilú se le ocurre escapar de Trentrén a campo traviesa.

Bioquímico

2011-10-05T17:28:00.000-03:00

Mientras la noche avanzaba a pasos agigantados, el bioquímico intentaba encontrar las respuestas a aquellas preguntas que ya no alcanzaría a hacer. Todos los años de estudio, práctica y docencia no se le servían de nada en esos momentos en que la realidad se demostraba tal como era ante él, y no del mismo modo en que creía que era ni menos como le habían enseñado. Ahora no quedaba más que esperar a que las reacciones químicas iniciadas y en proceso llegaran a un fin que no era capaz de antelar, y que estaban desatando en su cerebro una reacción hasta ese entonces desconocida: miedo.

El bioquímico era un ortodoxo de la ciencia. Cualquier dogma existente, fuera política, religión o deporte, no era digno de ser siquiera considerado si no tenía alguna base científica sólida que cimentara sus principios. Era tal su apego a las ciencias que a veces no era capaz de darse cuenta que con su conducta también parecía estar formando un dogma como tal. Su fundamentalismo rayaba casi en lo patológico, lo cual lo hacía enfrascarse en innumerables ocasiones en ásperos diálogos para demostrar o imponer su punto de vista. Así, día tras día seguía luchando por imponer a la ciencia como la nueva diosa de la racionalidad humana.

Una tarde cualquiera estaba discutiendo con un par de conocidos en un café, cuando un viejo yerbatero entró a ofrecer sobres con tisanas e infusiones varias. Ello llevó al bioquímico a denostar al viejo y sus hierbas, quien luego de intentar evitar en tres o cuatro ocasiones responder al agresivo científico, le recordó que muchas de las fórmulas en uso en el presente y aceptadas mundialmente habían nacido de la vieja alquimia. El científico intentó refutar, pero el viejo yerbatero dio media vuelta y salió por la puerta del café, no sin antes dejar en la mesa un pequeño sobre con un contenido semisólido y un panfleto con instrucciones. Con una mezcla de desdén y curiosidad tomó el panfleto donde se leía una serie de pasos a seguir para convertir el contenido del sobre en una pócima de eterna juventud. Luego de reír de buena gana vio que los pasos no tenían nada de especial: disolver, mezclar, hervir, sublimar, diluir y finalmente beber, no sin antes recitar una suerte de conjuro en latín. Decidido a divertir a sus conocidos con el regalo del yerbatero, los invitó a su laboratorio para hacer la fórmula, poniendo algo de su cosecha: siguió todos los pasos en orden inverso, y leyó el conjuro al revés luego de haber bebido el amargo brebaje.

Mientras la noche avanzaba a pasos agigantados, el bioquímico intentaba encontrar las respuestas a aquellas preguntas que ya no alcanzaría a hacer. No sabía cómo no había notado la advertencia al final del panfleto que decía que si hacía todo al revés, en vez de lograr la eterna juventud, crearía una semilla del alegórico árbol de la vida, capaz de crecer en cualquier medio y circunstancia. Sus conocidos habían huido despavoridos cuando vieron que su piel bruscamente tomaba un tinte verdoso. Un agudo dolor en la boca del estómago y la brusca salida a través de su piel de una larga y gruesa rama de árbol ensangrentada terminaron por aclarar sus dudas.

Jacinta

2011-09-28T17:37:00.000-03:00

A la pequeña Jacinta le encantaba jugar. Su infancia era feliz pues sus padres, salvo las responsabilidades del colegio, la dejaban divertirse libremente, y disponía de una gran cantidad y variedad de juguetes para hacerlo, además de un casi interminable patio para ella y sus hermanos. Cada día era una aventura nueva, en la cual su fértil imaginación la llevaba por realidades inexistentes y mágicas que, apoyada por sus juguetes y por lo que encontrara a su alrededor, hacían de su vida un carnaval interminable.

Hacía ya un par de semanas que Jacinta estaba emocionada con su nuevo descubrimiento. Una tarde, tomando once con sus padres en una de las viejas y grandes sillas del comedor, se dio cuenta que si se sentaba cerca del borde su cuerpo empezaba a saltar rítmicamente, y no se detenía hasta que cambiaba de posición. Cuando le preguntó a su madre ésta le dijo algo de la sangre que pasaba a sus piernas y de los latidos del corazón, pero ello no importaba, ahora tenía un nuevo y espectacular juego que sólo necesitaba de sus piernas y la vieja silla. Desde ese día y a cada rato se sentaba en ella y se quedaba en silencio, sintiendo cómo su cuerpo se mecía, como si la silla tuviera la misma magia de los parques de diversiones. A veces se demoraba un poco en encontrar la posición precisa de sus piernas en la silla, pero cuando lo lograba la diversión estaba asegurada por horas.

A la pequeña Jacinta le encantaba jugar. Esa tarde de sábado se sentó después de almuerzo en la gran silla que arrastró con dificultad hasta el domitorio que compartía con su hermana mayor, y rápidamente encontró la posición exacta para que su cuerpo empezara con el rítmico vaivén. En esa ocasión y por primera vez se atrevió a cerrar los ojos mientras lo hacía, y la sensación fue maravillosa, parecía que toda la habitación, toda la casa, e inclusive todo el mundo se movieran al ritmo de sus piernas. En su mente de niña sentía como las paredes vibraban, como sonaban los juguetes en las estanterías, como sonaban los vasos y platos en el mueble del comedor, como sonaban los maceteros en el patio. De pronto el grito desesperado de sus padres la hizo abrir los ojos y pararse rápidamente para ir corriendo donde ellos, terminando abruptamente con el rítmico movimiento generado por sus piernas. El llamado fue justo a tiempo: si sus padres se hubiern demorado algunos segundos más en llamarla, el terremoto provocado por la mente de Jacinta se hubiera convertido en cataclismo.

Submarino

2011-09-21T17:33:00.000-03:00

El “Carrera”, uno de los dos submarinos más modernos de Chile, de la clase Scorpene, navegaba en una misión de entrenamiento de rutina por los mares del sur, más allá de Talcahuano. La tecnología de última línea permitía a los marinos cumplir con su tareas con la tranquilidad necesaria para no temer por sus vidas y poder sacar el mayor provecho al primer viaje en esa nave. El comandante del submarino y el piloto se preocupaban que todo estuviera en orden, velando por el bienestar de la tripulación y de una de las joyas de la Armada.

Esa tarde arreciaba una fuerte tormenta en Ancud, lo que tenía a todos los pescadores a buen resguardo en sus casas para evitar una tragedia, pese a lo complicado que era sobrevivir a una jornada sin pesca. En el Carrera, a doscientos metros de profundidad, la tranquilidad era incomparable, casi pasmosa. A esa hora los marinos se estaban preparando para ir a comer, así que tenían algo de tiempo libre para descansar y conversar de lo que fuera excepto de los ejercicios del día. En el momento en que se dirigían a comer, un fuerte estruendo remece por completo la estructura del submarino, lo que activa todas las alarmas de la nave y desata el rápido desplazamiento de los marinos a sus puestos para evaluar la situación y ayudar en lo que se necesitara para salvar al tiburón de acero y sus vidas. Cuando el capitán recibió los reportes, el panorama se puso más oscuro que la profundidad a la que se encontraban: al parecer uno de los sonares arrojó un dato errado, lo que los llevó a chocar contra una pared de roca, inhabilitando los mecanismos de ascenso y descenso. En esos momentos una de los artilugios más modernos de la marina se empezaba a convertir en la tumba más multitudinaria y cara del país. Un par de minutos después, el submarino giró ciento ochenta grados sobre su eje y empezó un vertiginoso descenso, casi en caída libre, a una fosa abisal.

Lentamente la desesperación empezó a invadir a los más jóvenes, a sabiendas que la muerte llegaría de un momento a otro. Cuando ya no parecía haber modo de empeorar la situación, un segundo impacto hizo un forado de cuatro metros de largo en la parte superior del submarino, matando a seis tripulantes y al piloto. El capitán simplemente esperaba que el final fuera rápido, no quería que esos jóvenes sufrieran por horas antes de morir. Mientras pasaban miles de ideas por su cabeza, los instrumentos volvieron a fallar, mostrando que la nave estaba ascendiendo. De pronto notó que todos los instrumentos mostraban lo mismo, y la sensación en su abdomen también. Sin saber cómo su submarino, con toda la tripulación sobreviviente, estaba subiendo sin mayor esfuerzo. Un tercer impacto les avisó que estaban en la costa.

Cuando el capitán salió por la escotilla del Carrera se encontró con una fuerte lluvia que obnubilaba su vista. De pronto, en unas rocas a veinte metros de donde los encallaron, divisó una pequeña y delgada silueta. Al iluminarla con su linterna de mano, vio a una delgada muchacha de rubia cabellera y vestido de algo parecido a... algas. Cuando vio detrás de la muchacha a su piloto y a los seis tripulantes muertos, supo que la Pincoya los llevaría esa misma noche a seguir cumpliendo labores de mar, ahora a bordo del Caleuche.

Batalla de Providencia

2011-09-14T17:33:00.000-03:00

Nadie supo cómo. En una fría noche de julio de 2012 todo parecía normal en Providencia. El barrio Suecia sobrevivía pese a su ya acostumbrada decadencia. Los restaurantes de los alrededores de Pedro de Valdivia y los pubs de Manuel Montt funcionaban tal como siempre, con esa mezcla de fauna variopinta que incluía desde familias hambrientas de comida chatarra hasta solterones hambrientos de sexo rápido y sin preguntas. Oscuro y frío desde las seis de la tarde, a las once de la noche la gente se paseaba con kilos de ropa encima con tal de poder disfrutar algo del tiempo libre que les dejaban sus trabajos esclavizantes y sus vidas asfixiantes.

Nadie supo cuándo. De un instante a otro varias columnas de individuos aparentemente comunes y corrientes empezaron a confluir desde Apoquindo y Tobalaba por un lado, y desde Vitacura y Thayer Ojeda por el otro, para enfilar a Providencia. Parecía otra de las ya decenas de marchas que se repetían día tras día en Santiago desde que comenzó el segundo año de gobierno de Piñera, salvo por un extraño detalle en común: todos parecían tener ascendencia nórdica (o europea al menos) y ser de clase acomodada. Lenta y ordenadamente avanzaban hacia el poniente sin bajar de las veredas, en silencio, todos con las manos en sus bolsillos.

Nadie supo por qué. De improviso, y justo cuando un grupo de jóvenes (de esos denominados flaites por los arribistas) se perdía entre medio de la columna de marchantes, una alarma sonó al unísono en todos los celulares. En ese momento todos sacaron las manos de sus bolsillos, empuñando las pistolas semiautomáticas que portaban. El grupo de jóvenes se convirtió en las primeras víctimas de esa fatídica noche. Lo que hasta ese entonces era una caminata ordenada se convirtió primero en un trote, y finalmente en una estampida furiosa de gente armada que disparaba a diestra y siniestra matando a todo aquel que no se pareciera a ellos y que no anduviera en vehículos de más de treinta millones de pesos.

Nadie supo dónde. De todas partes aparecían más y más marchantes armados asesinando gente discriminadamente. Nadie que no fuera como ellos se salvaba. Sin mediar provocación y sin que ningún ruego surtiera efecto, las hordas de asesinos avanzaban hacia el poniente con un secreto pero firme objetivo: limpiar sus barrios y establecer un límite físico en Plaza Italia, para que ningún pobre ni roto venido a gente usara sus barrios.

Nadie supo cómo. A la media hora de iniciada la masacre un grupo mayor de residentes de Providencia salió de sus departamentos y casas armados con lo que tenían, para combatir contra los marchantes. En la medida que lograron reducir a los más débiles y hacerse de sus armas, la situación se pudo equilibrar, no sin antes matar a los marchantes, pues pese a haber sido desarmados seguían atacando, presas de un fanatismo realmente escalofriante. Terminada la noche sangrienta, conocida hoy en día como la Batalla de Providencia, los trescientos marchantes murieron y mil inocentes cayeron bajo su odio irrefrenable. Desde esa fecha, el límite oriente de la capital quedó en Plaza El Golf; de ahí para arriba se extiende la ciudad de Santiago Alto.

Cirujano

2011-09-07T17:31:00.000-03:00

-Listo colega, está el paciente anestesiado y la zona quirúrgica delimitada. A trabajar.
-Bien, bisturí.
-Cuidado, el corte debe ser muy sutil, no debe dejar nada alterado pero tampoco dañar lo sano.
-Lo sé profesor, lo sé. Por ahora vamos bien.
-Vas bien, el crédito es todo tuyo, yo sólo estoy de ayudante.
-Gracias profesor. Listo, extirpada la lesión.
-¿Completa, estás seguro?
-Sí profesor, no quedó nada dañado en el cuerpo ni nada sano en la pieza operatoria.
-Bien, esperemos que el patólogo piense lo mismo que tú. Prosigue.
-Sutura.
-Recuerda ser igual de sutil para suturar. No debes pasar a llevar nada al cerrar la herida.
-Estoy consciente de las eventuales consecuencias profesor, pero hasta ahora todo ha salido bien.
-Así veo, creo que tienes un gran futuro en esta especialidad.
-Gracias profesor. Listo, terminé.
-Deja ver... perfecto, no quedará cicatriz ni secuelas. Si retiraste todo al cortar el paciente podrá proseguir su vida sin contratiempos.
-Bien. Profesor, ¿me puedo sacar ya el casco? Me duele demasiado el cuello.
-Sí, ya puedes sacártelo. Ese es uno de los problemas que aún tenemos con estas cirugías, el tamaño de los accesorios.
-Pero en algún momento se arreglará, alguien logrará miniaturizar todo este aparataje.
-Por supuesto, probablemente los japoneses ya están trabajando en eso. Aunque seamos sinceros, vale la pena el dolor de cuello por el peso de la cámara kirlian con tal de poder operar el aura.

Estudiantes al poder

2011-08-31T17:39:00.000-03:00

Siete de la mañana. Por entre la oscuridad de una mañana de julio en Santiago, una columna compacta avanza por la pista norte de la Alameda desde la USACH con destino al centro cívico de la capital. Todos quienes conforman la columna van de uniforme escolar, con polerones con capuchas y tras de una gran pancarta que reza “Estudiantes al poder”. Nadie vio bien desde dónde salieron. Nadie lograba distinguir alguna cara. Nadie entendía una marcha sin consignas ni más banderas que la pancarta. Los buses y vehículos particulares esquivaban con dificultad la columna, pues era tal su densidad de escolares que parecía como una sola masa avanzando en silencio por la calle.

A la altura de metro Los Héroes un gran destacamento de fuerzas especiales tenía todo preparado para detener a los manifestantes que no manifestaban nada. El mayor de carabineros dio el discurso de siempre, que pareció rebotar contra una muralla humana que avanzaba casi como por inercia tras su pancarta. Al ver que sus palabras no surtían ningún efecto, ordenó a la infantería contener a los estudiantes, mientras el “guanaco” y los “zorrillos” calentaban motores. Uno de los sargentos del grupo notó algo muy extraño, que nunca había pasado en sus diez años de experiencia en las manifestaciones, y que le daba casi un poco de miedo: ningún perro callejero acompañaba la marcha.

Cuando los escudos de la policía intentaron detener la marcha, en vez de ser golpeados o empujados no fueron tomados en cuenta, y tampoco pudieron siquiera disminuir la cadencia de pasos de los estudiantes. De pronto uno de los carabineros tropezó y cayó, despareciendo aplastado bajo la pancarta sin que nadie intentara esquivarlo ni pudiera ser rescatado. En ese instante se desató la carnicería: primero con sus bastones, luego con bombas lacrimógenas y finalmente a balazos, carabineros intentó parar la columna, sin lograr ningún resultado. Cada vez que algún carabinero caía y no lograba ser recogido o escapar rápido, moría aplastado por la columna, quedando sólo enormes charcos de sangre y restos en el pavimento. En una acción desesperada el conductor de uno de los “zorrillos” se lanzó a atropellar a los estudiantes, sólo logrando que su vehículo estallara en mil pedazos.

Ocho de la mañana. Por entre los escombros de las escaramuzas que se sucedían en plena Alameda, la compacta columna de estudiantes avanzaba tras de la ya chamuscada pancarta que rezaba “Estudiantes al poder”, sin haber logrado ser detenida por nada ni nadie. Al llegar al frontis de La Moneda doblaron ordenadamente para quedar frente a las puertas del palacio de gobierno. En la USACH todo era algarabía, el batallón de robots teledirigidos había cumplido su objetivo sin mayores dificultades, y ahora por fin Chile tendría un gobierno guiado por la clase estudiantil.

Pintor

2011-08-24T16:37:00.001-03:00

En la oscuridad de los pensamientos más bajos de su mente depresiva, el pintor dejaba fluir sus pinceles sobre la tela en el atril. Aburrido de luchar contra su maldita enfermedad, y luego de darse cuenta que al intentar salir de ella la sensación de satisfacción al terminar una nueva obra decaía a la par con el nivel de la crítica especializada y el precio del mercado, decidió no seguir intentando ganarle la batalla y comprender que depresión y pintura para él eran sinónimos. Desde niño había sido diagnosticado una y mil veces de distintos males, desangrado en laboratorios clínicos, irradiado en frías salas de rayos, escuchado y apretujado por decenas de médicos incapaces de creer que a tan corta edad se pudiera ser depresivo. Del mismo modo había pasado por cuanto profesor de arte existía en la ciudad, y había tenido que crear frente a varios de ellos para convencerlos que las pinturas que decía ser sus creaciones efectivamente lo eran. Así, incomprendido por la ciencia y el arte, el niño creció sufriendo y aprendió a ahogar sus penas en sus cuadros.

Hasta los quince años nunca había entendido eso de la inspiración; estaba acostumbrado a mirar algún objeto y en base a ello crear una pintura modificando el entorno, pero siempre usando algún modelo de la realidad. Pero al cumplir los quince, y luego de su cuarto intento de suicidio -el primero real pues los tres primeros fueron meras llamadas de atención- despertó en la habitación del hospital donde lo desintoxicaron para salvarle la vida con la mente llena de ideas nacidas de la nada. En un principio eran sólo colores e imágenes inconexas; luego, apareció un patrón: todas las ideas incluían un rostro que jamás había visto. Al ser dado de alta se encerró en su habitación con telas y pinturas y empezó a pintar descontroladamente. A los seis meses, y gracias al último profesor de arte que lo visitó, hacía su primera exposición. Al cumplir los dieciséis, ya era capaz de financiar su vida.

Durante una de sus exposiciones en el extranjero decidió salir a pasear. Al pasar frente a la vitrina de una tienda de revistas notó en la portada de una de ellas un rostro familiar, pero no lograba recordar dónde lo había visto antes; entró a la tienda a comprarla para ver si más tarde podía hacer memoria. Al llegar al hotel lo recordó: era el primer rostro que imaginó mientras estuvo hospitalizado, cinco años atrás. Cuando le preguntó al personal del hotel quién era la persona de la foto se llevó la impresión de su vida: era la foto de una famosa modelo que había sido asesinada la noche anterior. Con algo de angustia decidió subir a su habitación y empezar a comparar las fotos de sus cuadros con fotografías por internet; cada búsqueda terminaba con el mismo resultado: la foto de alguien en la crónica roja de algún diario, relatando un macabro asesinato. El temor se apoderó más aún de su atormentada mente, al notar que a cada rato más rostros aparecían en su imaginación.

En la oscuridad de los pensamientos más bajos de su mente depresiva, el pintor dejaba fluir sus pinceles sobre la tela en el atril. Necesitaba pintar lo más rápido que pudiera para que ningún rostro escapara de sus telas. Ese día se cumplían cinco años desde que había pintado su alegórico autorretrato, y no quería dejar inconclusa su tarea.

La Moneda Negra

2011-08-17T18:34:00.001-03:00

-Buenas tardes, soy el guía de turismo que solicitó, ¿en qué lo puedo ayudar?
-Hola. Hace tiempo había escuchado algo de una moneda negra, famosa a nivel mundial, y que estaba acá en el Museo de Bellas Artes, pero no sabía que era tan hermosa.
-Sí, es nuestra pieza principal. Está con nosotros desde su creación, el 1 de enero del 2000.
-O sea que es cierto que se hizo en esa fecha. Vaya qué... excéntrico el escultor para hacerla ese día.
-Señor, no es una escultura, La Moneda Negra es una moneda como tal, acuñada en una casa de monedas.
-Pero obviamente un escultor o diseñador tuvo que hacer las matrices de la pieza.
-No, La Moneda Negra está acuñada con el molde de una vieja moneda en uso en Chile, pero sin valor impreso.
-¿O sea que se acuñó en esa fecha? No entiendo.
-Creo que no ha escuchado la historia de esta moneda, señor.
-Bueno, he escuchado varias leyendas, pero no sé a cuál creerle. ¿Usted sabe la versión oficial?
-Por supuesto, de hecho estuve muy cerca de ahí cuando ocurrió todo.
-Entonces cuénteme por favor.
-La noche del 31 de diciembre de 1999 estábamos todos en los alrededores del Palacio de La Moneda, esperando que dieran las doce para celebrar el cambio de milenio. A no más de quinientos metros se haría luego un gran festival de fuegos artificiales en la torre Entel.
-Hasta ahí la historia es como la conozco.
-Sí... bueno, a las 12 en punto, y cuando todos íbamos a gritar “feliz año nuevo” y a abrazarnos, se produjo el descalabro computacional. Toda la generación de energía del país colapsó, las comunicaciones se cortaron, y quedamos en la oscuridad más absoluta que nadie haya visto.
-Ajá, algo similar a lo que pasó casi en toda América Latina.
-Sí. Lo que la gente no sabía es que en los subterráneos de La Moneda y bajo la Plaza de La Constitución había una concentración de los más poderosos computadores del país, trabajando como una unidad de monitoreo y defensa nacional. Al producirse el colapso informático y energético dichos computadores se sobrecalentaron, falló la refrigeración, y generaron un haz de energía que fue visible en todo el continente.
-Ah, ahora recuerdo la historia. El haz energético quemó el palacio de gobierno, lo dejó negro y en honor a ello crearon La Moneda Negra. Oiga, ¿y qué tengo que hacer para ir a ver el palacio quemado?
-Disculpe señor, usted no entiende. El haz de energía calcinó todo el palacio y la plaza. La Moneda Negra se hizo con las cenizas de la construcción y de los que murieron desintegrados, para que los familiares tuvieran algún lugar físico donde llorar...

Pastilla

2011-08-10T18:30:00.001-03:00

-Hola doctor
-Hola Marta, ¿cómo estás?
-Ehh... ¿la verdad? Mal.
-¿Qué te pasó? Hasta el último control el tratamiento iba perfecto.
-Ehh... bueno doctor, eso no es tan así. Yo quería creer que estaba mejor, pero no es verdad.
-¿Cómo así?
-Es que igual le tengo un poco de miedo a tanta pastilla, he escuchado tantas cosas en la sala de espera que de verdad estoy asustada.
-Pero tú tomas sólo una pastilla.
-Es que nunca me ha hecho bien. Pese a tomarla ordenada, con horario y todo, las alucinaciones no ceden.
-Ajá. ¿Y cuáles son las alucinaciones de ahora?
-Las mismas de siempre, sigo viendo gente asesinada que se acerca a mi para que las ayude a delatar a sus asesinos y con ello encontrar su paz eterna. Basta con que aparezca un crimen nuevo en las noticias para que se me aparezca el alma de ese muerto a pedir ayuda.
-Ah bueno, por lo menos no es nada nuevo. Deja ver en tu ficha qué estás usando... ah, la pastilla que está en fase de prueba. Bueno, creo que volveremos al tratamiento viejo pero que ya está probado.
-¿Y esa sí me quitará la enfermedad doctor, o al menos la estabilizará?
-¿Enfermedad? ¿Qué enfermedad? Parece que no estamos hablando de lo mismo.
-No lo entiendo doctor.
-A ver, aclaremos esto de inmediato. Tú no estás enferma de nada, y la pastilla no es un tratamiento.
-¿Qué?
-Tú eres una médium, y las pastillas son para bloquear tu capacidad de comunicación con las almas en pena.
-¿O sea que...?
-No digas nada más; además, en cuanto la tomes olvidarás todo, inclusive esta conversación...

Confesionario

2011-08-03T18:27:00.000-03:00

-Confieso padre que he pecado.
-Cuéntame hijo, ¿qué pecado cometiste?
-Soy ladrón padre. Toda mi vida he sido ladrón, y necesitaba contarle.
-Hijo, el robo es un delito, dios puede perdonar tu pecado, pero ello pasa porque te arrepientas y pagues por la ley del hombre. ¿Y has herido físicamente a alguien con tus robos?
-Físicamente no padre, pero cada vez que lo hago dejo una huella intangible pero imborrable en mis víctimas. Generalmente no se dan cuenta, me gano su confianza, les hago creer que necesito de ellos. Cuando me voy, siempre llevo conmigo el botín; para cuando lo notan, ya es demasiado tarde.
-¿Y entras a la casa de tus víctimas a robar?
-Sí padre, mis víctimas son demasiado confiadas, aún creen en la bondad de las personas, me reciben y me acogen como si fuera de la familia.
-Vaya, o sea que además de robar sus bienes también robas su confianza.
-No padre, son tan inocentes que después que los robo siguen confiando; no sé si no pueden o no quieren abrir sus ojos a la realidad.
-Mmm... ¿y qué harás después que pagues tu deuda con la sociedad y que dios te perdone?
-Padre, no me entregaré.
-Entonces no te puedo ayudar, hijo.
-Ya lo hizo padre, y tal como el resto no se dio cuenta.
-¿De qué hablas?
-Se te olvidó preguntar algo, sacerdote.
-¿Qué?
-Nunca me preguntaste qué es lo que robo.
-No me interesa saberlo, me interesa tu...
-Pues debería, sacerdote.
-Bueno, ¿qué es lo que robas?
-Le robo el alma a los curas y se la entrego al príncipe del mal. Gracias por todo, pobre tonto...

Santiago 2012

2011-07-27T14:42:00.001-03:00

Los ojos de toda la gente estaban clavados en el claro cielo aquella tarde. La gente colmaba las grandes avenidas en todas las ciudades, esperando el desenlace del que tanto se había especulado y que ahora definitivamente había llegado. Doce horas antes una alarma despachada por todos los satélites espías revelaban la aparición de una gigantesca nave espacial en la órbita terrestre, que a los pocos minutos se encargó de destruir a sus delatores sin hacer ruido ni esfuerzo. La famosa profecía del 21 de diciembre del 2012 parecía ser, pese a todo, cierta.

Durante esas doce eternas horas internet colapsó, llena de consultas acerca de alguna profecía o teoría que hablara de la salvación de la civilización en el planeta. Pirámides que despegaban desde Egipto, moais que se paraban desde Isla de Pascua, zigurats que lanzaban rayos desde Iraq, todo era una buena esperanza frente al final que se vendría en cualquier momento. En ese instante en Santiago la gente había confluido tal como siempre en Plaza Italia, mirando hacia ese tenue pero persistente punto en el cielo que amenazaba con ser el último recuerdo de las almas en su viaje al más allá.

Los ojos de toda la gente estaban clavados en el cielo aquella tarde. De pronto un extraño zumbido cortó las comunicaciones y la energía en todo el planeta, signo inequívoco del principio del fin. Diez segundos más tarde un gigantesco temblor remeció el centro de Santiago: con estupor la gente vio cómo la torre Entel vibraba salvajemente y empezaba a despegarse del suelo. El estupor se hizo mayor cuando bajo la torre una estructura cilíndrica de setenta metros de diámetro hacía subir la torre. La sorpresa se completó cuando dicho cilindro terminó de salir de las entrañas de la tierra, con más de ochocientos metros de altura. Acto seguido el misil de antimateria aceleró a la mitad de la velocidad de la luz, desintegrando instantáneamente la nave enemiga. Mientras el mundo celebraba una nueva y poco justificable nueva oportunidad, Santiago lloraba la pérdida de uno de sus edificios insignes.

Adivino

2011-07-20T19:35:00.000-03:00

Oscuridad. Oscuridad absoluta. Negrura incorruptible sin nada capaz de alterarla ni perturbarla, como un tapiz de terciopelo que abarca todo lo que está al alcance de la vista. Al parecer el momento tan temido en su vida había llegado, y no quedaba más que asumirlo como tal.

El viejo adivino había descubierto a temprana edad su don. Era raro ser adivino en la segunda mitad del siglo veinte y principios del veintiuno, cuando las mentes de las personas estaban siendo gobernadas por la tecnología de turno, que al momento siguiente estaba pasada de moda. La ciencia era la diosa omnipotente de todo y todos, y pese a ello el adivino era requerido para responder lo que la diosa no era capaz de antelar. Desde joven logró hacerse un espacio en el mundo de la modernidad con su arcano don, pero más que nada con su llamativo método de adivinación: tal como los relatos de magia del pasado, usaba una gran esfera de cristal en la cual podía ver con claridad (en 3D según sus usuarios) las respuestas a cualquier pregunta acerca del futuro del consultante. En cuanto tomaba la esfera después de escuchar la pregunta y clavaba sus ojos en ella, las imágenes manaban a raudales, no dejando lugar a dudas, lo cual era confirmado luego por los maravillados consultantes. Día tras día su fama aumentaba, hasta llegar a un momento en que su nombre era pronunciado en todos los idiomas del planeta.

Esa semana había sido más agitada que de costumbre. El lunes lo habían llamado de parte de un poderoso hombre de negocios del otro lado del mundo. El martes había tomado el vuelo. El miércoles arribaba al aeropuerto de destino, bastante cansado con el largo viaje. El jueves ya estaba frente al poderoso consultante, presto a responder una simple pregunta: cómo resultaría su postulación a la presidencia de la república de su país. El adivino descubrió la esfera, la puso en su mano desnuda, y con extrañeza sólo vio oscuridad.

Oscuridad. Oscuridad absoluta. Negrura incorruptible sin nada capaz de alterarla ni perturbarla, como un tapiz de terciopelo que abarca todo lo que está al alcance de la vista. Al parecer el momento tan temido en su vida había llegado, y no quedaba más que asumirlo como tal. Ya no había imágenes en su esfera, signo inequívoco para él que sus poderes se habían agotado. Con vergüenza le dijo al hombre de negocios lo que pasaba, dispuesto a pagar todo lo invertido en llevarlo a su presencia. El compungido hombre le pidió que mirara de nuevo, a ver si algo pasaba; incluso hasta le sugirió que se pusiera los lentes, cosa que nunca había necesitado para su oficio. Al ponerse los anteojos logró ver con claridad la misma oscuridad. De pronto cientos de pequeños puntos luminosos empezaron a inundar la negrura, como si fueran estrellas en el vacío: su visión se confirmó al reconocer el sistema solar, con una cadena de diminutos asteroides en el espacio entre Marte y Venus...

Víctima

2011-07-13T18:29:00.001-03:00

Erase una vez el final de una vida. En el borde de la cornisa de un edificio de 28 pisos, una vida pendía de la decisión de un cuerpo de acabar con el todo que significa el respirar, el latir, el pensar y el sentir. La dueña de aquella vida y de esa decisión de término anticipado miraba la ciudad a modo de despedida, fijándose en todo aquello que le había estado prohibido mirar, oír o pensar hasta ese entonces. La cadena de decisiones erradas que había tomado la tenían a punto de ejecutar la última mala decisión, pero la imagen de la ciudad la había dejado congelada en su tiempo. Por primera vez veía aquello que llamaban contaminación en forma de una nata gris sobre la ciudad. Por primera vez veía la famosa congestión, al ver pasar 3 o 4 luces verdes de un semáforo sin que los vehículos lograran avanzar. Por primera vez veía aquello que llamaban amor, al ver a una pareja de ancianos caminando tomados de la mano, sin fijarse en la contaminación, la congestión o su presencia en la cornisa del edificio.

La mujer en la cornisa se sabía una víctima, por ende todo lo que le pasaba no era de su responsabilidad sino del resto. Víctima había sido de sus padres que la abandonaron al nacer y la dejaron botada a las puertas de una iglesia. Víctima de la iglesia había sido luego de ser abusada por uno de los acólitos de la parroquia. Víctima del gobierno fue cuando la llevaron a un orfanato donde era golpeada porque sí, porque no y porque tal vez. Víctima del juez fue cuando la dio en adopción a una pareja que resultó ser de una familia de traficantes de drogas. Víctima de su nueva familia se sintió al darse cuenta que, para proteger a quienes parecían quererla y a quienes creía querer, terminó convirtiéndose en una sicaria dedicada a matar rivales y hacer quitadas de drogas cada vez que se le necesitara. Víctima de su trabajo es que le tomó un gusto inconmensurable a matar, por lo cual ya no lo hacía sólo con quienes debía, sino simplemente por gusto y casi al azar. Nada era su culpa, todo era culpa de alguien más, así que no había motivo para detenerse; o al menos eso pensaba, hasta que supo que estaba embarazada.

La mujer en la cornisa ahora era una victimaria. Todo aquello que la había llevado a quedar embarazada no era su culpa, pero la decisión que tomara con su hijo en camino sí sería de su responsabilidad. No sabía cuánto podía doler el estar del otro lado, del lado de las decisiones. Al parecer era más difícil de lo que pensaba, y ello la llevó a tomar la decisión más fácil y por ende la peor: no dejar nacer a su hijo, y acompañarlo en su viaje al más allá, sea donde fuere ese lugar.

Erase una vez el final de una vida. En el borde de la cornisa el momento escogido para terminar con esa vida y con la propia había llegado. La mujer se dejó caer desde el piso 28, a sabiendas que caería en el techo del auto de sus padres adoptivos, y que ello detonaría el cinturón de explosivos que llevaba bajo su blusa. Pobre vida, ojalá en su siguiente encarnación logre nacer...

Marte

2011-07-06T18:27:00.001-03:00

La flota espacial estaba lista a amartizar, luego de un par de meses de viaje desde la Tierra. Las esperanzas de toda una civilización estaban puestas en esa travesía, como única salida para poder sobrevivir. Luego de siglos de consumo y destrucción indiscriminados, el planeta madre de los humanos estaba ad portas de la muerte. De nada sirvieron los esfuerzos tardíos y más bien publicitarios que se intentaron a fines del siglo 20 y principios del 21. En esos instantes, apenas pasado el 2050, se había llegado al punto de no retorno y no quedaba más que huir del planeta hacia el cuerpo más cercano, luego de la explosión de la luna en el 2030 gracias a los intentos de explotación de recursos de aquella añorada piedra.

Cientos de viajes no tripulados se habían enviado a Marte, donde los robots habían hecho de las suyas explorando, trepanando y analizando su superficie y algo de profundidad tratando de desentrañar sus secretos. Habían encontrado minerales, algunas bacterias y agua congelada, sustratos suficientes para las máquinas generadoras de oxígeno que permitirían a las siguientes generaciones contar con atmósfera y no depender de los domos donde vivirían los primeros humanos en llegar al planeta. En el 2045 las primeras colonias se habían establecido, preparando el camino y las condiciones para el viaje de toda la humanidad a su nuevo destino. Sin mayores sobresaltos habían logrado empezar la conquista del planeta, salvo los típicos derrumbes, accidentes laborales, y uno que otro temblor en forma de vibración que agitaba sus domos de vez en cuando. Así, en cinco años la superficie de Marte quedó cubierta de una red gigantesca de domos y conexiones que permitirían a toda la humanidad seguir con su destino lejos de la ya muerta Tierra.

La flota espacial estaba lista a amartizar, luego de un par de meses de viaje desde la Tierra. Finalmente había terminado la conquista de Marte; toda la humanidad se había mudado, y el planeta de origen no era más que un reflejo en el espacio, visible sólo gracias a los telescopios que algunos pocos apuntaban para no olvidar el daño causado y tratar de sacar lecciones. De pronto una leve vibración se sintió en todo el planeta, que fue interpretado como uno de aquellos tantos temblores ocurridos durante la construcción de la nueva civilización. Un par de minutos después Marte entró en ignición, quemando todo y a todos quienes habitaban su superficie. La humanidad había cometido otro error, creyendo que Ares era sólo mitología...

Ciclo vital

2011-06-29T18:35:00.000-03:00

Se acercaba, lenta pero impostergablemente, el momento de dejar de existir. Ya había cumplido su ciclo, y la ley de la vida era una de las pocas inviolables en la tierra. Como todos sentía que no había alcanzado a hacer todo lo que quería hacer, que habían quedado sueños e ideales guardados y que no se concretarían; pero ello no era incumbencia ni culpa más que de él. Su frecuencia cardíaca aumentaba, cada vez se hacía más difícil respirar. En ese instante deseaba que el
final fuera rápido e indoloro, pero sabía en su interior que no podía ser así.

Desde que tenía uso de razón había luchado por cumplir todos los objetivos que la realidad obliga a cumplir, pero ello no lo dejaba satisfecho. La humanidad era más que pasar etapas, era sentimientos, actos, ilusiones, muchos de los cuales no había sido capaz de terminar. Por lo menos tenía el consuelo de haber hecho feliz a la mujer que amaba y que lo acompañaba en su camino.

Se acercaba, lenta pero impostergablemente, el momento de dejar de existir. Ya no podía resistir más en su mundo, había que partir a una nueva vida. No quedaba más que dejar de existir como feto y nacer.

Divinidad

2011-06-22T18:38:00.001-03:00

La letanía se escuchaba recurrente en la cabeza de la mujer, recordándole su conexión con la divinidad. Desde siempre había sabido que era especial, y ahora que ya era una mujer hecha y derecha tenía que asumir las responsabilidades que ello conllevaba. Su familia nunca había notado nada extraño, pues su sabiduría e iluminación le habían permitido notar que estaba rodeada de gente cariñosa y muy humana, pero inferior en todos los aspectos, por tanto no serían capaces de entender su don, y hasta podrían interferir con el fin que la divinidad tenía reservado para ella y que no le había sido revelado.

A los cuatro años era una niña común y corriente que jugaba a todo y con todos, y que no tenía más preocupaciones que seguir jugando. Cuando cumplió los cinco empezó a recibir los mensajes de la divinidad, que le revelaron su condición de ser superior, activaron todas sus capacidades mentales y la guiaron por un nuevo camino dentro de su misma realidad. Desde ese instante su mente funcionaba como la de cualquier adulto, con todos los problemas que ello implicaba. Todos los días llegaba un mensaje nuevo lleno de sabiduría, seguido de una letanía que empezaba al terminar el mensaje y luego se iba apagando lentamente. Así, intentaba seguir una vida normal para su edad física, mientras su mente avanzaba a pasos agigantados por vericuetos inimaginables para el resto de los mortales; de todos modos no había conflicto en ello, pues la sabiduría recibida le permitía entender que todo llegaría a su momento, pese a lo que ella pudiera pensar o desear.

Llegando a su adolescencia, los mensajes se hacían cada vez más breves y concisos, y la letanía más larga, ocupando a veces todo lo que restaba del día. Sólo una mente superior como la suya era capaz de aguantar esa especie de tortura a la que era sometida por la divinidad, día tras día. En su corazón sabía que los plazos se estaban acortando, pese a que su mente le repetía a cada rato que el corazón no era más que un músculo que bombeaba sangre y secretaba hormonas. Al cumplir los veinte, cesaron los mensajes y sólo persistía la letanía eterna. A los veintiuno la letanía se extinguió, y su contacto diario con la divinidad pareció desaparecer.

La letanía se escuchaba recurrente en la cabeza de la mujer, recordándole su conexión con la divinidad. Al cumplir los veintitrés volvió a su mente el mensaje las 24 horas del día, con una fuerza incontrolable y con las instrucciones necesarias para cumplir su cometido. Ahora sabía lo que tenía que hacer para obedecer la letanía y cumplir con el mandato divino: “vive...”

Bicho

2011-06-15T18:28:00.000-03:00

(Idea original: Claudio Vásquez @claudiosabinero)

La menuda quinceañera se paseaba coqueta por la plaza junto con sus compañeras. En su colegio era conocida, como todos a esa edad, casi exclusivamente por su sobrenombre: la bicho. En una institución que estaba plagada de niñas rubias y casi pálidas, su morena tez, cabello azabache y porte menor que el promedio de su edad hacían que las explicaciones sobraran. Lo que en un principio era motivo de malos ratos y rabias, ahora era un distintivo que la hacía ser destacada dentro de su limitado universo.

La bicho era una niña muy atractiva para su edad, siendo acosada y requerida por hombres mayores. Generalmente la niña se paseaba por los barrios universitarios, donde siempre atraía a más de alguno, que pese a su edad no dudaban en invitarla a pasear, comer o tomar algo, bailar o lo que fuera, a lo que ella sin mayores problemas accedía. Esa tarde después del colegio decidió ir de nuevo a pasear, obteniendo como siempre una invitación con todo incluido. Y tal como otras veces la hora pasó, se hizo de noche, y la invitación también se hizo extensiva hasta la mañana siguiente; tal como otras veces aceptó, mal que mal a su edad el correr riesgos era casi un deporte. Esa noche su incidental pareja le trajo algunos problemas por su sobrepeso, pero nada que una niña de su edad no fuera capaz de superar con un fin de semana de descanso.

La menuda quinceañera se paseaba coqueta por la plaza junto con sus compañeras. Ya había pasado una semana de su última aventura sexual, con aquel universitario con sobrepeso que la cansó más que de costumbre. Esos cuellos gruesos eran difíciles de cortar para las finas tenazas ocultas bajo la piel de sus brazos, y la grasa del cuerpo tenía un gusto algo desagradable lo que la demoraba en el proceso de engullir a su pareja durante y después de la cópula; pero bueno, era parte del precio de ser una mantis religiosa humana. Si tan solo sus compañeras supieran lo acertado del sobrenombre...

Animita

2011-06-08T18:36:00.000-03:00

Bajo la terca lluvia el viejo conductor rezaba frente a la animita. Hacía ya cuarenta años que todos los 20 de cada mes pasaba por donde estaba la animita en su ambulancia para persignarse, y que los 20 de julio a las tres de la madrugada se detenía a rezar un par de oraciones por el alma de quien allí había fallecido. No importaba el frío ni la lluvia, todos en el hospital sabían que el 20 de julio a las tres de la madrugada esa ambulancia y ese conductor estarían ocupados a lo menos por diez minutos, y lo respetaban. Sólo los más viejos conocían el por qué de esa costumbre.

Cuarenta y un años atrás el muchacho estaba recién estrenando su licencia profesional de conductor de ambulancias en el nuevo hospital de la ciudad. Como todo nuevo conductor debía habituarse a la máquina cero kilómetros, que tenía mucha más potencia que aquella en la cual había aprendido a manejar. Por otro lado era menester que aprendiera a diferenciar qué era una urgencia y ameritaba violar los límites de velocidad, y qué era un simple llamado de alguien asustado. Esa noche del 19 de julio había sido muy tranquila, y seguramente pasando las 12 de la noche y empezando el nuevo día la situación no cambiaría.

Faltando diez minutos para las tres el llamado de un choque en la carretera alerta a todo el hospital y lo obliga a salir lo más rápido que pudiera, pues el reporte de la policía hablaba de víctimas graves. Una vez todo el personal estuvo listo y asegurado, salió raudo a prestar la ayuda correspondiente. A las pocas cuadras de haber salido de la base un automóvil pequeño que andaba sin luces se cruzó en su camino: con la velocidad y el peso de la ambulancia, el choque lanzó lejos al pequeño auto, haciéndolo volcar, no sin antes hacer que todos los pasajeros de la ambulancia se golpearan con fuerza en su interior. Cuando se bajó a ver cómo estaban los del auto, se encontró con una joven mujer al volante que no parecía muy lastimada, y un pequeño niño a su lado con su cara llena de trozos de vidrio y sangrando profusamente. La madre le rogó que llevara rápido a su hijo al hospital, que no se preocupara de ella pues se sentía bien; el joven tomó al niño y lo llevó raudo a su base junto a los ocupantes de la ambulancia para que fueran atendidos. Cuando regresó, cerca de las cuatro de la mañana, encontró el vehículo volcado rodeado de policías, y con un cuerpo cubierto por una lona: la joven madre había muerto desangrada por una herida interna que no sintió cuando chocó, a los pocos minutos de haber volcado.

Bajo la terca lluvia el viejo conductor rezaba frente a la animita. Nunca había logrado superar la culpa de haber dejado huérfano al pequeño, ni de haber dejado abandonada a la joven madre a su suerte. Y lo que jamás se perdonaría era haber chocado y volcado el auto de su esposa por no haberse hecho el tiempo de reparar las luces quemadas...

Zona prohibida

2011-06-01T18:24:00.000-03:00

En la penumbra de la madrugada unos suaves y rápidos pasos apenas se escuchan contra el pavimento. La pequeña y delgada figura se apresura en llegar a su hogar, atemorizada por las historias que se contaban acerca de quienes se atrevían a salir a esa hora de la noche en esa zona de la ciudad. Hacía un año ya había empezado el drama: primero fue algo ocasional y que pasó inadvertido, luego cada vez se hizo más y más frecuente. En los primeros seis meses desde que todo empezó desaparecieron más de trescientas personas de todos los sexos, edades y condiciones sociales, cuyo único nexo era haber pasado a esa hora de la noche en esa zona de la ciudad. Las autoridades enviaron a los policías y militares más avezados, quienes también desaparecieron sin dejar rastro; desde esa fecha, estaba prohibido circular por ese sector de la ciudad de noche, para evitar más desapariciones.

La niña era el sustento de su familia. Hija de madre enferma, padre sin trascendencia y con tres hermanos menores que ella, a los doce años debía vender en la calle a como diera lugar y lo que fuera que no atentara contra su dignidad. Día tras día salía casi de madrugada a comprar flores, juguetes, cigarros o “la novedad del año” para luego dedicarse durante el día a vender su mercadería sin ser atrapada por la policía. Día tras día su tarea se hacía más difícil, lo cual la llevaba a tener que evitar a toda costa ser capturada, pues ello implicaba que le requisaran la mercadería y el dinero ganados. Día tras día debía alejarse de los lugares seguros y acercarse a la zona prohibida; por ello es que siempre trataba de volver temprano a su casa. Pero ese día algo salió bien y mal: en los alrededores de la zona prohibida casi nadie iba a vender, así que su visita era siempre esperada, y aquel día llevó una mayor cantidad de mercadería la cual logró vender en su totalidad, lo que la dejó con una gran cantidad de ganancias; lo malo fue que no notó la hora y cuando terminó de recibir el pago de la última venta, ya era de madrugada y las patrullas estaban circulando por los alrededores: el único camino que quedaba era atravesar la zona prohibida para llegar a su casa.

En la penumbra de la madrugada unos suaves y rápidos pasos apenas se escuchan contra el pavimento. La niña no podía correr más rápido, y el temor la estaba consumiendo en su periplo nocturno, sin saber qué sería de ella. Pese a todo lo que corría parecía no llegar nunca a destino, e inclusive a veces creía no lograr avanzar. De pronto empezó a ver a su alrededor un entorno extraño, como si todo estuviera más gris que de costumbre; lentamente y ante sus asombrados ojos empezaron a aparecer los desaparecidos de la zona prohibida, que se movían a su misma velocidad y que parecían no notar que ya no estaban donde creían, y que definitivamente no eran capaces de verla. Era agradable el lugar pese a la ausencia de interacciones, y tal vez no sería tan terrible quedarse ahí... pero de pronto recordó a su madre y hermanos, y como pudo aceleró el paso. Al hacerlo, las apariciones se borraron y apareció nuevamente la calle. Al parecer quienes quedaron atrapados en la zona prohibida era porque nada los ataba a la vida real...

El griego

2011-05-25T18:36:00.001-03:00

La muchacha apuntaba a la cabeza del cazador. Luego de semanas de ser perseguida por el cazador de humanos, de haber visto cómo mataba a toda su familia y a varios de sus amigos, de hacerla perder por ende su trabajo y todo su entorno social, el maldito desgraciado había cometido un error y ahora estaba a merced suya. El revólver calibre 45 estaba cargado, el cazador estaba desarmado e indefenso, arrodillado a sus pies esperando su destino. Sabía que el tipo era el mejor sicario de la mafia, sabía que además de cazador de humanos le decían “el griego” pese a su pálida tez, ojos celestes y pelo casi albino; sabía que nadie se había salvado con vida de su persecución, sabía también que era su culpa el estar en esa situación por haberle robado drogas y dinero al capo de la mafia y por haber matado a su hijo (pese a ser en defensa propia, cosa que por supuesto a nadie importaba). Y ahora sabía que por fin terminaría con el reinado del más temible sicario del que se tenía conocimiento, reventando su cabeza con una bala del 45, y que no sabría jamás por qué le decían el griego. También sabía que probablemente ese sería el penúltimo acto de su vida, y que el siguiente sería reventar su propia cabeza con otra de las balas del revólver: ya sin familia, amigos, trabajo ni vida, parecía no valer la pena seguir gastando el aire del resto. Además, cuando la mafia supiera que había sobrevivido y muerto al griego, la persecución se convertiría en un martirio, y su muerte sería lenta y dolorosa.

La muchacha apuntaba a la cabeza del cazador. Sin pensarlo dos veces amartilló el arma y descerrajó un tiro en la frente del griego; luego de verlo caer de lado y sangrar profusamente volvió a amartillar el revólver y puso la bala que seguía en su propia sien. Un par de minutos después el cazador de humanos reaccionó y se puso de pie, secando la sangre de su cabeza mientras el agujero se cerraba por sí mismo. Con la misma calma de siempre recogió su arma, botó los dos casquillos e inició el retorno a su hogar. Tal como todas sus víctimas, la pobre desgraciada nunca supo que le decían el griego por la mitología, y que el centro de su vida no estaba ni en su corazón ni en su cerebro, sino en su hígado...

Pasos

2011-05-18T18:21:00.001-03:00

Sus pasos sonaban con eco. El golpe de los bototos en el agua retumbaba en las paredes del túnel subterráneo. El alcantarillado no era un sitio agradable para trabajar, pero tal y como decía su padre, alguien tenía que hacer el trabajo sucio. Los años trabajando en la oscuridad, la humedad y los malos olores ya lo tenían curtido. Además de lo propio de encontrar en una alcantarilla, a veces aparecían cosas que no debían estar ahí; para eso estaba contratado, para sacar de ese lugar todo aquello que no correspondiera. Dinero, drogas, armas, cadáveres de humanos y animales eran frecuentes de hallar en algunos de los túneles, y su labor era sacar aquellos que podía, y avisar a la policía respecto de los que pudieran ser ilegales.

Esa tarde había sido otra aburrida jornada de trabajo, pues no había aparecido nada especial. Obviamente eso era bueno pues significaba menos esfuerzo y en algunos casos, menos problemas. Faltando una hora para terminar, no veía que nada pudiera alterar ese grato aburrimiento. Mientras caminaba de vuelta hacia la salida a la superficie escuchó una gotera. Para cualquiera sin experiencia el ruido de una gotera no se diferenciaba de cualquier otra, pero para él si había una diferencia: el eco. Para lo fino de las gotas, el eco que provocaban era inmenso. Al iluminar el lugar de donde provenía el eco, no logró ver nada. Las gotas caían en el piso del túnel, y desaparecían sin dejar rastro ni formar posa. Era inverosímil ese ruido sin haber gotas gruesas ni agua aposada. Lo más seguro es que debajo del túnel hubiera algún viejo forado, como recuerdo de alguna galería o acueducto en desuso. Al acercarse vio que los adoquines estaban levemente separados, y sin pensarlo dos veces les dio un brusco pisotón.

Sus pasos sonaban con eco. Era lo único de él que sonaba en el mundo real luego de atravesar el portal hacia la dimensión paralela aquella fatídica tarde camino de vuelta a la superficie. Su pisotón lo hizo pasar y lo dejó encerrado para siempre en un túnel eterno y sin fin que recorría el mundo entero, y que sólo dejaba pasar el eco de sus pasos, absorbiendo sus gritos, llantos, alaridos y golpes a la nada. Su única esperanza era que algún otro bobo pisara donde él pisó para reabrir el portal e intentar huir.

Consejo de ancianos

2011-05-11T16:48:00.001-03:00

Sentado frente a la nada el más joven de los ancianos no sabía qué hacer. Estaba en la situación más ingrata y complicada que hubiera podido imaginar, y en el momento más inadecuado para vivirla. El hombre era el miembro menos añoso del consejo de ancianos que gobernaba los destinos de la gran tribu del sur del cerro desierto, que se suponía estaba conformado por aquellos nominados por las deidades que les habían dado la vida a ellos y a todo el planeta, pero que en realidad eran nombrados entre ellos y por ellos mismos, ocultos en las sombras de la ignorancia de las gentes de la tribu, obedeciendo a simples criterios de conveniencia económica.

El consejo de ancianos estaba encargado de dictar las directrices de todos los aspectos de la vida en la tribu. Por un consenso tácito era el mayor de los ancianos quien zanjaba las decisiones, luego que cada tema era debatido por los miembros del consejo. Él era el último incorporado a ese grupo de poder, luego de dar a su hija mayor en matrimonio a otro de los miembros del consejo como pago para lograr su nominación (que para la tribu había sido elegido por los dioses). Por tanto, su poder sólo estaba radicado en la posibilidad de tener voz, la más débil dentro de las voces, y donde sólo existía un voto.

Aquella noche se había reunido el consejo a petición del más anciano. No había motivo en especial para reunirse ni temas pendientes que solucionar; pero como fue pedido por el más anciano, fue considerado como una orden por todo el resto de los miembros. Una vez hecho silencio el anciano habló. Dijo que una voz le había hablado en sueños y le había dicho que debía dejar su cargo y entregar su poder al nuevo miembro. Sin dar lugar al debate el más anciano se puso de pie y se retiró, dejando a todos desconcertados y al nominado casi congelado en su puesto. ¿Cómo podría gobernar ese consejo siendo el menor y el más nuevo? ¿Acaso todos acatarían lo que dijo el más anciano, dejando de lado sus ambiciones y envidias por una voz en la mente tal vez delirante de un viejo decrépito?

Sentado frente a la nada el más joven de los ancianos no sabía qué hacer. El consejo aceptó sin reparos su nominación como líder, y ahora el destino de la tribu se encontraba en sus maduras pero inexpertas manos. Tal vez subestimó la influencia del viejo, y no creyó que al ofrecerle a su hija menor las puertas se le abrirían tan fácilmente. Lo que nunca supo es que el saliente líder había negociado que todos aceptaran la voz en sueños, a cambio de compartir a la pequeña niña...

Mediocre

2011-05-04T17:33:00.000-03:00

El escritor se enfrentaba a su realidad. Luego de años de escribir y escribir tuvo que reconocer que era un mal escritor. Su curriculum estaba lleno de lugares comunes, personajes copiados, historias repetidas y finales predecibles, y pese a ello era un triunfador. Sin saber cómo, había logrado que las editoriales se pelearan por publicar sus textos, y que cada libro que publicara fuera éxito de ventas en casi todo el mundo. Así, había logrado tener un excelente pasar para él mismo y toda su familia, y con apenas cuarenta y cinco años tenía asegurado el futuro de dos generaciones de su descendencia. Pero un año antes había decidido releer todos sus escritos desde su primera publicación, y luego de terminado el proceso se vio como un mediocre con suerte.

¿Qué se hace cuando la realidad te escupe en la cara a la mitad de la vida? ¿Apurar el fin, cambiar el rumbo, buscar causas, hacerse el estúpido? Las posibilidades podían ser ilimitadas, pero el sufrimiento causado por la verdad era una tortura indescriptible. Para empezar debía contactar a su editor y decirle que ya no escribiría más, mal que mal tenía recursos para hacerlo, e inclusive hasta le alcanzaba para indemnizar a la editorial si es que iban a juicio. Luego de conversar con él y llegar a un acuerdo respecto de las re-ediciones de sus trabajos, se dio la noticia al público. La reacción de la masa fue incomprensible para él: cientos de miles de mails colmaron su correo y el de la editorial, exigiendo que cambiara de opinión. Programas de televisión, reportajes en diarios y revistas, páginas web y cuanto medio de difusión estuviese disponible era útil para que cambiara de parecer y siguiera escribiendo.

El escritor se enfrentaba a la realidad. Mientras empezaba su nueva novela luego de ceder a las presiones de sus fanáticos lectores en todo el mundo, intentaba entender lo que había sucedido. La respuesta más simple era a la vez la más terrible, y posiblemente la única cierta: los escritos de un mediocre con suerte llenaban las necesidades de los millones de mediocres desafortunados.

Guitarra

2011-04-27T17:26:00.001-03:00

El asesino arrepentido estaba intentando rehacer su vida. Luego de pasar quince años en la cárcel pagando su pecado de juventud, deseaba poder hacer algo con su existencia; mal que mal no era tan tarde empezar a los treinta y cinco de nuevo, si existían los deseos de hacer un cambio radical en su forma de vivir. Los años en la cárcel lo habían curtido, y le habían enseñado que por lo menos no deseaba volver a ese antro de perdición que llamaba casa, ni menos al pozo de torturas que había sido la prisión en su vida. En esos momentos estaba dispuesto a cualquier sacrificio con tal de no recaer.

Desde joven el asesino había deseado dedicarse a la música, pero lamentablemente nadie lo había apoyado, y sus condiciones no eran las mejores. En prisión había tomado un taller de guitarra básica que a duras penas logró terminar, quedando con ganas de aprender lo más posible en el menor lapso de tiempo. Sabía que sería demasiado difícil, más aún para alguien impaciente como él; de todos modos no había modo de apurar el proceso, ni podía delinquir para aprender más rápido o mejor, o al menos eso creía…

Una noche, luego de tratar infructuosamente de sacar una simple tablatura de tres acordes, encontró una revista que contaba la leyenda del diablo que enseñaba a tocar la guitarra como un virtuoso en una noche a cambio del alma del desgraciado que se lo pidiera. Preso de la frustración y la desesperación decidió ir a medianoche al cruce de caminos que la leyenda describía. Luego de esperar algunos minutos, una ola de aire frío lo rodeó y una voz indefinida le habló desde la nada:

-Hola.
-Ehh… hola… ¿usted es el diablo?
-Así dicen. ¿Qué quieres?
-… yo… este… hay una leyenda… ehh…
-Ah, esa estupidez de la guitarra.
-Ehh… sí, yo… necesito ser un músico famoso para poder subsistir, y estoy dispuesto a darle mi alma a cambio.
-Ajá.
-Ehh… ¿trato hecho?
-No.
-Pero… ¿por qué, no le interesa mi alma?
-Sí.
-¿Y entonces?
-No doy nada a cambio por lo que es mío. Cuando mataste a ese desgraciado en la calle a palos por gusto me regalaste tu alma.
-Pero yo pagué 15 años en la cárcel, y me arrepentí de lo que hice.
-Sí idiota, ¿y con eso revivió el pobre desgraciado? Adiós, nos vemos el día de tu muerte. Hasta siempre…

Agujero

2011-04-20T17:29:00.000-03:00

Las nubes se ciernen sobre la pequeña y aislada ciudad, pero la patente amenaza de aguacero parece no perturbar a nadie esa tarde. Suaves gotas de lluvia empiezan a precipitar espontáneamente, pero ello tampoco saca de su estado de concentración a todos quienes miran al suelo aquella tarde. Ahí, al centro de la plaza, un agujero perfectamente redondo de más de veinte metros de diámetro apareció de pronto y sin hacer estruendo ni dañar a nadie. Los transeúntes estaban estupefactos: el agujero parecía no tener fin, o al menos eso daban a entender los pocos valientes que se atrevieron a acercarse al borde.

Mientras la gente intentaba entender cómo era posible que un agujero de ese tamaño apareciera de improviso a media tarde al centro de la plaza sin que nadie lo notara, y que ninguna persona estuviera ahí al momento de aparecer como para que nadie resultara herido, la intensidad de la lluvia aumentaba. Al parecer las fuerzas divinas habían intervenido para salvar a los ciudadanos de esa extraña aparición, y ahora los bautizaba con esa lluvia que lenta y gradualmente ganaba fuerza y algo de atención: pese a que a cada minuto se hacía más intensa, no era capaz siquiera de remover la tierra de los bordes del forado, ni menos hacerse visible en su aparentemente inexistente fondo.

Las nubes se ciernen sobre la pequeña y aislada ciudad. De pronto la lluvia de agua cesa, y una lluvia de fuego y cenizas quema y arrasa con todo vestigio de civilización en cuestión de segundos. Al parecer las fuerzas extraterrestres habían logrado la distracción perfecta para apoderarse de todo el planeta sin sufrir bajas...

Mecedora

2011-04-13T17:27:00.001-03:00

-Viejo, la mecedora cruje mucho y me molesta al mecerme… ¿me estás poniendo atención?
-Espérate un poco, están dando un extra en la tele.
-Ah claro, interesa más el extra de la tele que mi descanso… ¡viejo!
-Ya voy mujer… esto está muy raro…
-¡Viejo! Ya, ven a ver la mecedora.
-Oye vieja, en la tele dicen que los de la NASA descubrieron…
-¿Qué es eso de la nasa? Ve mejor mi mecedora que cruje mucho.
-La NASA vieja tonta, esa cuestión de los gringos para los que viajan al espacio en cohetes.
-Ahhh… ¿y qué tiene que ver eso con mi mecedora?
-Nada vieja, nada. A ver, párate para ver tu mecedora… acá está el problema, se soltó el clavo que une una de las patas traseras con…
-Oye viejo, ¿y qué dijeron los de los cohetes?
-¿Qué cohetes…? Ah, los de la NASA… nada, dijeron en la tele algo de una invasión de marcianos o algo así.
-¿Ah?
-Sí, dijeron que estaban acercándose a las ciudades en flotas de varias naves para destruirlas o no sé qué, y que ellos estaban mandando aviones, cohetes o algo.
-Están locos estos gringos, primero hacen cohetes para ir acá al ladito y luego ven marcianos atacando la tierra.
-Sí, parece que están medio locos. Ya, está lista, ya no cruje tu mecedora.
-Gracias viejo. Ahora trae una silla y siéntate a mi lado.
-¿Para qué?
-Para que miremos juntos cómo esta flotilla de naves de Andrómeda sigue materializándose e inicia la conquista de nuestra tierra…

Amarrada

2011-04-06T17:24:00.001-03:00

Amarrada a la cama. Ese era el único modo de estar sin salir levitando una vez más. La muchacha había descubierto esa capacidad a los 24 años, y llevaba un año sin saber qué hacer. Su vida, a diferencia de lo que la gente pudiera creer, era un martirio. La primera vez que le sucedió estaba durmiendo en su dormitorio, y despertó con la cara aplastada contra el techo. Luego de un esfuerzo sobrehumano logró arrastrase por el techo hasta la puerta de salida, y ahí ocurrió lo impensable: en cuanto se soltó del marco de la puerta empezó a elevarse hacia el cielo, sólo con la breve camisola con la que dormía, y sin ninguna esperanza de volver. El fortuito impacto contra un avión la hizo caer y despertar aturdida en medio de la calle.

Desde esa ocasión en más los episodios se hacían más recurrentes, una o dos veces al mes al principio, luego una o dos veces a la semana. Pero hacía ya un mes era a diario, cada vez que despertaba estaba pegada contra el techo, y siempre lograba dejar de levitar cuando impactaba contra algo que le impidiera seguir alejándose hacia el espacio. No sabía a quién consultar, pero sí quién la podría guiar al respecto: su madre. Ella sabría qué hacer, y sino, por lo menos a quién consultar.

Amarrada a la cama. Ese era el único modo que tuvo la mujer para controlar a su hija. En esta ocasión el brote esquizofrénico había sido incontrolable, y ya no podía seguir negándose a la realidad que ya le había anticipado el psiquiatra: la única solución era la terapia de electroshock…

Amargado antisocial

2011-03-31T23:38:00.000-03:00

Escondido en el cubo de cemento que llamaba hogar, a más de treinta metros de altura sobre la realidad, el amargado antisocial divagaba acerca de su enemiga la sociedad. Esa creatura humana que estaba ahí desde antes que él naciera y que se encargaba de ponerle límite a todo lo que nacía de su cuerpo, su mente y su espíritu, lo definía en ese instante en su esencia como objetivo vital. Cada acción y reacción que de su ser salían eran causa o efecto de otra acción o reacción de su enemiga. Su cuerpo estaba forjado para batallar contra las barreras físicas que su enemiga tenía diseminadas por todo el orbe. Su mente se había entrenado para superar los enigmas que entrañaba cada norma y ley que guiaba a los corderos ciegos y abúlicos que se hacían llamar personas. Su espíritu... su espíritu ya no era suyo, era parte de un corpus espiritual mayor que englobaba a todos aquellos como él, que habían despertado, que se habían sacado la venda, y que entendían que nada era lo que parecía, sino una perfecta mascarada creada para mantener en la cúspide de la pirámide del poder a los mismos de siempre.

Esa noche el amargado estaba escuchando un nuevo y poco novedoso blues, interpretado por una cantante que encantaba con su sensual voz, la misma que en el tema anterior casi lo había ensordecido con sus alaridos monocordes. Mientras se dejaba llevar por la envolvente voz y luchaba por elevarse en esos breves casi cuatro minutos de música, caía en cuenta que era cierto aquello que quienes lo rodeaban le repetían a cada rato: su amargura era una condición más que un estado. Por fin comprendía que no estaba sino que era así, que hasta los momentos alegres y afortunados de su existencia los veía a través de un velo gris; por fin aceptaba además que el problema no estaba en que no podía mover el velo, simplemente no quería. Esa voz sensual y cautivante, que hablaba de penas e infortunio, enmarcada por guitarras desgarradoras, un contrabajo pastoso, piano apagado y percusión arrítmica, lo había liberado del estigma social. Ahora era un amargado de tomo y lomo, orgulloso de su condición, y sin la necesidad de demostrarle nada a nadie. En cuanto terminó la canción que escuchaba apagó el reproductor: no quería que la siguiente canción lo hiciera cambiar de parecer.

El frío entraba por la ventana del antisocial. Pese a estar lloviendo con viento y una temperatura bastante baja, deseaba estar en contacto con la naturaleza. Encerrado en cemento y vidrio, con apenas un par de plantas en una pequeña terraza, lejos del suelo y más aún del cielo, el sentir la lluvia entrando por su ventana y mojando su alfombra y el roce del viento en su desafeitada cara le hacían sentirse cada vez más alejado de su enemiga. Cuando todos buscaban calor, él deseaba frío; cuando todos querían protegerse, él lograba exponerse; cuando muchos querían secarse, él chapoteaba y mojaba más a quienes lo rodeaban y evitaban. Era algo extraño que alguien que se definía como antisocial viviera tan inmerso en la misma sociedad que atacaba cada vez que podía en su discurso, De hecho muchos lo tildaban de inconsecuente trabajando, produciendo, gastando y financiando a su némesis; sin embargo el camino de la anarquía le parecía poco válido para él, pues en su fuero interno era más fácil atacar desde dentro que de afuera.

Con el televisor apagado, el blues sensual y desgarrador repetido infinitamente en su reproductor de música, las luces apagadas, la ventana abierta ya sin lluvia y un amargo café en su jarro favorito que lo ayudaba a ahuyentar al espíritu de los tres whiskys que había bebido previamente, había generado la atmósfera perfecta para que las ideas fluyeran, no desde su mente ni hacia su cuerpo, sino desde su alma individual hacia el corpus espiritual grupal al que pertenecía. En un principio sólo pareció un juego, una suerte de mentalización; luego se asemejó a un dogma, a una escuela de creencias compartida por los antisociales y antisistémicos. Pero hubo un momento en que su mente se logró conectar con su espíritu, y entendió racionalmente que ese corpus espiritual, esa suerte de alma colectiva sí existía, y que su espíritu era parte de ella. Por fin lograba entender, o a lo menos conocer racionalmente, esa extraña condición espiritual a la que había sido llamado a formar parte. Pero el mismo hecho de conocer de manera racional esa condición espiritual gatilló en él una desagradable reflexión: al ser su alma parte de la estructura fundacional de ese corpus espiritual, estaba formando parte de ese todo, generando y acatando normas para el bien del corpus. ¿No era eso acaso una sociedad espiritual, a la que él daba forma, vida y trascendencia temporoespacial por el solo hecho de formar parte estructural de ella? ¿Y ello no era tal vez más inconsecuente que estar dentro de la sociedad a la que tanto decía odiar? ¿O no era acaso la lucha real aquella que iba contra la sistematización de la sociedad sino más bien contra el orden social establecido? ¿Y si el orden antisocial se establecía, no cabía acaso la posibilidad que ahora ellos fueran las víctimas de los nuevos antisociales, aquellos que eran la sociedad del presente? Las paradojas empezaron a manar en su mente a una velocidad casi vertiginosa, y las dudas se apoderaron de su otrora seguridad.

Madrugada. Luego de apagar el blues eterno y quedar solo frente a la ventana, el amargado se sentía confundido, lo cual le causaba más amargura y lo reafirmaba como tal. En esos instantes le hubiera gustado poder dejar de lado su racionalidad, pues ella había sido la gatillante de su confusión; era obvio, la capacidad de razonar generaba dudas, y la resolución de esas dudas resultaban en conclusiones. Pero era ese instante intermedio, en que estaban planteadas las dudas y aún no se llegaba a las conclusiones, lo que lo atormentaba; definitivamente la incertidumbre era tanto más némesis inclusive que la sociedad. De todos modos algunas luces empezaban a iluminar esa boca de lobo generada por la falta de certezas. Lo primero y definitivamente menos importante era el error de forma: jamás debió dejar entrar a su mente al terreno espiritual. Nunca antes había olvidado que mente y espíritu eran agua y aceite, aunque algunas escuelas profesaran que la mente era la expresión física del alma, o inclusive que ambas eran una sola. Sin tener ello claro, sabía que meter raciocinio al reino del dogma siempre terminaba mal, tal como le había ocurrido en ese instante y al principio de su periplo

Alba. El sol despuntaba tímidamente entre las nubes luego de la lluvia nocturna. Una agradable sensación de frescura entraba por la ventana, mientras tomaba otro café, sin saber si era el último de la noche o el primero de la mañana. La irrupción racional dentro del corpus espiritual le había traído a la memoria su primer conflicto, el típico, el de la ruptura con los dogmas establecidos al intentar racionalizarlos, y caer en cuenta que ningún dogma puede ser racional. Pero el conflicto actual era diferente, era un conflicto dentro de la madurez que le daba el haber vivido largo tiempo cuestionando todo a su alrededor. Y en ese instante el motivo de su cuestionamiento era él mismo, el hacer algo que sabía que no debía hacer... ¿qué lo había llevado a romper su esquema? En ese instante el primer rayo de sol que logró traspasar las nubes y llegar a su cubo de cemento a treinta metros de altura por sobre la realidad pasó directamente por la ventana hacia su cerebro, y de ahí se transportó a su alma individual.

Esquemas. La respuesta era tan simple. Para romper esquemas debió diseñar esquemas de ruptura, y luego nuevos esquemas que reemplazaran a los anteriores. Racionalmente eso era correcto, pero su alma no era racional, y ella simplemente lo guiaba hacia la ruptura. Luego de años viviendo racionalmente en su realidad de esquemas rupturistas, su alma lo llevó hacia la ruptura de esa nueva estructura. Y esa ruptura lo llevó a una nueva concepción, que se parecía mucho a su némesis original; la única diferencia era que la nueva sociedad en que había entrado era espiritual y trascendía de lo físico a un plano etéreo. Su error lo había llevado a una encrucijada sin solución: si no hubiera intentado racionalizar su pertenencia al corpus espiritual nada hubiera cambiado. Pero ahora que entendía que su esencia era la ruptura, y que cada vez que rompía con algo se generaba algo nuevo que con el tiempo también debería ser roto, se sumió en la mayor amargura que jamás había sentido. Y en ese momento le dio gracias a lo que fuera que hubiera creado su alma, y entendió que había alguien infinitamente sabio que había creado al menos su esencia. Esa sabia entidad creó su alma rupturista y la dotó de la amargura suficiente para que, cuando su mente racionalizara todo se colmara de amargura, y ello lo hiciera pleno. Así, concluyó que su amargura era felicidad, y que su ruptura eterna lo haría feliz para siempre.

Escondido en el cubo de cemento que llamaba hogar, a más de treinta metros de altura sobre la realidad, el amargado antisocial divagaba acerca de su enemiga. Al terminar de divagar, ya cerca del mediodía, entendió que la sociedad no era su enemiga, sino más bien la realidad lo era. Por ello es que vivir a treinta metros de altura le permitía ver a su enemiga y vigilarla, para saber a cada momento qué intentaría hacer en su contra. Poco antes de salir de su cubo de cemento, para bajar a la realidad a comer algo, bebió el resto de whisky de la botella, no sin antes hacer un brindis al cielo.

Viña

2011-03-23T17:56:00.001-03:00

Mientras el sol bañaba la colina luego de una interminable tarde de trabajo, el viñatero miraba con orgullo su viña. Luego de años de estudio y de muchas malas decisiones, había por fin logrado entender el método de trabajo de su padre, y alcanzado el mismo estándar de calidad de los vinos que una tradición de varios siglos había mantenido y que casi se perdió por su culpa.

El viñatero era el heredero de una familia dedicada a la fabricación de vinos reconocidos en todo el mundo que databa del bisabuelo de su bisabuelo. En la galería que hacía las veces de entrada de la bodega familiar estaban colgados los cuadros de todos sus predecesores, hombres esforzados que habían dedicado sus longevas vidas a la mantención de vinos incomparables de nivel mundial, que acostumbraban ganar todos los premios habidos y por haber. Su padre lo instruyó desde joven, pues siempre era el hijo menor el elegido para darle continuidad al secreto de la viña, y el obligado a mantener al resto de la familia en la industria vitivinícola y de traspasar su secreto a las generaciones venideras.

Con el paso de los años la calidad de los vinos se empezó a estancar, cosa que no preocupó mayormente al heredero, pero que generó un cambio notorio en el ánimo de su ya viejo padre. Un día, cuando ya las ventas empezaron a mermar y las ganancias a hacerse cada vez más exiguas, el padre llamó al hijo y le pasó un viejo manuscrito con el secreto de la calidad de los vinos. El hijo lo leyó incrédulo, y sin hacer caso del papel y de los ruegos de su padre, se marchó para empezar a contactar a expertos internacionales que lo ayudaran a cambiar a su modo los problemas que vivía la viña. Cinco años después, ya cerca de la quiebra, el hijo fue al padre para pedirle consejo.

Mientras el sol bañaba la colina luego de una interminable tarde de trabajo, el viñatero miraba con orgullo su viña. Ya pasado el dolor de haber tenido que degollar a su padre y hacer pasar la muerte por un accidente, de recoger toda su sangre en una fuente de oro, y de regar con esa sangre las vides originales la primera noche de luna llena de la primavera, y de ver cómo al despuntar el alba las vides habían recobrado su antigua vitalidad, entendió que la tradición siempre tendría un alto precio. Y mientras se acercaba en su camioneta a la casa patronal, veía cómo a la entrada de la casa su hijo de 3 años jugaba, despreocupado del futuro.

Homo Dei

2011-03-16T17:37:00.001-03:00

La nebulosa de energía creada durante décadas de desarrollo ya estaba lista. Una centésima de año luz de diámetro era suficiente como para cambiar el equilibrio gravitacional en todo el sistema solar, y con ello acercar un poco más a los científicos de la Tierra a convertirse en seres cercanos a la divinidad, no en cuanto deidad, sino en la posibilidad de crear y modificar definitivamente la creación cósmica. Cientos de miles de millones de dólares, miles de muertos en ensayos fallidos, y casi un siglo de ingenios estaban llegando a su fin. La gigantesca máquina cuántica instalada en la luna había parido su hijo, que brillaba de día y de noche en el cielo, como un segundo sol o una segunda luna según fuera el caso.

La nebulosa de energía estaba contenida a distancia por la máquina cuántica para mantenerla estable hasta que llegara el momento de activarla y gatillar los cambios necesarios para que el sistema solar ya no se conociera como tal (pues los terrestres seguimos pensando que el modo en que nombramos las cosas es universal e inmodificable) sino como Sistema Humano, pues desde que se activara la nebulosa el sistema se adaptaría al gusto del hombre y no a los designios del universo. Tal era la energía de la nebulosa que la luna vibraba peligrosamente, poniendo en riesgo el equilibrio de las mareas en la tierra y la inspiración de cientos de enamorados y poetas; pero eso ya poco importaba, si la nebulosa cumplía su cometido no sería mayor problema reinstalar, ahora por mano de la diosa ciencia y sus pontífices los científicos, a la luna y cualquier otro cuerpo estelar en su lugar de siempre, o donde al humano le acomodara más.

El momento estaba por llegar, ya se estaba iniciando la cuenta regresiva, todos los habitantes de la Tierra estaban mirando por televisión el momento del gran salto de la humanidad hacia el escalón siguiente de la evolución, el homo dei. De pronto un pequeño asteroide golpeó con fuerza la máquina cuántica en la luna destruyéndola y liberando la nebulosa. La gran creación de la ciencia humana enfiló raudamente hacia el sol, fundiéndose sin dejar rastro con el astro rey, que ahora al parecer se coronaba de emperador. Si tan solo los hombres de ciencia no hubieran hecho caso omiso de las advertencias de los hombres de dios...

Plaza

2011-03-09T14:40:00.000-03:00

Mientras el sol quemaba su nuca a mediodía en la desarbolada plaza, la pequeña niña caminaba de la mano de su madre. La pequeña disfrutaba de las caminatas por la ciudad de la mano de su madre o su padre, siempre la llevaban por lugares llenos de sonidos y colores, y cuando se cansaba de caminar alguno de los dos estaba dispuesto a tomarla en brazos y seguir llevándola por esos variopintos lugares.

La niña, a sus cinco años, estaba empezando a entender aquel mundo que había estado descubriendo desde su nacimiento. Sus padres la querían muchísimo, y siempre la llevaban a todos lados. Disfrutaba los parques y plazas, porque sabía que además de pasear y jugar le comprarían un helado; disfrutaba las idas al cine, pues junto con ver la película podría disfrutar de palomitas de maíz y bebida. Pero también sus padres la llevaban a un sitio extraño, donde los adultos se vestían con ropas de colores opacos, cantaban canciones aburridas y a ella la dejaban algo de lado. De todos modos igual la pasaba bien, pues veía unas extrañas imágenes que le causaban risa: un cuadro de una especie de hombre con cabeza de animal, cuernos, y una gran estrella sobre él. Terminado el juego de los adultos, que a veces concluía con uno de ellos tirado sobre una mesa con algo como ketchup manchándole el pecho, sus padres se sacaban sus disfraces para que ella pudiera ir a jugar en la plaza de la esquina.

Mientras el sol quemaba su nuca a mediodía en la desarbolada plaza, la pequeña niña caminaba de la mano de su madre. De pronto un extraño ruido y un fuerte viento sacude los postes de luz; al mirar a su padre nota que éste desapareció, y al mirar a su madre se da cuenta que ella tampoco está, pero su mano arrancada de cuajo sigue sujeta a su pequeña extremidad. Al instante nota que nadie más que ella queda en la plaza a la salida del templo satánico. Al buscar el origen del viento ve alejarse volando a un simpático hombre alado que desde el cielo le sonríe.

Alquimista

2011-03-02T13:12:00.001-03:00

El viejo alquimista pensaba aceleradamente. Su cerebro estaba en una tremenda disyuntiva que debería resolver en el más breve plazo, y cuya decisión influiría directamente en el resto de su vida.

El alquimista había dedicado toda su vida a la búsqueda de la piedra filosofal. Como todos sus colegas debía trabajar oculto para no ser acusado de brujería y terminar sus días en la hoguera de la ignorancia como tantos otros científicos de la época. Como todos sus colegas había hecho intento tras intento sin dar con el objeto de su búsqueda. Como algunos de sus colegas había logrado descubrir un par de cosas que para él eran intrascendentes, pero que probablemente en el futuro alguien las publicaría o interpretaría y se haría famoso. Pero como ninguno de sus colegas, él sí había descubierto algo de alquimia pura: era capaz de controlar los elementos.

Durante uno de sus experimentos más atrevidos, luego de décadas de errores , hizo una mezcla de hierbas y minerales tratando de crear algún elixir que le diera la vida eterna; al terminar de hacer el brebaje, y estando casi seguro del resultado, decidió probarlo en si mismo, pero en cuanto lo bebió se desmayó. Cuando despertó, se dio cuenta que era capaz de guiar a su antojo a los cuatro elementos con solo pensarlo. Las potencialidades de su descubrimiento eran ilimitadas, si lograba que lo escucharan y le creyeran que no era brujería sino ciencia, sería el salto definitivo de la humanidad hacia un futuro mejor. Cuando se disponía a escribir la fórmula del brebaje, sintió fuertes golpes en su puerta.

El viejo alquimista pensaba aceleradamente. Su cerebro estaba en una tremenda disyuntiva que debería resolver en el más breve plazo, y cuya decisión influiría directamente en el resto de su vida. Luego de ser detenido por la inquisición, torturado y no ser escuchado por nadie, estaba atado al madero que lo sostendría en la hoguera. Tarde comprendió que el mundo jamás estaría listo para saltar hacia los límites de la mente. En ese instante decidió lo mejor para todos: ordenó al fuego que lo quemara rápido para que no quedara vestigio de su conocimiento, mientras su alma era liberada de las garras del demonio de la irracionalidad.

Bunker

2011-02-23T12:33:00.001-03:00

Encerrado en el bunker de su mente el escritor logra escribir. Luego de años luchando contra la avalancha de estímulos que lo bombardean desde los medios y de su familia, se dio cuenta que la suya era una batalla perdida, y que el único modo de estar aislado de todo y todos era encerrándose en su mente. Así, mientras el resto sigue haciendo su vida, él puede parecer que está con ellos pero en realidad logra liberar su pasión en sus escritos.

Sentado en la soledad de su refugio, 50 metros bajo la superficie de su cerebro, el escritor crea sus ideas. En la semioscuridad que da la trama de su cerebro, e iluminado por sus ideas antiguas, logra crear cosas que no existen más que ahí, hasta que él decida traspasarlas a la memoria de su computador, o al papel. Y esas mismas ideas dadas a luz generan la luz suficiente para poder seguir creando y eternizando el proceso creativo.

Encerrado en el bunker de su mente el escritor logra escribir. De pronto un poderoso estruendo resuena y con espanto ve cómo las paredes de su bunker caen demolidas por aquella tenebrosa bomba perforante llamada cotidianeidad, que lo lleva a salir nuevamente y como tantas veces, y que lo obligará a rehacer su refugio creativo para poder escapar de su peor enemigo: la realidad.

Noche de bar

2011-02-16T17:45:00.000-03:00

-¿Qué quieres?
-Nada.
-¿Por qué estás aquí?
-No sé, simplemente vi el bar, me llamó la atención y entré.
-¿Y quieres que crea que no me viste?
-No, me interesa muy poco lo que creas. No te vi pese a lo que creas o dejes de creer.
-¿Piensas que siendo agresivo va a cambiar algo de nuestra historia?
-No, nada. Soy agresivo, contigo y con todos.
-¿Y qué haremos ahora?
-Yo no haré nada.
-¿Nada? ¿Sabes lo que eso significa?
-No.
-Yo no salgo por nada. Si tú no haces nada deberé hacerlo yo.
-Está bien. Total, ya he hecho mucho por ti, ahora te toca devolverme la mano.
-¿Me estás diciendo que te debo algo acaso?
-Por supuesto. En todos estos años de sicario te he dado una gran cantidad de muertos. Llegó la hora que me compenses.
-Está bien, si no vas a matar a nadie esta noche y es eso lo que deseas, te llevaré a ti.
-Gracias, amiga Muerte…

Poeta

2011-02-09T17:28:00.000-03:00

Sentado en la terraza mientras la lluvia moja todo a su alrededor, el viejo poeta piensa en su vida. A sabiendas que el tiempo está por alcanzarlo, intenta ordenar sus ideas, creencias y pensamientos para poder explicarle a la inmortalidad el por qué de las decisiones que tomó en su vida y que lo llevaron a estar, a su 89 años, sentado en esa terraza con la lluvia mojando todo a su alrededor.

El viejo poeta alguna vez fue joven. En aquel entonces la poesía no era más que una idea que le hacía pensar en aburrimiento, por lo cual nunca pensaba en ella. Montado en su moto no había límites para él, con 19 años tenía toda una vida por delante para disfrutar sin temor a equivocarse varias veces en el camino. Junto con su novia recorría la ciudad y sus alrededores sin mayores preocupaciones, más que el combustible y el alcohol. Debía eso sí conducir con cuidado, ese mes se había presentado extremadamente lluvioso, y el riesgo de accidentarse era enorme. Una noche, luego de una salida en que la conversación los hizo perder el sentido del tiempo y al notar el retraso, decidió llevar a su novia a su casa por un atajo para que sus padres no se enojaran con ambos. La oscuridad y el alcohol le impidieron ver el hoyo cubierto de agua a mitad de la calle; cuando se dio cuenta, estaba botado en el suelo con el brazo muy adolorido. Metros más allá yacía su novia, sangrando profusamente por su abdomen.

Cuando llegaron al hospital en la ambulancia el diagnóstico fue lapidario: la chica moriría inexorablemente esa noche. El joven, preso de la angustia, salió corriendo de la sala de espera de la urgencia sin saber qué hacer ni cómo avisarle a los padres de la muchacha. Sentado al borde de la acera con la cabeza entre las manos, siente de pronto que alguien se le acerca por la espalda. Al voltear, un hombre sin semblante ni expresión le entrega un amarillento papel. Luego de mirar el papel miró al hombre, quien ahora tenía extendida la mano con una lapicera entre los dedos; sin pensarlo dos veces firmó el papel. En ese instante el hombre sin semblante ni expresión da media vuelta y desaparece bajo la lluvia. El joven se levanta lentamente, entra a la urgencia, pide ver a su novia, y sin mediar palabras la besa en la frente. En ese instante la muchacha recobra el conocimiento y empieza a sanar sus heridas.

Sentado en la terraza mientras la lluvia moja todo a su alrededor, el viejo poeta piensa en su vida. Una semana atrás había dejado a su joven novia en la urgencia completamente sana, luego de firmar un pacto que le devolvería la salud y la vida en siete días, por cada uno de los cuales él pagaría con diez años de su existencia. No se sabía capaz de pensar, sentir y escribir tan rápido como para terminar un poemario en una semana. Ahora sólo quedaba esperar al final del día a que lo vinieran a buscar para empezar a recorrer en su moto los caminos del infierno.

Nueva

2011-02-02T17:29:00.001-03:00

La muchacha coqueteaba con el adusto hombre de negocios en el bar. Mientras ella usaba todos sus encantos para llamar su atención, él simplemente miraba por la ventana hacia la calle; luego de su última aventura y sus consecuencias, sólo deseaba estar solo un tiempo. Para la muchacha ese hombre era interesante, alguien que cabía a primera vista en la categoría de señor. Ropa bien cuidada, perfectamente afeitado, cabello entrecano y ojos oscuros enmarcaban una presencia seria pero afable. Para el hombre la muchacha era una tentación. Joven, voluptuosa, ropa ceñida al cuerpo muy llamativa, pelo largo color azabache, piel tostada.

Pasado un par de horas el alcohol ya había hecho el efecto que la muchacha esperaba, logrando que el hombre conversara con ella. Una hora después el hombre se dejó llevar por sus instintos y llevó a la muchacha a su departamento. Al parecer esa noche no estaría solo; ya habría tiempo luego de hacerse cargo de las consecuencias.

El despertar del hombre fue como de costumbre, con un terrible sentimiento de culpa y dándose cuenta del error cometido; ahora sólo quedaba asumir la responsabilidad de las consecuencias. Luego de levantarse, bañarse y vestirse con ropa cómoda, tomó el cuerpo de la muchacha para subirlo al portamaletas del auto y deshacerse de él. Ya vería durante la tarde dónde dejar la cabeza; probablemente debería guardar las más antiguas en la bodega para dejar espacio a las nuevas.

Insomnio

2011-01-26T17:26:00.000-03:00

Otra noche de insomnio. Ya no sabía qué más hacer para poder dormir con tranquilidad, para poder pasar de una vez por todas una noche decente. Era realmente frustrante saber que el tiempo que para el resto era de jolgorio o descanso, para él significaba sólo sufrimiento. Lo terrible del insomnio era tener que sufrir por intentar dormir, y luego sufrir por no lograrlo. Cada vez la tortura era peor, y ya no le quedaban alternativas reales. Al parecer debería empezar a cultivar aquella virtud cuya ausencia le había acarreado tantos problemas: la resignación.

Otra noche de insomnio… pero bueno, ya no sufriría más, no sacaba nada y peor aún, más se complicaba al darle vueltas una y otra vez a lo mismo. Además, era esperable después de 3500 años de insomnio aprender a tolerar lo intolerable: tal vez era el precio justo por ser hijo del sol y vivir una eternidad como momia en su sarcófago jamás profanado…

Marido y mujer

2011-01-19T17:26:00.000-03:00

-¿Qué te pasa? Hace días estás demasiado callado.
-Nada, debe ser el cansancio, la pega ha estado horrible.
-Pero otras veces también ha estado horrible la pega y no estás tan retraído como ahora.
-No sé, no lo he notado.
-Yo sí, por eso te pregunto.
-Ah… no, no me pasa nada.
-¿Seguro?
-Mmm… ¿por qué insistes? Parece que todas las mujeres son iguales, uno les dice que no pasa nada y ustedes siguen insistiendo.
-Claro, porque ustedes nos mienten pero al final se rinden a la insistencia.
-Es que al final uno termina inventando algo para que se dejen de molestar con las preguntas repetitivas. Cuando uno dice que no le pasa nada es que no le pasa nada…
-… o que no quiere contar…
-… o que no queremos contar, ¿o acaso ustedes no tienen secretos acaso?
-Sí, tienes razón… disculpa, no quería importunarte. Si dices que no pasa nada, me quedaré con eso.
-Bien… pero sí, algo me pasa.
-¿Viste? Lo sabía… ¿y me quieres contar?
-Sí, creo que mereces saberlo. Hice algo malo y el resultado de mis actos se está volviendo en mi contra.
-¿Qué, qué hiciste?
-Te maté hace una semana mientras dormías, y pese a ello sigues acá, penándome…

11/1/11

2011-01-12T17:26:00.000-03:00

A las 11:11 en punto se acabó la vida en la tierra. Nuestras almas fluyen en torbellino furioso hacia el más allá, buscando la respuesta a la pregunta que por la premura del final no alcanzamos a hacer. Algunas fluyen hacia la luz, listas a seguir el camino hacia el juicio para pesar sus actos y determinar dónde se cometieron errores para seguir evolucionando en la siguiente encarnación; otras se dirigen a la oscuridad, a rendir cuentas a las entidades de las tinieblas y ser felicitados por el excelente trabajo hecho durante su encarnación terrenal, y mantener a la no tan vieja tierra como terreno fértil de la siembra de maldad y pecado. Algunas, las peores, esas almas que en vida calificamos como “desalmadas”… esas quedan en un status quo semieterno de incertidumbre y dolor, hasta que alguien decida que llegó el tiempo de pagar las deudas.

A las 11:11 en punto se acabó la vida en la tierra… ¿y cómo es que estás leyendo esto, si ya pasó la fecha y hora estipuladas? Bueno, lamento tener que contarte que tú eres uno de los pobres desgraciados cuya psiquis quedó capturada en una realidad paralela en la que nada pasó, en que la fecha y hora en cuestión no significaron nada, en la que se siguió trabajando, tomando café, leyendo, estudiando, descansando, fornicando, escribiendo. Tu alma quedó atada a tu psiquis hasta que ésta sea capaz de despertar a la realidad trascendental única, cuando venga el próximo fin de mundo y tu mente sea capaz de aceptarlo para por fin dejar a tu alma seguir el camino que no pudo seguir cuando debía, si es que debía. ¿Y cómo sé esto? Simple, yo fui uno de los pobres desgraciados que quedó atrapado el 31 de diciembre de 1999 a las 23:59…

Entregas

2011-01-05T17:31:00.000-03:00

Mientras las nubes ocultaban el tenue sol que iluminaba las copas de los árboles de concreto, el motorista se deslizaba por la selva de cemento. Tenía una moto pequeña pero lo suficientemente maniobrable como para desplazarse a altas velocidades en una ciudad atestada de vehículos y gente. Su trabajo era bastante modesto y repetitivo, pero el solo hecho de sentir la velocidad entre entrega y entrega era el complemento necesario para su exiguo sueldo.

Ese nublado día la ciudad parecía más lenta y atochada que de costumbre, lo cual retrasaba sus entregas. Justo ese día su jefe le había dado una carga adicional de trabajo por reestructuración de la empresa, así que debería apurarse. Ya que no podía correr más de lo que el tráfico le permitía, debería acortar las visitas, guardarse el diálogo y simplemente entregar y entregar.

Mientras las nubes oscurecían más el día, el motorista intentaba llegar rápido a cada uno de sus destinos. Durante la mañana había cumplido a tiempo todas las entregas y luego de almorzar estaba listo para los mandados de la tarde. Simplemente lo haría como en la mañana para no perder tiempo: entraría sin saludar, dispararía a la cabeza de la víctima y se iría hacia la siguiente entrega de muerte, guardando la tortura para los días con menos pedidos…

El botero

2010-12-29T10:48:00.001-03:00

El delgado botero rema de pie en su viejo bote. Cual gondolero, nunca pudo acostumbrarse a bogar sentado, de modo tal que su largo remo le servía tanto de impulso como de timón. Con la tranquilidad que da el ser dueño de su propio destino, boga sin apuro por el interminable río. De vez en cuando algún desconocido le hace señas desde la orilla para que lo lleve río abajo, a lo cual siempre accede pues lo suyo es navegar. Al terminar el viaje siempre le regalan una moneda de propina, las cuales tiene acumuladas pues su vida no requiere de monedas para seguir siendo vida.

Aquel día era diferente. Luego de varias agitadísimas e interminables jornadas previas de viajar una y otra vez con pasajeros río abajo, a veces llevando a más de uno por la cantidad de viajeros, y con su bolsa llena de propinas, ahora se encontraba con el río totalmente vacío. Por fin podía navegar como le gustaba, disfrutando del agreste paisaje y escuchando el silencio de la naturaleza en su máxima expresión.

El delgado botero rema de pie en su viejo bote. De pronto divisa a lo lejos en la orilla a su querido perro, fiel compañero por años de sus viajes. Con premura acerca su bote a la ribera: con cada palada del remo ve cómo la cola de su amigo se agita más y más. Al llegar a su lado el perro salta al bote, y el botero puede por fin acariciar las dos cabezas de Cerberus. Al parecer la vida en la tierra había acabado, y ahora el delgado Caronte podría simplemente remar por el río de la muerte junto a su guardián por el resto de la eternidad…

Incondicional

2010-12-22T17:26:00.001-03:00

De fondo la banda toca incesantemente los temas conocidos por todos. Las voces corean casi como un mantra los estribillos, y algunos cantan las letras íntegras. Muchas chillan y aúllan sin saber qué están cantando en el escenario, menos aún después de desmayarse por la emoción. Alrededor de ellos el resto salta al ritmo del bombo y el bajo. En medio de ellos una muchacha está de pie al centro de la cancha sin seguir los latidos de la masa asistente al concierto.

Ya van cerca de dos horas de concierto. La banda toca su recital de despedida, así que el estadio está repleto de fanáticos de todas las edades. Queda casi nada para la despedida final, y tanto los músicos como el público luchan por posponer dicho instante. Entre medio, la muchacha sigue impávida el devenir del recital.

Termina el recital, la banda se despide emocionada del cariño de sus seguidores incondicionales. La gente aplaude y grita a rabiar por sus ídolos. En medio de ellos la muchacha activa el detonador del cinturón de explosivos que llevaba bajo la blusa y la falda, matando a la mitad de los asistentes al concierto de despedida. Esperó a que los músicos se fueran, pues antes que terrorista seguía siendo una fan incondicional.

Percherón

2010-12-15T17:52:00.001-03:00

En la fría oscuridad del invierno el viejo caballo sigue su instinto. Veterano de cientos de batallas junto con su amo, sabe que ha llegado la hora de tomar la iniciativa. En su juventud fue un brioso percherón negro, bastante rápido para su gran tamaño y peso, lo cual lo hizo destacar dentro de los caballares destinados a la guerra. El guerrero que se hizo cargo de él era uno de los más rudos e inclementes jinetes de caballería. Su espada rara vez duraba más de una batalla, terminando quebrada en el lomo del caballo de algún rival, o atravesada entre las costillas de alguno de sus enemigos. El guerrero no sabía de miedo ni piedad, y en cuanto vio a la bestia negra decidió quedárselo y entrenarlo a su antojo. Así, el joven percherón debió aprender a cabalgar entre el fuego, lanzas, y brutales apaleaduras, hasta lograr el mismo temple siniestro de su jinete. Tal era el grado de fusión entre ambos, que muchas veces con solo sentir a su amo encima sabía que debía pisotear cuerpos en el suelo o cocear a los caballos de los rivales para facilitar o complementar el accionar del guerrero.

Con los años las fuerzas de ambos habían mermado, pero no así el ímpetu, que sumado a la experiencia en batalla los convertía en una dupla de temer. Pero aquella batalla era especial, el enemigo los superaba en número con creces, así que había que redoblar esfuerzos para vencerlos. A la segunda carga el fiero guerrero recibió un golpe de espada en la armadura que le fracturó la mitad de las costillas impidiéndole respirar sin dolor; a la cuarta, un lanzazo le destrozó el hombro y le dejó inutilizado el brazo diestro. Luego de escapar hacia un monte desierto, el jamelgo descansa de las cuatro feroces cargas contra las líneas enemigas, y repone fuerzas tomando algo de agua que encuentra aposada después de la lluvia. El jinete ya no tiene fuerzas ni claridad mental para guiarlo; sólo atina a acariciarlo por sacarlo de la batalla.

En la fría oscuridad del invierno el viejo caballo sigue su instinto. A sabiendas que su amo jamás se rendiría, decide lanzarse contra el grueso de las líneas enemigas para morir matando tal y como fue entrenado. Mientras se lanzaba cerro abajo, el jinete se maldecía por no haber entrenado a su caballo para perder una batalla; sólo le quedaba blandir su espada por última vez…

Renuncia

2010-12-08T18:05:00.001-03:00

-Buenos días.
-Buenos días jefe
-Me dijeron que necesitaba hablar conmigo
-Sí jefe, quería avisarle formalmente que renuncio.
-Ajá… ¿estás seguro de esto?
-Sí jefe, ya lo he pensado con calma y creo que es necesario para mi.
-¿Te queda claro a qué estás renunciando con esta decisión?
-Sí. Renuncio a esta vida, a esta realidad, a estos pecados, a estas virtudes, a mi ignorancia, a mi mortalidad, a mi ceguera, a mi indolencia. Renuncio a todo lo que me hace ser lo que soy.
-Pero falta lo principal, aquello que tú y yo sabemos que dejarás de lado por tu renuncia. Si no eres capaz de decirlo, no podré aceptártela.
-Pero jefe…
-Dilo, sino no estaré seguro que estás renunciando de corazón a este proyecto.
-Jefe…
-Dilo.
-Está bien… renuncio a mi esencia…
-¿Y?
-… renuncio… renuncio a mi alma.
-… está bien, acepto tu renuncia.
-Yo… yo no…
-No te preocupes, es tu libre albedrío. Vete rápido.
-Gracias…
-No agradezcas nada. Cuando nos enfrentemos en Megido no dudaré en aplastarte sin misericordia…

Prescindencia

2010-12-01T17:29:00.000-03:00

-¿Qué estás esperando?
-El amanecer.
-Falta poco parece.
-Sí, parece que queda como media hora, como no tengo reloj…
-Verdad que ya no tienes. Pero son hartas las cosas que ya no tienes.
-Sí, de hecho en estos instantes no tengo nada. Hasta la ropa que llevo puesta es prestada.
-Pero bueno, ya pasará.
-Sí, al amanecer todo pasará.
-¿De verdad? Entonces queda cada vez menos… oye, te equivocaste.
-¿En qué?
-En lo de no tener nada.
-¿Ah sí, y qué tengo?
-Me tienes a mí.
-No, a ti es a quien menos tengo.
-Todos tienen conciencia.
-¿Tú eres mi conciencia? ¿Y dónde estabas cuando violé y maté a esas hermanas?
-Yo…
-Ya no importa, está por amanecer, ahí vienen. Tú atiende al cura, que yo me las veré con el verdugo…

Creyentes

2010-11-24T17:33:00.001-03:00

“En dos días más se abren las puertas del averno y todas las bestias embebidas de pecados serán liberadas sobre la superficie de esta tierra maldita para que hagan todo lo que deseen a las almas aún encarnadas; y tendrán el poder de mantener esas almas encarnadas para perpetuar el dolor insoportable de los cuerpos el mayor tiempo posible”. Así se cumplen los designios que vienen de antiguo en los arcanos textos que han sido descifrados luego de décadas de luchas interpretativas entre creyentes y científicos. Y he aquí que según los textos descifrados nada se puede hacer para contener la avalancha de súcubos, íncubos, y demonios que asolarán el planeta y maltratarán a sus habitantes, pues su cifrado y escritura coinciden según los creyentes con los cifrados y escrituras percibidos por iluminados reconocidos por todas las escuelas de sabiduría teológica de la humanidad, y su antigüedad y verosimilitud fue confirmada por los análisis técnicos de las mejores universidades del mundo científico.

De los textos se desprendía claramente que aquellos que hubieren muerto no sufrirían del castigo de las bestias del infierno, pues sólo estaba reservado para las almas encarnadas. Así, se empezó a diseminar entre los vivos la idea de matarse para librar del castigo escrito en los arcanos designios. Fueron cientos de millones quienes tomaron la decisión de matarse, y que también decidieron por otros tantos al matar a muchos de los familiares y amigos que no compartían sus creencias; mal que mal, con ello los librarían de las torturas de los discípulos de Belcebú.

“En dos días se abren las puertas del averno…” era la mejor introducción para el ridículo texto con el cual el físico teórico libró al planeta de la gran mayoría de los fanáticos religiosos de la tierra. Fue tan fácil crear un texto siguiendo los tontos códigos de los creyentes en la divinidad y fabricar un pergamino de las mismas características de los que se usaban en la antigüedad. Es cierto, el viaje en el tiempo tres milenios para plantar el pergamino le había costado una fortuna y años de conocimiento y desarrollo científico, pero valía la pena el esfuerzo para agradar a su diosa madre: la ciencia

Enano en el ojo

2010-11-17T17:32:00.001-03:00

Mientras miraba en el espejo el otro día, caí en cuenta que dentro de mi ojo había un enano. Sí, al mirar mi pupila al espejo vi a alguien mirándome desde dentro, no sé si dentro de mi cabeza o sólo de mi ojo. Nunca hubiera pensado que había un enano viviendo dentro de mi ojo… si lo hubiera sabido antes hubiera medido más mis palabras y mis actos para no darle una mala imagen de mí. Es extraño que dentro de una parte tan sensible de mi cuerpo haya un enano… ¿desde cuándo estará ahí, acaso desde que nací? o peor aún… ¿no será eso lo que llaman alma, o tal vez la conciencia?

De pronto la curiosidad me asalta, y con algo de temor decido mirar mi otro ojo… oh no, en el otro ojo también hay un enano. Y no es el mismo que se haya cambiado de ojo, pues veo ambos a la vez y en cada uno veo uno de aquellos. ¿Y si así funciona el cuerpo humano, gobernado por enanos en todas y cada una de las partes de nuestro cuerpo? ¿Cuántos enanos hay en cada cuerpo? ¿Qué pasa cuando morimos, o acaso la muerte humana es la muerte colectiva de todos los enanos? ¿Y qué pasa cuando nos operan y nos sacan algo, acaso ese enano se va junto con el órgano extraído y muere con él?

Mientras miraba en el espejo vi mi imagen reflejada en mi ojo, y el ocio me hizo pensar que había dentro de él un enano. Luego de apagar la luz del baño vi un extraño reflejo saliendo de uno de mis oídos. Si no hubiera sido de madrugada, hubiera jurado ver en el espejo que un enano me sonreía desde su hogar…

Verdugo

2010-11-10T17:34:00.001-03:00

El verdugo estaba terminando de afilar su pesada hacha, presto para decapitar a la víctima que el rey hubiera determinado para dicha mañana. Mientras pasaba por el filo de la hoja la piedra de afilar, pensaba en todas las cabezas que había cortado esos diez años. Ya era el segundo rey al que servía; cuando el monarca anterior había muerto, creía que su hijo lo cambiaría por algún otro hombre, pero grande y agradable fue la sorpresa al saber que podría seguir en el trabajo que tanto le acomodaba.

A veces el verdugo pensaba acerca de su trabajo. Hombres y mujeres de diversas edades que de un u otro modo habían ofendido o dañado al rey o al reino debían pagar con sus vidas, y el castigo reservado a aquellos de alcurnia era la decapitación, y él era el encargado de llevar a cabo dicha labor de un modo rápido, preciso, y lo menos doloroso posible; mal que mal todos quienes pasaban bajo su hoja eran más que él, desde todo punto de vista. Más adinerados, más poderosos, más inteligentes, todos eran más que el que les quitaba la vida.

Dentro de sus preocupaciones estaban aquellos que debían morir por su inteligencia. El rey a veces mandaba ejecutar a artistas o inventores, y eso le provocaba cierto dolor. El saber que esas cabezas que cortaba estaban llenas de ideas que nadie más aprovecharía era motivo de pena y dolor dentro de su limitada conciencia. Justo esa mañana le avisaron que el condenado era un inventor que había errado en una de las máquinas de guerra creadas para el rey, lo que lo había llevado a esa instancia; ya sabía por tanto que sería una ejecución difícil.

El verdugo estaba listo, el hacha afilada y la cabeza del condenado en su lugar. En ese momento y tal como en cada ejecución difícil, el verdugo recordó las palabras que su antecesor le había enseñado antes de ser relevado de su trabajo: tú no cortas cabezas, sólo cortas el cuello…

Cuenta regresiva

2010-11-03T17:31:00.000-03:00

Cinco minutos faltaban para el principio del fin. Ya todo estaba dispuesto en las esferas superiores, y como era de esperar, no había ningún cabo suelto que pudiera alterar en algo el plan establecido. Los engranajes se habían echado a andar, cientos de miles de personas inconscientemente, y gracias a un plan maestro perfectamente estructurado, estaban haciendo realidad el instante más temido por todos: el fin de la vida humana en el planeta tierra.

Cuatro minutos. Era imposible echar pie atrás; pero pese a que casi quedaba sólo esperar a que todo sucediera, el séquito de empleados seguía monitoreando todo por si algo se salía de control para activar algún plan alternativo.

Tres minutos. La ansiedad empezaba a consumir a quienes sabían que la humanidad desaparecería en tan breve plazo. Muchos ojos confluían al cielo, unos por temor, otros por esperanza, algunos por resignación, los más en espera de ver lo que había de suceder.

Dos minutos. Mientras la vida en el mundo seguía tal cual, los últimos detalles se revisaban. Mientras ello se hacía, en algunas partes se descorchaba champaña, en otros se rezaba, e inclusive en algunos se cometía suicidio.

Un minuto. Los segundos empezaban a sentirse correr más rápido, las palpitaciones aumentaban, el sudor corría. Sólo quedaba esperar el resplandor, inequívoco signo del fin de la era del humano en la tierra. Tal vez quedaba mucho por hacer, tal vez la humanidad merecía una nueva oportunidad; pero ya se había decidido que el fin de la vida sería por mano del hombre y no de dios. De todos modos, había que hacerlo en ese instante: todas las profecías confluían a la misma fecha, todos esperaban que ocurriera, así que lo mejor era terminar con todo cuando los profetas lo habían estipulado; lo que esos hombres poderosos no sabían era que el mismo dios al que buscaban desafiar los estaba usando como su instrumento para el sagrado armagedón.

Declaración (y algo más)

2010-10-27T17:29:00.002-03:00

Antes de empezar con esta nueva temporada de cuentos después de entregarles de modo íntegro mi primera novela, deseo invitarlos a ver mi nuevo proyecto literario Doctor Blood Obras completas , que resume todos mis escritos hasta febrero de este año. Ahora dejo con ustedes el primer cuento de esta nueva temporada titulado Declaración. Saludos sangrientos.

Declaración

Sentada en la oficina a la espera de la llegada del gerente, la secretaria se notaba algo nerviosa. Luego de un largo tiempo cavilando acerca de las vicisitudes de su vida laboral y personal, había tomado la decisión de hablar con su jefe y decirle lo que sentía por él. Ya no podía seguir ocultando al gerente sus sentimientos, ni tampoco seguir negándose a la realidad: por mucho que le hubieran repetido en todos lados que no había que mezclar emociones con trabajo, en ese instante podía más su necesidad de felicidad.

Cinco años llevaba esperando el momento de tener las agallas de declararse a su jefe. El hombre que la había recibido el primer día seguía siendo el mismo, y cada día que pasaba sentía más la necesidad de gritarle a él y al mundo entero aquello que inundaba su corazón y su existencia desde el instante en que lo vio por primera vez.

Esa mañana usó su mejor perfume, la falda que a él más le gustaba según sus miradas, el maquillaje que mejor resaltaba su belleza natural. Cuando el gerente llegó ella inmediatamente lo siguió a su privado y cerró la puerta tras de sí. Su corazón latía con fuerza y casi con desesperación; sin mediar palabra se acercó a él, lo miró a los ojos, y luego de degollarlo de un solo corte se alejó de la oficina cuya alfombra se tiñó rápidamente de color escarlata. En los oídos del gerente, que se apagaban con celeridad junto con su vida, retumbaba la declaración de su secretaria:

-Te odio desde que te vi, maldito engendro del infierno…

Historia de Sangre: Demonio y Epílogo

2010-10-20T17:39:00.001-03:00

Capítulo XXX: Demonio

Blood no acababa de salir de una sorpresa cuando ya había caído en otra. De monstruo antropófago inmortal y creador de una de las mejores universidades del planeta, había pasado a demonio… ese concepto que lo había definido siglos atrás, cuando la ciencia era otra forma de magia, resultaba ser su esencia. La mujer que creyó su pareja, luego una bruja y finalmente su alumna, era su hermana en ese plano que se definía como infierno y que empezaba a llamar “hogar”… Era demasiado en tan corto tiempo, aunque aún no había logrado definir una escala temporal en donde estaba.

-Bien, sigamos. ¿Qué más quieres saber?
-Espera… para ti tal vez esté todo claro, porque apareciste en mi existencia tres veces apenas, pero esto está recién aclarándose para mí.
-¿Qué quieres, una definición académica de infierno o demonio?
-Claro que no… pero si efectivamente soy un demonio, ¿por qué pasé mi existencia ayudando a los habitantes del planeta?
-Ese sí es mi hermano. Veamos Blood, ¿efectivamente ayudaste al planeta?
-Bueno, salvo el hecho de comer humanos todas las noches, ayudé a formar humanos inteligentes, a darles conocimientos y a usarlos.
-¿A quiénes?
-A quienes se comprometieran con el conocimiento, a aquellos capaces de dejar todo por saber, por aprender, por perpetuar la sabiduría…
-… o sea, a los egoístas, narcisistas y ególatras autosuficientes- las palabras de Luz definitivamente aclaraban las dudas de Blood.
-Cierto… tienes razón, el único objetivo era saber por saber… pero de todos modos los conocimientos que logramos ayudaron a los habitantes del planeta.
-¿A qué?
-Bueno, a llevar vidas mejores, más fáciles, que les dejaran más tiempo libre…
-¿Para qué?
-Para tener un mejor pasar…
-¿Por qué?
-Porque… porque…
-¿Qué lograron los habitantes del planeta con más adelantos y más tiempo libre?
-… realmente no tengo la respuesta…
-Vicios. Simplemente vicios. Piénsalo Blood, tenían más tiempo y menos cosas que hacer. No tenían que usar dicho tiempo en arreglar nada porque había un grupo de egoístas que se apoderó de todo el conocimiento y eran capaces de dar todas las respuestas necesarias.
-¿O sea que pervertimos al planeta?
-No, simplemente les dieron la oportunidad y ellos siguieron el camino obvio.
-Desde ese punto de vista entonces se cumplió la misión- Blood empezaba a asumir lentamente su realidad- Sacamos a los habitantes del planeta de un buen camino y lo llevamos al malo.
-No seas tan condescendiente contigo mismo hermano mío. Para sacar a alguien del buen camino debe estar en él primero.
-No entiendo.
-Tú partes del principio de la bondad original. La realidad es al revés…

Blood estaba en una nebulosa. Su misión era hacer el mal, y había hecho su parte. Pero el entorno en que vivió no era de seres bondadosos, sino malvados. Por tanto estaba en su medio… y si había logrado tan poco en tanto tiempo, su misión había sido un fracaso. Absorto estaba en su autoanálisis, cuando de pronto nace una burbuja cerca de la suya y dos cuerpos aparecen en ella, que le eran demasiado familiares.

-Luz… ellos…
-Ah, sí, ese par de tarados.
-¿Mis descendientes?
-Nominalmente y en ese plano físico, sí.
-¿Y qué se supone que son?
-Dos demonios inferiores que tenían que ayudarte a dar un paso más allá… pero el par de imbéciles se desvió del camino, uno por orgullo, el otro porque eligió mal a quien fue su padre. Ya les llegará su justo pago.
-¿Paso más allá? ¿Justo pago?
-Ambas son cosas que ni a ti ni a mi nos incumben. Ya no pasó, y no fue por responsabilidad nuestra.

Al parecer la realidad era más compleja de lo que parecía. Había escalas de valores, cumplimiento de objetivos, castigos, premios… era hora de aclarar el punto principal, aunque eso apurara su “justo pago”…

-Luz, por lo que entiendo cada cual es responsable de sus acciones. Pero para que eso funcione bien, ¿no debe ser evaluado el que planificó todo?
-Sí, cada cual es evaluado según su grado de responsabilidad, el que planifica es más responsable que el que ejecuta, en su justa medida.
-Luz… ¿quién planificó mi vida?
-Tú…

La respuesta que temía había llegado, tan directa y simplemente como las respuestas a todas sus preguntas trascendentales. Él era el principal responsable de todo el devenir de los acontecimientos, él por tanto era quien debía responder mayormente por todo lo acaecido… pero pese a ello todavía no encajaba todo en su lugar, y estaba demasiado tranquilo para como se desarrollaban los hechos.

-¿Qué fue lo que planifiqué de mi vida?
-Todo Blood, todo.
-Es que “todo” son demasiadas cosas, Luz.
-Así es, y demasiados años tomaste para que todo estuviera según tú lo deseabas.
-Es que… no puedo haber planificado todo, son miles de detalles…
-Todos y cada uno: tu cuerpo, las personas, las cosas, los plazos, hasta esa dichosa losa que tanto te costó sacar de aquí…
-¿La losa?
-Tu creación favorita… estuviste pensando cómo proteger y regenerar un cuerpo para que durara milenios, y qué mejor que un par de granos del infierno en ese planeta. Simple, perfecto, indestructible, y no llamaba demasiado la atención. Irrompible y misteriosa para los humanos, maleable para ti.
-Por eso me sentía tan bien en ella… pero lo que no comprendo es…
-¿El final?..-una mirada de odio se apoderó de Luz- no todo depende de nosotros, Blood. Íbamos ganando, el planeta ya era casi nuestro, dos o tres siglos más y hubiéramos podido iniciar una conquista estelar de ese lado del universo. Lamentablemente las huestes del bien se dieron cuenta y decidieron terminar con todo para empezar de cero con los pocos de su bando que quedaban.
-¿Y el resto? O sea… ¿los nuestros?
-Andan ahí fuera, flotando. Ya veremos si sirven de algo más adelante.

Blood ya estaba al tanto de todo, lentamente la conciencia de su realidad se asentaba en su mente, y asimilaba con claridad las repercusiones de las palabras de Luz. Definitivamente era una guerra del bien contra el mal, y había que pensar sólo en el resultado final. No importaban mucho esos cientos de millones de almas arrebatadas al bien, había que planificar el paso siguiente. No importaba haber estado milenios encarnado entre los vivos, ni el tiempo perdido en planificar, ni los dos demonios que no fueron capaces de ayudarlo cuando debían, ni las tres encarnaciones de su hermana… de hecho ya no necesitaba más respuestas. En el instante en que Luz terminó de contarle todo y él de internalizarlo, su conciencia despertó, y todo el conocimiento de su esencia inmortal retornó a él. Al mirar a Luz, notó un esbozo de sonrisa en su rostro.

-¿Qué miras?
-Despertaste, esa es la cara de odio de mi hermano.
-¿Se supone que sonría? Tanto tiempo y recursos perdidos para que el enemigo decida destruir todo. Todas y cada una de las veces que hemos estado cerca del triunfo ¿qué hacen ellos? Destruyen, parten de cero y nos quitan a los indecisos…-su mirada se dirigió a la burbuja del lado.-Y déjame a ese par a mí, que cuando termine con ellos no habrá lugar capaz de cobijar pedazos tan pequeños.
-Tranquilo, pueden ser…
-Mierda, eso es lo que son y siempre serán, y no necesito eso en mi camino.
-Está bien, serán tuyos.
-Y empieza a buscar un nombre nuevo, no quiero cursilerías si es que pretendes acompañarme o ayudarme la próxima vez.
-¿Habrá próxima vez, hermano?
-No te hagas la tonta…

En ese instante las burbujas y sus cuerpos desaparecen, y sus maléficas almas quedan en la misma oscuridad inicial. Ya no había incertidumbre pues esa era su casa y su condición natural, y el sufrimiento era definitivamente placentero. De pronto una voz llena su todo y el de Luz.

-Veo que volviste.
-Sí. Volví.
-Y de nuevo te fue mal.
-Menos que antes. Hay un par de cientos de millones que cayeron en nuestros dominios. Sé que no es mucho, pero por lo menos no fue pérdida.
-Sí, algo es algo. ¿Estás listo para una nueva tarea, o necesitas descanso?
-Estoy listo.
-Bien, empecemos a planificar.
-¿Hay candidatos?
-Sí. Pero esta vez partiremos con ventaja. Iremos al extremo de un universo que nos pertenece. Al parecer pretenden crear algunos cientos de planetas habitados y tendremos que empezar a mantener las almas de nuestro lado.
-Bien.
-Será un planeta pequeño, nada especial, no estás en condiciones de mucho desgaste y no tenemos tanto tiempo como con el que terminaron como para planificar demasiados detalles.
-Habrá que improvisar entonces. ¿Hay más datos?
-No mucho. Lo que está claro es que sus habitantes, en su momento, le pondrán un nombre bastante ridículo y ególatra.
-¿Sí, cómo lo llamarán?
-Tierra…

Epílogo

En una oscura caverna y protegida de la lluvia, una mujer en trabajo de parto intenta ocultarse de sus perseguidores. Un grupo de sacerdotes y soldados del rey la persiguen, pues habían interpretado señales en el cielo que les hacían pensar que su hijo sería un engendro del demonio, y había que acabarlos lo antes posible, para evitar males mayores en el futuro. Era una misión sagrada, enmarcada en la jurisprudencia de la iglesia y la inquisición, por lo tanto disponían de todos los medios existentes. La joven campesina había tenido una aventura con un soldado del rey, quien había muerto asesinado a la mañana siguiente de su única vez juntos por un moro, lo cual ya presagiaba malos augurios. La muchacha sólo deseaba tener su hijo, y no entendía el afán de la iglesia de tratar de demonio a su bebé.

Dentro de la caverna la joven siente el ladrido de los perros que acompañaban a los perseguidores, que se hace cada vez más tenue. Al parecer la lluvia confundió a los animales, guiando sus narices a otros lados. En ese instante empiezan unas terribles y seguidas contracciones; ella sabe que si grita alertará a los perros y sus dueños, pero el dolor es incontrolable y un espantoso grito sale de su garganta, el cual es ahogado por un largo y sonoro trueno que parece casi eterno.

A los pocos minutos, la joven logra terminar su trabajo de parto, pariendo un robusto varón de negra cabellera y verdes ojos. Por un solo segundo, los ojos del recién nacido se clavan en la roja cabellera de su madre. Al cruzarse las miradas de ambos, sus memorias se activan por ese único segundo, y una sonrisa irónica escapa de sus antiguos rostros…

FIN

Historia de Sangre: Infierno

2010-10-13T17:32:00.000-03:00

Capítulo XXIX: Infierno

Oscuridad… silencio… ausencia de todo… la nada. Dolor, sufrimiento como sensación general, imprecisión para entender el entorno… en esa ininteligible maraña de nada, cientos de millones de conciencias intentaban comprender el estado que los definía y la ubicación de dicho estado. Ninguna de ellas conocía de la presencia de otras, y algunas ni siquiera de sí mismas. Muchísimas ni siquiera concebían la existencia de ese estado, y menos aún su dimensión. Sólo una sensación (que también causaba sufrimiento y dolor) rondaba en la nada y consumía a la mayoría de las conciencias: incertidumbre. Dentro de esa pléyade de conciencias, una de ellas, antigua, sabia, malvada, intentaba aclarar sus ideas. Mientras tuvo vida se le conoció como Blood…

La incertidumbre empezaba a incomodarlo. Estaba ahí, incorpóreo, como una conciencia en un algo no definido. Su memoria estaba intacta, todo lo vivido seguía en… en su todo… su mente trabajaba a la máxima velocidad posible, y lentamente creía estar comprendiendo… lo primero que creyó comprender era que había muerto. La roca dio contra el planeta y en ese instante todo acabó y apareció en esa nada. No estaba flotando en el espacio, pues no había estrellas ni restos del planeta destruido; no estaba soñando, era claro, simplemente porque nunca en su vida había soñado… eso era lo primero que tenía claro desde que estaba en su nueva condición (aunque aún no sabía cuánto tiempo había tomado esa concepción).

Muerto… si estaba muerto, sin cuerpo pero con conciencia, entonces era lo que algunos llamaban “alma”. Hubo un tiempo en que se dedicó a leer filosofía, para entender un poco el mundo de lo no físico; luego de cuarenta años estudiando dichos textos, y analizando a su luz la vida que tenía, decidió que de nada le serviría usar su tiempo en ello dada su aparente inmortalidad… además, un análisis superficial lo catalogaba en el grupo de los “malvados”, y la gran mayoría de los escritos coincidía en lugares comunes poco gratos para los miembros de esa categoría. Pero ningún texto siquiera lograba rozar tangencialmente lo que estaba aconteciéndole. Ahora estaba claro, estaba muerto y en el “infierno”, o como fuera que se llamara ese estado. Pero pese a lo incómodo que era sentir incertidumbre y no tener cuerpo, no cuadraban muchas cosas… no había para él un gran sufrimiento, ni tampoco se sentía alejado de lo que todos anhelaban (según los textos filosóficos) luego de morir. Dado que aún no recordaba el acontecimiento “muerte”, ese estado le parecía hasta placentero…

-Blood- una vibración hecha voz interrumpe sus ideas; en ese instante, reaparece su imagen corporal- ¿Cómo te sientes?
-…ehhh…
-Supongo que no me gritarás como la primera vez que hablaste- en ese instante una imagen corporal aparece frente a él, como si ambos estuvieran en una burbuja dentro de la nada.
-Luz…
-Sí… aunque aquí no es un nombre apropiado, sí, soy quien tú conociste como Luz.
-Y si no es un nombre apropiado el tuyo acá, podría suponer que “acá” es…
-Sí, lo que tú conocías como “infierno”.
-Es interesante.
-¿Qué cosa?, ¿el hecho de que estés en el infierno, o que no sea el mar de tormentos que leíste en tus adorados libros?- una suerte de sonrisa se dibujaba en la boca de Luz.
-¿No sería más fácil que tú hablaras libremente y me contaras las respuestas a todas las preguntas que sabes que te haré?
-Veo que la paciencia no es una de las virtudes que hayas aprendido en tu vida, hermano mío…-la expresión de Blood fue casi la misma que al ver el asteroide, segundos o milenios atrás.-Bueno, esa pregunta es de las más antiguas que tenías, y creo que era útil aclararla desde el principio. No había nadie capacitada para ayudarte en tu misión más que yo. Por eso aparecí tres veces por allá, aunque la última fuera sólo para ir a buscarte, por deferencia…
-Espera, dijiste tres veces. Te conocí al principio y luego al final, ¿cuál es la otra vez?
-¿Quién crees que activó todo el proceso de los descendientes?
-No entiendo eso de activar… ¿acaso eras la famosa bruja de la leyenda?
-Veo que aprendiste a deducir bastante bien…

Poco a poco la vista de Blood empezó a cambiar. Mientras pasaba el tiempo podía ver en la oscuridad que conformaba el todo en ese sitio. La oscuridad era inconmensurable. Dentro de ella millones de minúsculas esferas flotaban y vibraban a distinta frecuencia. En muchos lugares dentro de la nada había burbujas donde algunas de esas esferas tomaban forma corporal, permanecían un tiempo así y luego volvían a ser esferas; al volver a esa condición, su vibración cambiaba de modo tal que denotaba sufrimiento en sus diversas formas. Definitivamente ese era el infierno.

-Aún hay cosas que no soy capaz de deducir. Son demasiadas las cosas que no tienen sentido para mí, demasiadas las cosas que viví y que al parecer tienen explicación.
-Fue demasiado el tiempo que viviste, y mucho lo que hiciste.
-Y así y todo fue infructuoso.
-Eso es una conclusión, y esas van al final de los libros.
-Lo sé, viví de ellos y por ellos.
-Es demasiado minimalista ver tu existencia de ese modo.
-Creo que no estoy partiendo del principio. Veamos Luz, ¿qué soy?
-Así si, primera buena pregunta que escucho. Eres un demonio…

(Aniversario)

2010-10-10T12:28:00.003-03:00

(Y en lo que a nadie importa, este antro de relatos de terror y suspenso cumplió ayer 9 de octubre 5 años de sangre, vísceras y finales sorpresivos)

Historia de Sangre: Omega

2010-10-06T18:36:00.001-03:00

Capítulo XXVIII: Omega

El viejo profesor estaba guardando su computador portátil y su proyector. El auditórium vacío y en silencio le permitía pensar y recordar. Hacía decenas de años que cazaba cada vez menos, y eso le había dado un aspecto de ancianidad; pero pese a ello conservaba intactas sus fuerzas y su experiencia al momento de alimentarse. De todos modos, ese aspecto mejoraba su pantalla. Ya no debía desparecer, pues era simplemente el “viejo”. Ya no debía preocuparse de heredar nada, pues él sería siempre heredero de sí mismo. Sabía que ya estaba por cumplirse el plazo de la maldición, y que habría de lidiar con el siguiente descendiente, al cual de seguro debería matar por su incompetencia. Y nuevamente aflorarían las dudas y los cuestionamientos, que durarían algunas semanas, o años… pero ello no interrumpiría su rutina, su vida, su ciudad ni su universidad. Nada cambiaría mientras él viviera. Absorto en sus ideas no escuchó la entrada de una joven alumna de primer año.
-Disculpe doctor Blood, se me quedó la mochila.
-Trate de no ser tan descuidada señorita- dijo Blood de espaldas. Al voltearse para ver a la despistada y saber a quién interrogar en la siguiente clase, creyó estar viendo visiones: la joven tenía una frondosa y roja cabellera, y unos oscuros ojos que despertaron sus primeros recuerdos…
-Señorita, ¿de dónde viene usted?
-De la ciudad vecina doctor… ¿por qué?
-¿Cuál es su apellido?
-North, doctor. Dicen que mi familia perteneció a la realeza algunos siglos atrás, pero esa historia es poco creíble, está llena de imprecisiones y fantasías.
-¿Leyendas? ¿De un conde que fue maldecido por una bruja, y que tuvo un hijo monstruoso que comía humanos?
-¿Cómo sabe eso doctor? Esa leyenda es antiquísima, y sólo se conoce en la familia y los cercanos.
-Conozco demasiadas cosas señorita, y no todo en mi vida ha sido estudiar y enseñar medicina. Conocí a una antepasada suya, y ella me contó esa historia.
-¿Sí? ¿Quién era ella?
-Se llamaba Luz, y era idéntica a usted.
-¿Luz? No, no puede ser doctor. Nadie en mi familia, salvo yo y la primera matriarca del otrora clan ha llevado ese nombre, debe ser un…-en ese instante el celular de la joven Luz suena, y su semblante cambia radicalmente.-Doctor, debemos salir del edificio de inmediato, hay algo raro en el cielo…

Blood y la joven Luz salen del auditórium. Luego de tantos siglos de ver guerras, plagas, fenómenos naturales y estelares, era poco propenso a sorprenderse. Ni la llegada de la tecnología lo sorprendió en su momento, de hecho fue uno de los primeros en experimentar con cada uno de los inventos que aparecían semana tras semana, y fue el gestor de las incipientes carreras tecnológicas de la universidad. Probablemente había una lluvia de meteoritos o alguna nube con forma o color atípico, o algo parecido a una aurora boreal en una zona como esa en que no se conocían. Tal vez algún aparato experimental que estaba dando vueltas en el espacio tuvo un percance y precipitó a la superficie; inclusive hasta podía ser un objeto de otro planeta, sistema o universo...

Cuando salieron del corredor que daba entrada al auditórium y llegaron al patio del otrora castillo, un grito de asombro salió de Luz y una mirada incrédula se apoderó de Blood. Pese a todos los siglos vividos, era primera vez que veía algo así. El cielo estaba completamente rojo, una suerte de remolinos de nubes giraban a toda velocidad y un extraño y poderoso viento parecía empujar todo hacia el suelo. De pronto todo empezó a vibrar, como si un terremoto de aire aplastara y agitara al planeta; la gente empezó a caer por la fuerza de la vibración, del miedo, de la fe y de los infartos. En ese instante Blood supo que había llegado el momento que de niño creía ver llegar a cada instante, y que ahora le parecía un imposible en su realidad… había comenzado el final. Pero no su final, sino el de toda la realidad según se entendía. Los interminables siglos se agotaron, y llegó el tiempo sin tiempo… aquello que él había provocado a tantos, ahora le ocurriría, y nada podía hacer al respecto… el rival era simplemente invencible, no como los que había tenido a través de su historia. Mientras la gente seguía cayendo a su alrededor, un extraño dejo de vacío lo empezó a envolver… luego de siglos aprendiendo y enseñando todo lo que se podía, ese conocimiento se perdería para siempre… en ese instante toda la sabiduría contenida en su memoria era simplemente inútil, inaplicable, efímera igual que su casi eterna existencia… todos los logros suyos y de los que de él aprendieron no tenían sentido en ese momento. Mientras la temperatura y la presión aumentaban, mientras todos miraban desde el suelo al cielo, mientras las voces religiosas imploraban perdón y misericordia, el vacío del conocimiento y la sabiduría totales amargaban el final de Blood.

Lentamente la fuerza de la vibración, el calor y la presión comenzaron a derribar todas las construcciones de la ciudad. Los modernos edificios de la nueva Slabcastle caían por doquier, sus cristales derretidos llovían sobre las calles y las personas, los vehículos se incendiaban espontáneamente y explotaban lanzando esquirlas por doquier, matando a más y más personas a cada segundo… las fuentes de aguas danzantes de las plazas, con sus aguas ya evaporadas, eran cubiertas por los carbones de los árboles que alguna vez las rodearon… el pavimento se empezó a levantar y resquebrajar abriendo grietas que aceleraban la muerte de los que quedaban aún...

-Blood…- una voz de mujer lo sacó de su amargura-…es la hora…- en ese instante vio a su lado a la joven Luz, la única persona además de él capaz de permanecer en pie, quien tomó su mano tal como alguna vez lo hizo milenios atrás.
-Luz… no entiendo…
-No puedes… por lo menos por ahora… no te preocupes, será rápido y sabrás exactamente cuándo… yo iré contigo…
-Luz… - en ese instante las paredes de los dos castillos empezaron a crujir, y súbitamente una línea de aire atravesó la continuidad de ambas construcciones desde arriba hacia abajo. Cuando Blood vio la grieta que partía esos ladrillos, los mismos que sólo fueron capaces de nacer de sus puños, su mirada se dirigió instintivamente a la losa… aquella superficie que había protegido su vida por siempre, que le había dado casa y abrigo, que le había dado el nombre a su ciudad y su universidad, seguía sin quebrarse. De pronto, frente a sus asombrados ojos, la losa se empezó a licuar… era el instante del fin, el que no tenía sentido para él…
-Mira…-al sentir la voz y la mano de Luz, Blood miró al cielo: entre los rojos remolinos un destello ígneo lo cegó para siempre… dos décimas de segundo después el asteroide atravesó el planeta de lado a lado, acabando con toda forma de vida en ese sistema planetario.

Historia de Sangre: Involución

2010-09-29T18:31:00.000-03:00

Capítulo XXVII: Involución

Slabcastle se había transformado por fin en un centro mundial del conocimiento. Su universidad era una de las más conocidas en el mundo por la calidad de la docencia y de sus alumnos, los cuales hacían peticiones desde todos lados para entrar a ella, hasta con años de anticipación. Su ubicación, alejada de las grandes urbes y enclavada entre cerros, daba el entorno necesario para dedicarse a estudiar y compartir sabiduría. La selección era bastante estricta, no era una casa de estudios común para sacar un título y hacer una vida gracias al dinero que dicho título daba: era un sitio para dedicarse a aprender y enseñar, a compartir sabiduría, a comprometerse con el futuro. Por ende, sus docentes en general hacían carrera de por vida, y a diferencia de otros lugares, era una ciudad donde los años eran respetados.

Blood había dejado la rectoría hacía algunos años, estaba aburrido de administrar y de tener reuniones interminables, sin poder enseñar ni aprender. Simplemente llamó a elecciones de rector y no se presentó al cargo; cuando el decano de medicina quiso dejarle el cargo, tampoco aceptó. Estaba contento de poder volver a enseñar; además, ya no tenía ninguna cita formal en la noche que pudiera entorpecer sus cacerías. Su existencia se estaba llevando del mejor modo posible, pero pese a ello no se sentía tranquilo. Estaba casi seguro que ya se habían cumplido las diez generaciones de la maldición, y que en cualquier instante podía aparecer el siguiente Blood, lo cual complicaría enormemente las cosas… aunque tal vez no tanto. Ya no estaba preocupado de escapar y reaparecer cada veinte o más años, pues el flujo de gente en el pueblo era tan alto, que lentamente su presencia empezaba a pasar desapercibida, por lo menos para los estudiantes y algunos profesores. Los más viejos del pueblo sabían su secreto, y mientras pasaban los años dicho secreto se heredaba en las familias. Tal vez si un nuevo Blood apareciera, él podría dedicarse a otras cosas, nuevas ideas, inclusive hasta podría heredar su conocimiento… o su universidad.

Una noche Blood venía de vuelta de una de sus cacerías nocturnas. Había sido una de aquellas jornadas “productivas”, por lo cual pensaba en suspender la primera clase de la mañana, o pedirle a alguno de sus ayudantes que la dictara: no era un tema complejo, y podía delegar dicha responsabilidad para reposar y seguir con las tareas que lo necesitaban de modo indispensable. Dado que tenía que variar recurrentemente las zonas donde cazaba, ahora estaba atacando en un pueblo bastante distante de su ciudad, donde abundaba la gente supersticiosa, lo que facilitaba su labor pues era catalogado como “demonio”, lo cual mantenía a raya cualquier atisbo de investigación. Mientras su mente divagaba sin rumbo claro ni fijo, un leve ruido llamó su atención. Al llegar a un claro del bosque por donde iba, algo saltó sobre su espalda: como ya había sentido el aviso previo, giró rápidamente y golpeó de frente a lo que lo atacaba, logrando apenas desplazarlo medio metro hacia atrás. El atacante, más sorprendido que él, se lanza nuevamente en su contra, siendo recibido por un potente impacto que lo derriba sin gran dificultad. El temor de Blood se hizo realidad, la segunda generación de su estirpe había aparecido, pero distaba mucho de lo que él esperaba o suponía.

Ahí, a sus pies, yacía un ser de características físicas similares a las suyas y al del anterior receptor de su “legado”. Pero algo no cuadraba, su postura encorvada, su exagerado desaseo, la ausencia de ropa y de una mínima inteligencia para atacar lo tenían algo desconcertado.
-Hola, mi nombre es Blood.
-…..
-¿Cómo te llamas, hijo?
-…..
-¿Sabes quién o qué soy…?

El joven monstruo estaba hambriento. Era difícil cazar, los animales alimentaban poco, y los animales de dos patas que tenían mejor sabor eran presas difíciles, andaban en grupos, usaban extrañas varas que quemaban a distancia y aunque no lo herían, sí quedaba adolorido. Ahora había atacado a un animal de dos patas, enorme, que tenía bastante carne… pero el animal lo estaba lastimando rápida y fácilmente. Más encima ahora hacía los mismos ruidos que los otros animales de dos patas, que tenían tanto sentido como los ruidos de cualquier bestia… aunque el tono con el que sonaban los de éste se parecían a un vago recuerdo que tenía de su nacimiento… pero el hambre era mayor, y si no lograba cazar algo luego, su existencia corría un gran riesgo de terminar por inanición. Si no era esta presa, no sabía si habría alguna otra oportunidad.

Blood vio como su descendiente se lanzaba nuevamente al ataque sin ninguna organización. Al parecer no había tenido alguna imagen paterna que lo guiara, y era simplemente un animal de caza poderoso, y nada más. Nuevamente lo derribó, y otra, y otra vez. Pensó en decirle que si seguía lo podía dañar en serio, pero obviamente no comprendía nada… La espera de diez generaciones había terminado en una involución, y el solo pensar en que ese animal se pudiera reproducir (instintivamente o por error) lo aterraba. Al parecer debía acabar con él tal como lo hizo con el anterior, pero no tan violentamente. Cuando el joven se lanzó por enésima vez en su contra, Blood se hizo a un lado y al pasar éste bajo él, de un certero puñetazo quebró su cuello, matándolo en el acto. Tal como hizo diez generaciones antes, de un puntapié abrió un hoyo en el suelo, depositó el cadáver, y lo cubrió sin dejar rastros para depredadores e intrusos…

Al llegar a Slabcastle ubicó al primer ayudante que se cruzó en su camino, le cedió la clase y se encerró en su pequeño castillo a descansar algo su cuerpo y mucho su mente. Se sentó en su sillón favorito y sacó de su biblioteca personal un viejísimo y gastado libro de tapas de cuero y gruesas hojas escritas a mano. Era el libro en el cual había aprendido a leer siglos atrás. En ese instante su contenido ya no importaba, su trascendencia iba por otro lado. Ese libro había sido el detonante de todo lo que estaba viviendo ahora. Pero a su vez era la brecha que lo había alejado de la humanidad como concepto. Luego de acabar con la segunda bestia pensaba en lo lejos que estaba de todo, que pese a tener una universidad y una ciudad, haber formado a miles de pensadores útiles para sus congéneres, su descendencia no era más que una cadena de perdedores, que mientras los humanos evolucionaban su casta involucionaba, que no tenía descendencia conocida ni herederos. Su vida no parecía merecer llamarse vida, sino simplemente existencia. Sólo quedaba seguir enseñando, y esperar a ver qué le deparaba el destino en diez generaciones más.

Historia de Sangre: Continuidad

2010-09-22T19:51:00.001-03:00

Capítulo XXVI: Continuidad

Sir Ian Blood era un típico caballero nombrado por su majestad el rey, que pese a no ser nativo del reino ni residir en dichas tierras, prestaba constantes favores a la corona, lo cual le permitió disfrutar del título, el castillo y la manutención de la mano de quien él servía. Su vida transcurría sin mayores contratiempos, era querido en su tierra y respetado fuera de ella. Los orígenes de su familia estaban lejos de ahí, y todos sus ancestros habían vivido por generaciones en la misma ciudad, pero él había decidido buscar nuevos rumbos, lejos de la rancia tradición que lo precedía. Además, el título nobiliario que tenía era sólo de él, se lo había ganado y no tenía relación con el condado que pasaba de primogénito en primogénito en su familia, y que ya estaba casi como un mero adorno en la firma de su familia. Por otro lado, su título de caballero era de un reino mucho mayor, por tanto revestía más peso social que el de su familia. De todos modos, ello no le preocupaba, no ayudaba al rey por trabajo sino por simple simpatía. Era, en toda la extensión de la palabra, un caballero.

En las tierras altas, el lugar donde estaba enclavado su pequeño castillo, disfrutaba de su soledad. Hacía años había decidido no casarse ni tener hijos: pensaba que el mundo estaba ya demasiado poblado y agresivo a mediados del siglo y la década en curso, por lo cual no valía la pena traer más sirvientes a su majestad; ya tenía suficientes. Su vida giraba en torno a hacer acciones tendientes a favorecer al rey en el ámbito que éste necesitara y donde él lo dispusiera; así, gran parte de sus días los pasaba viajando. Cuando no trabajaba para la corona, sir Ian se dedicaba a leer y a pintar. De hecho su inclinación hacia las artes había hecho correr ciertos rumores acerca de su sexualidad, los cuales lo divertían bastante y le servían para reírse un poco de quienes inventaban esas historias; Ian gustaba de las mujeres, pero no se veía viviendo, comiendo o despertando todos los días con una de ellas en su castillo. Durante sus viajes tenía algunas aventuras aisladas, pero nada que pudiera llegar a considerarse una relación de pareja. Además era supersticioso y temeroso de los secretos de su familia: había una leyenda que pasaba de generación en generación, de padre a hijo, que decía que cada diez generaciones de la casta de los Blood nacería un hijo varón inhumano, antropófago, casi monstruoso, con poderes sobrenaturales e inmortal. Si bien es cierto no llevaba la cuenta exacta de las generaciones desde la fecha de la leyenda y su mente racional le impedía creer tal disparate, su indecisa fe y el peso de la tradición lo marcaban, y por ello no quería correr dicho riesgo, por muy diminuto que fuera; además, un antepasado muy lejano de él había desaparecido sin dejar rastro alguno en una extraña ciudad lejos de todo, que era conocida por su famosa universidad y por la leyenda: desde esa fecha y por siglos en los poblados cercanos ocurrieron muertes sangrientas e inexplicables...

Una tarde de primavera, sir Ian paseaba a pie por sus tierras, vigilando los viñedos pues se acercaba la época de la cosecha para iniciar la producción de su exclusiva reserva de vinos, que más que un negocio le servía de carta de presentación en los encargos a los que lo destinaba el rey, cuando una bella y distinguida joven de negra cabellera y oscuros ojos se acerca a él por el camino principal a caballo. Fijándose en su roja cabellera y verdes ojos, la joven le pide ayuda pues se ha extraviado; su caballo se había desbocado y por tratar de controlarlo sin caer, había perdido completamente su rumbo. Sir Ian, haciendo gala de toda su caballerosidad ofrece a la joven la hospitalidad que todo caballero de la corona que se preciara de tal debía, y lleva a la joven y su caballo al castillo para que descansen y poder enviar luego a alguno de sus empleados en un carruaje al poblado más cercano con la dama para que pudiera seguir su camino. Tal vez le llamó la atención la poca prolijidad de la vestimenta de dicha joven, pero eso era explicable por la loca carrera de su cabalgadura; inclusive su lenguaje era algo burdo, lo cual era bastante llamativo en esas tierras, pues las damas tenían una exquisita educación en la etiqueta, y ello era lo que las diferenciaba de las desafortunadas y las licenciosas… pero pese a todo eso, sir Ian cumpliría lo ofrecido: sea como fuere, un caballero no tiene boca ni memoria...

Cuando iban llegando al castillo, sir Ian sintió ruido de cascos a la distancia, que poco a poco aumentaban en intensidad; al intentar girar para ver de qué se trataba, recibe un fuerte golpe en su cabeza, que lo deja fuera de acción pero no inconsciente. Con pavor nota en la mano de la joven un grueso palo con algo de sangre, y una extraña mueca mezcla de sorna y resentimiento. Al poco rato cuatro jinetes llegan raudos junto a ella, que definitivamente no cuadraban con el estereotipo del hombre de bien. Entre risas y macabros comentarios acerca de qué hacer con el “cuerpo” una vez terminado el “negocio”, lo arrastran dentro del castillo y empiezan a descerrajar sus cajones y baúles en busca de dinero, joyas y oro...

Alertados por los ruidos y las voces, la pareja de viejos mayordomos se asoma a mirar: ellos habían sido criados de su familia, lo habían visto nacer y crecer, le habían curado sus heridas de niño, enseñado a cabalgar y disparar, alimentado, bañado y protegido; y cuando decidió seguir su camino la pareja, que tampoco tuvo hijos, le pidió a sus padres que los dejaran seguirlo y acompañarlo, con el compromiso de tratarlo casi como a un hijo... Al verlo en el suelo ensangrentado se ahogó un grito en sus gargantas, pero fueron vistos por los ladrones. Al oponer resistencia, el hombre fue brutalmente golpeado hasta morir frente a su esposa y a un sir Ian, que lentamente recobraba su conciencia, pero demasiado lentamente... con estupor vio que la joven sacaba un cuchillo de su vestido, y pese a los ruegos de la anciana, la degolló. Para ese momento sir Ian logra incorporarse, y tomando un viejo mazo con puntas metálicas (herencia de algún ancestro) que estaba colgado como adorno en la pared, arremete con odio contra los hombres, quienes no supieron qué fue lo que los reventó. La joven vanamente intenta apuñalarlo, pero el cuchillo y su mano cayeron al suelo al primer golpe... al verla sangrando, indefensa, Ian sintió una extraña sensación: bienestar. La escena ante sus atónitos ojos era dantesca: su segundo padre había sido masacrado y yacía ahora en el suelo, la mujer que había guiado sus pasos había muerto desangrada sin siquiera oponer algo de resistencia...y la joven causante del término de su vida tal como la conocía, sin su mano y arrodillada en el suelo... no, esa perra no podía morir tan rápido...

Luego de encadenarla en un viejo calabozo y cauterizarle con un hierro hirviente el muñón del brazo, procedió a violarla y golpearla repetidas veces, hasta saciar todos los instintos ocultos que se liberaron esa fatídica tarde. Una vez acabó con sus aberraciones, y sin ningún remordimiento, cerró y trabó la puerta por fuera, dejando sólo la rendija para alimentación abierta. El monstruo manco de cabello y ojos negros jamás volvería a ver su roja cabellera y sus verdes ojos ahora sin vida...

Luego de casi un año de alimentar por la rendija del calabozo a la asesina, una noche escuchó los gritos más horrorosos que habían brotado de la garganta de una mujer alguna vez. Bajó armado, abrió la celda, y con estupor presenció una escena incomprensible: una pequeña criatura se movía bajo ella, completamente mojada y ensangrentada, aún con el cordón umbilical unido a su ombligo, mientras engullía su placenta. La mujer, por su parte, estaba muerta, colgando de los grilletes a los que se amarró para poder parir, creyendo que ese hijo podría comprarle el perdón… Ian estaba asistiendo al cumplimiento de la maldición de los Blood, lo que para ese instante ya no tenía importancia alguna. Cuando el engendro terminó de devorar la placenta, Ian soltó el cadáver de la mujer por si el monstruo quería comer sus restos. Al salir, dejó la reja abierta.

Historia de Sangre: Universidad

2010-09-15T18:40:00.001-03:00

Capítulo XXV: Universidad

Seis meses de incesante trabajo terminaron dando sus frutos. Un castillo en miniatura se alzaba al lado de la que por siglos fue la morada de Blood, y que ahora sería la morada de la enseñanza. La gente aún no entendía el porqué del castillo menor, pero sabían que implicaría cambios en la ciudad. Y esos cambios debían ser para mejor, pues desde la partida de Blood y la llegada de quien creían era su hijo, el sitio había perdido todo status, y al parecer sólo la nueva inyección de vida que traía el dueño del castillo podría hacer renacer los días de gloria de Slabcastle. Definitivamente la ciudad dependía de Blood.

El trabajo principal de obra del nuevo castillo había terminado. Ahora venía el período de decisiones. Obviamente las cosas personales de Blood se irían con él; pero ahora había que definir cuáles de sus libros quedaban para su uso y cuáles para la universidad. Las ventajas que tenía eran varias: tanto el castillo como la universidad eran suyas, así que podía hacer y deshacer a su gusto y gana; si bien le gustaban sus libros no tenía vínculos “afectivos” con ellos, pues para él cumplían un fin de aprendizaje y sólo eso (si bien es cierto la biblioteca tenía literatura ésta le aburría); no tenía plazos estrictos para echar a andar el proyecto, sino sólo los que él mismo se había fijado… aunque esos corrían en su contra, pues una vez había fijado una idea y un plazo éstos se cumplían de todos modos. Pero había un detalle que lo empezaba a preocupar: Blood no tenía claridad respecto de cuánto tiempo eran diez generaciones, pero sabía que se estaba acercando el plazo para cumplir el doble del tiempo desde que nació su hijo hasta que su descendiente apareció y casi trastocó su existencia. Si todo lo que él le había dicho era cierto, en cualquier instante podía nacer un nuevo Blood, que de algún modo podía llegar a Slabcastle, y si él no estaba ahí en ese momento podía perder el sueño que tanto le había costado. Pese a que su mente estaba abocada a la concreción material de su proyecto, la parte instintiva de su cerebro no dejaba de avisar que tuviera cuidado en el futuro mediato.

Tres meses después la mudanza estaba lista y Blood habitaba su pequeño nuevo castillo. Habían avanzado bastante en el orden del viejo edificio para darle un aspecto acorde con su visión de universidad pero todavía bastaba mucho por hacer; de hecho, ni siquiera había sacado de su embalaje las cosas que había traído con él para esta idea. De pronto una mañana cualquiera entra a la ciudad una caravana de carros y jinetes a caballo de aspecto diverso. La mayoría eran jóvenes, algunos parecían venir en familias y otros solitarios. Unos cuantos vestían formal, y otros venían con ropajes adecuados a un largo viaje. Los carromatos venían cerrados, sin dejar ver sus contenidos. La caravana cruzó completamente la ciudad, dirigiéndose directamente al castillo grande. Las caras de asombro de los componentes de la caravana al ver las dimensiones del castillo eran iguales a las de los habitantes de Slabcastle al ver a tan heterogéneo grupo. Cuando Blood salió a ver el alboroto en las puertas de su viejo castillo, reconoció inmediatamente a los amigos que había hecho en la universidad. Su sorpresa y satisfacción fue mayor al comprobar que todos aquellos que estuvieron en la reunión de despedida que organizó estaban ahí. La hora definitiva había llegado, y su sueño estaba ad portas de convertirse en realidad. De pie frente a la gran puerta principal del castillo y con un inusual histrionismo, Blood se dirigió a los recién llegados con la voz más poderosa que había sacado en su vida:
-Profesores, colegas y amigos… ¡Bienvenidos a la Universidad de Slabcastle!

Historia de Sangre: Partida

2010-09-08T18:41:00.000-03:00

Capítulo XXIV: Partida

Uno de los logros del doctor Blood en sus diez años como docente en la universidad, es que nunca dejó de lado su objetivo final, el desarrollo del conocimiento. Pese a las largas jornadas de clases en distintas áreas de la medicina para lograr encontrar aquella en que se sintiera más a gusto (pues en todas se desenvolvía bien), siempre destinaba tiempo en las tardes para juntarse a conversar con docentes y con estudiantes de las otras carreras. Así, pudo mantener su mente abierta a todos los ámbitos de la realidad, y actualizar constantemente sus conocimientos. Por otro lado generó importantes contactos con humanos que empezaron a llamarlo “amigo”, por su permanente disposición a ayudar con sus ideas en los proyectos que le presentaran. Fue a esos humanos a quienes empezó a confiar su proyecto de vida.

Faltando un mes para el término de las clases de ese décimo año, Blood citó a una reunión a todos aquellos a quienes había contado partes de su idea, tanto académicos como estudiantes, en uno de los auditórium principales de la casa de estudios. Ya que llevaba diez años allí, y su nivel era reconocido y alabado por todos en la escuela de medicina (inclusive su nombre ya sonaba en varias otras universidades), tenía ciertos privilegios de uso de los espacios sin tener que deshacerse en explicaciones. La reunión sería a puertas cerradas, y sólo entrarían sus invitados: de hecho, estando él en la puerta, definitivamente su deseo se cumpliría. Una vez que todos estuvieron ubicados y las puertas fueran cerradas por dentro, se ubicó en el podio y se dirigió a la audiencia, como en cualquiera de sus clases:
-Estimados colegas y amigos. Todos los que están aquí saben que llevo diez años enseñando sin parar, y que estoy satisfecho de lo que he logrado. He ayudado a formar nueve generaciones de médicos, todos de gran nivel y renombre, algunos de los cuales se han quedado en nuestra alma mater haciendo docencia e inclusive se encuentran hoy aquí. Pero este ciclo ha terminado para mí, y todos ustedes suponen o saben el porqué- en ese instante un murmullo se apoderó del auditórium.
-El objetivo de esta reunión no es solamente despedirme, sino también agradecerles y hacerles una invitación. Agradecerles por haberme acogido en su casa como un igual, y permitirme aprender y enseñar-. Espontáneos aplausos brotaron de la audiencia, lo cual incomodó a Blood: lo suyo no era un discurso.
-La invitación que les tengo es a compartir mi proyecto. Pero no tangencialmente como lo han hecho hasta ahora, ayudándome con planos e ideas. En corto tiempo partiré a Slabcastle, mi ciudad natal, y quiero que piensen en acompañarme- en ese instante el auditórium se silenció por completo.-Tienen un año para pensarlo.

Cuando terminó de pronunciar estas palabras el silencio se mantuvo. Inmediatamente Blood tomó sus cosas y salió de la sala, para dirigirse a la rectoría e informar a la directiva de la universidad acerca de su partida. Su ciclo había concluido, debía volver a su castillo en su ciudad y retomar el rumbo de su contradictoria existencia. Luego de quince años recorriendo pueblos y formando gente de modo informal, y de diez años asentado y enseñando con una casa de prestigio que también le dio a él un título y un prestigio, había llegado la hora de capitalizar su sueño final: catapultar a Slabcastle como una capital de la formación y del conocimiento a nivel local, y si todo resultaba bien, en algunas décadas o siglos, traspasar esa capital al planeta completo. Veinticinco años lejos de la losa ya habían hecho algo de mella en él. Los últimos cinco habían sido bastante cansadores, y no sabría cuánto tiempo más sería capaz de soportar algo así. Ya no era tan fácil salir a cazar, lo hacía con menos frecuencia y cada vez costaba más atrapar a sus presas; además, de vez en cuando dejaba alguno de los cuerpos para estudios anatómicos, lo que lo obligaba a cazar el doble, o inclusive a volver a cazar otros animales. Por otro lado debía cumplir con el régimen de clases al que estaba comprometido con la institución y con los alumnos, y no quería dejar de darse tiempo para compartir con el resto de la gente de la universidad, para no quedar encerrado en un solo tema. Y como si todo eso fuera poco, el edificio tenía un gran salón con una de las funciones que mejor conocía Blood: una biblioteca. Por ende, cada rato libre que le podía quedar terminaba siendo usado para leer los interminables textos que abarcaban todas las áreas de la sabiduría; y como los académicos se encargaban de traer novedades de todos sus viajes de perfeccionamiento, los libros se renovaban periódicamente, por tanto la lectura era una verdadera aventura (por lo menos para él).

Una vez hubo conversado con los profesores y oficializado su renuncia, y de haber desechado la posibilidad de una despedida formal y en público, Blood sacó todo el dinero que había guardado esos años y empezó a preparar su partida. Lo primero fue comprar una carreta grande, cubierta, y dos caballos percherones, capaces de llevar la valiosísima carga con que la llenaría. Luego, recorrió en una semana todas las librerías existentes en la ciudad donde trabajaba y en los pueblos de los alrededores, comprando todas las últimas ediciones de libros técnicos y algunas novelas interesantes según su criterio. Consiguió luego, por medio de los profesores que había conocido, instrumentos de medición de todas las profesiones existentes en su casa de estudios; compró además instrumentos musicales y artículos de todas las artes y ciencias creadas y descubiertas hasta el momento. Al terminar de comprar todo lo que necesitaría para iniciar su proyecto, se sentó a mirar el cuarto donde había almacenado sus ideas. El terminar las compras implicaba empezar a llenar la carreta, cerrarla y partir. El cerrar la puerta de la universidad tras de sí implicaba abrir nuevamente las puertas de su castillo. Y el abrir las puertas de su castillo implicaba empezar casi de cero, como había sido siglos atrás. Cuando sus ideas dejaron de ensordecer su cabeza, subió a la carreta, dio dos golpes de riendas a los caballos, y se fue sin despedirse. Quienes quisieran compartir su sueño, llegarían solos en un año a Slabcastle.

Blood llevaba una semana de vuelta en su ciudad y en su castillo, período en el cual no había descargado nada de su carreta, salvo unos papeles con un diseño a escala. Al empezar la segunda semana y sin mediar cambio alguno llamó al administrador.
-Dígame señor.
-Necesito tu ayuda. Nos vamos a mudar.
-…ehhh…-la cara del administrador hablaba por él.
-Sí. Estos papeles son planos, que me ayudaron a hacer en la universidad donde trabajé. Son los planos de mi nueva casa. Es bastante más pequeña que este castillo, pero conservará su forma y estilo. Vamos a tener mucho trabajo.
-Disculpe pero no entiendo el sentido de…
-El sentido es simple. Si volvía a este pueblo es porque tengo un mejor proyecto que seguir enseñando en una universidad ajena. Este castillo, con algunas modificaciones, se transformará en la futura Universidad de Slabcastle. Pero para que esas modificaciones se lleven a cabo, debo tener primero donde vivir. Así que empezaremos a tomar medidas para determinar la superficie que utilizaremos.
-Entiendo. Veamos, supongo que querrá vivir…
-En esta misma losa.
-Pero señor, la cantera está…
-De los materiales me encargo yo. Las rocas de la cantera no me sirven, debo sacarlas yo mismo. No te preocupes, tengo experiencia en ello… Bueno, consigue gente de confianza.
-¿A qué se refiere específicamente con “gente de confianza”?
-Que trabajen mucho y hablen nada.
-Sí señor.
-Y apúrate, que quiero empezar a marcar el sitio de la construcción lo antes posible. El proyecto debe estar listo a más tardar en un año. Y me refiero a la casa y la universidad.

A la mañana siguiente Blood y el administrador empezaron a marcar la losa adyacente al castillo siguiendo al pie de la letra las medidas de los planos. El administrador encontró extraño que no tuviera algún subterráneo, pero si el castillo no lo tenía era por algo; probablemente la losa era muy dura para ser perforada, o muy gruesa, lo que impediría un trabajo adecuado. A vista y paciencia de los vecinos que visitaban la plaza instalada en la losa, hombre y bestia marcaban la posición de los muros externos e internos, la ubicación de puertas y ventanas, pasillos y habitaciones. Una vez terminada la marcación, el administrador le presentó a Blood a los hombres que trabajarían para él: todos eran descendientes directos de los primeros pobladores del lugar, que sabían que Blood no era el hijo del dueño original sino el original. A ellos se les encomendó una extraña tarea para empezar: conseguir varas largas y piezas completas de tela que no se transparentara. Cuando las trajeron, Blood los hizo cubrir todo el perímetro demarcado con las telas enganchadas en las varas. Una vez estuvo todo listo, despachó a todos esa noche a sus casas y los citó al día siguiente temprano para empezar la construcción. Los hombres se miraron más extrañados aún, pero sabían que las preguntas no serían respondidas. En cuanto Blood estuvo seguro de estar solo en el espacio demarcado, se preparó a hacer lo mismo que varios milenios atrás. Miró la losa fijamente, y descargó decenas de violentos puñetazos hasta lograr la cantidad necesaria de piedras para cumplir su tarea. Al parecer su retorno a la losa le había devuelto las fuerzas perdidas de una sola vez, pues la intensidad de los golpes generó un temblor que afectó a todo el pueblo. Al terminar de dejar las piedras con la forma necesaria para que sirvieran de ladrillos y apiladas a los lados de la zona demarcada, Blood volvió a su castillo. Sabía que a la mañana siguiente la losa estaría intacta, probablemente hasta con las marcas en el piso, pero la prudencia le decía que no había que ver el cómo, que aún no era el tiempo. A la mañana siguiente, los hombres contratados por el administrador quedaron estupefactos al ver la gran pila de ladrillos de losa; pero tal como el mismo Blood, los trabajadores se dejaron guiar por la prudencia y no se preocuparon del cómo, había mucho por hacer.

Historia de Sangre: Doctor

2010-09-01T18:54:00.001-03:00

Capítulo XXIII: Doctor

En su largo exilio de veinticinco años Blood aprendió mucho más de lo que ya sabía. Pero sus conocimientos ya no eran letra sobre papel sino realidad sobre el mundo. Además de enseñar y aprender medicina teórica, pudo aprender medicina práctica. Todo aquello que alguna vez hubo leído lo pudo, aunque fuera por un corto tiempo, llevar a la vida real. Pero sea como fuere su naturaleza primaba sobre su raciocinio, y al darse cuenta que sus actitudes de cazador lo podían delatar, simplemente volvió a enseñar y aprender teoría. Aprovecharía por ende sus conocimientos e instintos de cazador y antropófago: si bien es cierto los años de lectura y el corto tiempo de práctica demostraron que era docto en todas las áreas del conocimiento médico, y el contacto con los médicos y los barberos le permitieron darse cuenta que era capaz de enseñar de todo, su principal fuerte era la anatomía humana. Mal que mal, todas las noches algún cuerpo humano pasaba por sus manos… y por su boca. Sería justamente esa rama del saber de la medicina la que cultivaría con más ahínco que el resto: no iba a dejar todo lo demás de lado, pero trataría de dedicarse a la anatomía como medio para formar gente a futuro. Pero su mente no había quedado prendada sólo de estas experiencias; lo que realmente lo había cautivado era el concepto de universidad. Un lugar físico que contenía el conocimiento universal, que lo guardaba y lo distribuía racionalmente entre quienes demostraban que lo merecían y lo anhelaban. Un lugar que ordenaba el qué, el cómo y el cuándo enseñar respecto de cada área de conocimiento. Ese era un verdadero desafío, uno que lo mantendría cada día más vivo, como su castillo, la lectura y la sabiduría…

Luego de lograr la confianza y el respeto de los primeros médicos que conoció, y de terminar de enseñar a los barberos de modo pseudoformal, Blood tuvo una idea revolucionaria, que en un principio incomodó a todos sus conocidos pero que sería llevada a cabo de todos modos: por medio de los médicos formados formalmente llevaría a los barberos a la universidad para que fueran examinados por los docentes. Era casi una locura, pero no había mejor modo de probar el nivel de los barberos como médicos, y su capacidad de enseñar gracias a su autoformación. De todos modos, si ellos fracasaban él igual saldría beneficiado, pues aprendería de sus errores, y algunas décadas más adelante lo intentaría de nuevo. En cierta forma su postura era bastante egoísta: no importaban tanto los barberos como el experimento de docencia; pese a todo el tiempo invertido, éste era el gran bien que hasta la fecha le seguía sobrando. Pero pese a no temer al fracaso, tenía la confianza de no fracasar, pues el contacto con los otros médicos le había reportado excelentes dividendos en cuanto a su nivel de conocimientos, y al enseñar a los barberos no se había guardado nada.

La llegada a la universidad no dejó de ser un espectáculo. Por un lado Blood estaba maravillado al ver tantos hombres jóvenes juntos en un solo lugar con el único afán de aprender. La imagen de las áreas al aire libre llenas de gente leyendo, comentando, conversando y debatiendo era uno de sus sueños hecho realidad. Hombres de mayor edad, aparentemente profesores, paseaban rodeados de jóvenes a su alrededor que escuchaban ávidos hasta los respiros y pausas efectuados, tal como los pequeños pollos siguen a la gallina por todos lados. Al fondo completaba el cuadro de ensueño una serie de edificaciones de varios pisos donde se impartían las clases… Pero por otro lado tanto docentes como educandos quedaron casi petrificados con la surrealista imagen que estaban presenciando. Por la entrada principal de la universidad un extraño y heterogéneo grupo avanzaba a paso firme hacia las aulas. Se notaban vestimentas de alumnos recibidos, eventualmente médicos; otros de vestimenta similar a la de los estudiantes en formación, pero de gestos y facciones más hoscos; y lo que definitivamente capturaba la atención de todos era quien comandaba el grupo: un enorme hombre que sobrepasaba en peso y estatura a todos y cada uno de quienes alguna vez habían pasado o estaban pasando por las aulas y patios de la institución. Su cara asemejaba más a las pinturas de artistas que habían liberado su arte en períodos de éxtasis religioso como manifestación de la malignidad que el rostro de un ser humano. Su caminar recordaba a un oso salvaje avanzando hacia el sitio de desove de los salmones, presto a cazar todo lo que se le pusiera por delante. Sus ojos, de un verde poco común en esa parte de la realidad, no demostraban sentimientos… Luego de la mutua sorpresa y admiración entre Blood y la universidad, había que enfrentar a los profesores de medicina.

El encuentro fue tenso. Si bien es cierto se había pactado la cita por el viaje previo de uno de lo médicos con los docentes, la estampa de los barberos no era la que los profesores esperaban, ni menos aún la de Blood. Creyeron en un principio que se trataba de algún tipo de broma de muy mal gusto, pero al notar la soltura con que el gigante se desenvolvía frente a ellos decidieron darle una oportunidad a sus “alumnos”. Habían decidido interrogar a los aspirantes a médico en todos los ámbitos habituales de cualquier postulante de su casa de estudios; ello tomaría a lo menos dos semanas, tiempo suficiente para que Blood recorriera un poco dicho mundo. Mientras sus alumnos y los médicos que los acompañaban eran sometidos a largas sesiones de interrogatorios de todos los temas interrogables, él se dedicaba a dar vueltas por los jardines y los pasillos de la universidad. Luego del primer impacto sufrido por los alumnos, y del temor inicial de ver a un verdadero monstruo humano, algunos de los jóvenes y también unos cuantos docentes empezaron a acercarse a él. Los diálogos partieron en la formalidad de los saludos, sitio de origen, motivos para ir allá, y luego derivaron en extensas conversaciones que versaban de todos los temas. Tanto Blood como sus interlocutores estaban extasiados: los jóvenes y sus maestros no lograban comprender cómo un hombre tan joven había traído dos estudiantes de medicina formados por él mismo a probarse a la universidad, y más encima saber de todo de lo que cualquiera le hablara, con un notorio énfasis en conceptos históricos pero relatados de un modo increíblemente vivo, más como espectador que como conocedor. La gran sapiencia del gigante llevó a que tanto docentes como alumnos empezaran a llamar a Blood “Doctor”, pero no solamente por sus conocimientos de medicina, sino más bien por lo docto que éste era en todos los temas. Por su parte Blood estaba maravillado, hombres de todas las edades que se acercaban a hablar y debatir con él de todos los temas posibles, en todos los niveles de complejidad, y sin dar muestras de burla o ironía, sino de interés permanente en todos sus juicios y conceptos. Al parecer sus años de lectura y contacto con gente sabia estaban dando frutos, y justo los que él esperaba: sabiduría. El solo hecho de ser llamado “doctor” era un halago inconmensurable: ellos, los humanos, los débiles, su comida, lo respetaban…

Luego de dos semanas y media de interrogación, los docentes estaban sorprendidos y satisfechos, definitivamente no estaban frente a dos barberos cirujanos, sino a dos médicos de tomo y lomo que no tenían nada que envidiar a ninguno de los formados en cualquiera de las universidades conocidas del continente. No cabía duda, ambos serían titulados por su casa de estudios. Pero ahora quedaba otro desafío. Blood no se refería al modo en que él se había formado, pues era seguro que hubiera perjudicado a sus alumnos; pero en esos instantes la curiosidad de todos en la casa de estudios era enorme. Durante todo ese tiempo muchos habían intentado lograr algo de información que diera pistas del origen de sus conocimientos, pero no habían conseguido nada. Por lo tanto, el director de la universidad planteó su posición: interrogar y someter a pruebas a Blood, para darle un nombre que respaldara su sabiduría. Cuando le sugirieron la idea, Blood aceptó de inmediato; pero pese a que le hubiera encantado aceptar la propuesta inicial del director, de rendir pruebas en todas las áreas del conocimiento, decidió sólo abocarse a la medicina, para no levantar tantas sospechas dentro y fuera de la casa de estudios. Los interrogatorios y pruebas fueron bastante más duras que las hechas con sus alumnos; de hecho el proceso se extendió por un mes. De todos modos no representaba mayor desafío para Blood, aunque sí algo de extrañeza. Pero igual se daba tiempo en las tardes para salir a conversar de todo en las tardes con quien quisiera dedicarle algunas palabras: en todo ese tiempo, no hubo un solo día en que diez o veinte personas dejaran de esperarlo a la salida de las aulas de la escuela de medicina para seguir interrogándolo de la vida y más.

Un par de semanas después de terminado el interrogatorio, Blood fue citado por las autoridades de la universidad. Lo que le dijeron fue una verdadera sorpresa, que lo dejó lleno de orgullo y alegría, y que era la culminación de la pasión que llevaba siglos cumpliendo gracias a su recordada Luz. El director de la universidad le explicó que sus exámenes tomaron el doble del tiempo y mucho más del doble de exigencias, pues no lo estaban probando como médico, sino como docente. Y definitivamente había aprobado todo con creces. Ahora era formalmente profesor de medicina, grado escasísimo en cualquier universidad, y además estaba invitado a integrarse como tal a la escuela de medicina, a formar alumnos en el área que quisiera, pues estaba calificado para todo. Inmediatamente aceptó, y durante diez años ayudó a formar profesionales para los humanos. Ese tiempo además fue suficiente para planear con calma su retorno a Slabcastle, y para terminar de aprender a conocer el mundo fuera de su castillo y su ciudad. Esos diez años abrieron una nueva idea en la cabeza de Blood. Durante toda su vida se había dedicado a guardar libros y leerlos hasta casi memorizarlos, y ahora podría, además de leer, debatir lo leído. Y eso era posible solamente por la existencia de ese lugar. No era realista pensar en la evolución de la mente y el conocimiento sin tener un sitio donde enseñar y aprender, donde debatir y aceptar, donde discutir y consensuar. Si el ahora doctor Blood quería que su ciudad estuviera a un nivel aceptable dentro de los centros de conocimiento a nivel local, debería contar con una universidad.

Historia de Sangre: Retorno

2010-08-25T18:40:00.001-03:00

Capítulo XXII: Retorno

Veinticinco años habían pasado desde la salida de Blood de Slabcastle. El castillo seguía al cuidado de un administrador ya maduro, que había vivido toda su vida en el lugar, al servicio del extraño sabio del cual no habían tenido noticias. Algunos decían que el hombre era descendiente del primer anciano que siglos atrás había llegado donde uno de los primeros dueños del castillo, y que había sido el fundador del pueblo; pero eso estaba en la nebulosa de las leyendas de la ciudad junto con la historia del monstruo comehombres que creó la ciudad de la nada, y la lucha épica entre el monstruo del bien y del mal supuestamente acaecida en la plaza del otrora pueblo. El trabajo del administrador no consistía exclusivamente en la limpieza y manutención del castillo y sus alrededores, sino también en vigilar y guiar las consultas de los visitantes a la edificación, y preocuparse de que los libros que eran pedidos se devolvieran a tiempo y en las mismas condiciones en que estaban antes del préstamo. Fuera de todo aquello, también debía lidiar con el consejo de gobierno, que tenía planes de apoderarse del castillo para usarlo como nueva sede; la férrea defensa del administrador permitió aclarar las dudas acerca del testamento o contrato de herencia, y el eventual modo de llevarlo a cabo.

Una tarde de verano una imponente figura se acerca por el camino principal y entra a la ciudad. Su estatura y sus duras y extrañas facciones despertaron miedo en los niños y sorpresa en los jóvenes. Algunos de los mayores reconocieron en ese hombre los rasgos de la familia Blood. El hombre venía a pie, y traía consigo una carreta tirada por dos caballos completamente cubierta, lo que aumentaba la curiosidad de los habitantes de la ciudad. Sin inmutarse frente a nadie, se dirigió hacia la sede del consejo. En ella exhibió una serie de documentos que acreditaban que era el heredero del castillo de la losa, luego de lo cual se dirigió hacia su propiedad. Al llegar a las puertas, el administrador lo vio y le abrió prestamente.
-Buenas tardes, soy el…
-Buenas tardes mi señor. ¿Qué tal estuvo el viaje?

Blood no podía engañarlo, él mismo lo había dejado al partir veinticinco años atrás, indicándole que lo reconocería por una pequeña cicatriz en la mano izquierda, que fue justamente lo primero que miró el hombre al recibirlo. Por supuesto para el resto él sería el hijo del anterior dueño, que volvía a la ciudad para reclamar su patrimonio y si lo decidía, para continuar por la senda de su padre. Luego de las preguntas protocolares acerca de los destinos de algunos de los conocidos, del desarrollo de la ciudad en su ausencia, y las contrapreguntas sobre los lugares conocidos y la experiencia ganada, Blood empezó a recorrer su reducto original. Desde que entró al castillo, más bien desde que pisó la losa que lo sostenía y que había sido su origen, se sintió revitalizado. El cansancio que lo había acompañado los últimos cinco años desapareció en el instante en que llegó a la extraña losa, y un verdadero nuevo soplo de vida lo invadió cuando entró a su castillo. Fue grato darse cuenta que el castillo estaba tal cual como lo había dejado veinticinco años atrás. Ver sus libros por doquier en las condiciones en que los había dejado, limpios y en orden, le demostraban que la herencia familiar del anciano que le dio conocimientos a cambio de vida no se había diluido. Gente como él y su familia serían necesarios para apoyar su nuevo proyecto, que más de algún detractor tendría en el consejo gobernante. Pero primero había que interiorizarse de los cambios vividos (o sufridos) por su ciudad los últimos veinticinco años.

La ciudad estaba convertida en un bastión oxidado de la cultura de las épocas pasadas. Otrora había logrado mantener su status de ciudad cultural gracias a sus primeros habitantes, y luego había generado una nueva veta del saber con la llegada del arte con los retornados; pero esta inclusión de manifestaciones artísticas trajo consigo una mirada algo despectiva respecto del conocimiento formal, lo que llevó a la aparición de charlatanes que hicieron tocar fondo a la ciudad como centro de desarrollo del conocimiento. Así pues, el contacto con esa realidad exterior terminó por destruir las bases morales de la ciudad original. En los últimos años se estaba retomando la senda inicial, pero el daño ya estaba hecho: los potenciales nuevos habitantes se negaban a permanecer en un lugar tan ambiguo, y los que habían salido no encontraban sentido a lo que veían al volver y decidían nuevamente partir. De a poco los miembros más viejos del consejo empezaron a retomar las riendas de la situación y el control de la ciudad. La propuesta no era restringir nada ni a nadie, sino dar a cada uno su lugar en la sociedad; que el artista hiciera arte y el científico ciencia, y que ambos respetaran el ámbito del otro, así como cada negociante se dedicaba a su negocio y no interfería en el de los otros. Esto llevó a que se generaran sectores dentro de la ciudad donde imperaba una u otra tendencia; alrededor del castillo se mantuvieron los grupos de pensadores formales, tras de éste los grupos más progresistas, y en los alrededores de ellos y cerca de los límites de la ciudad, los artistas y pensadores más radicales. De este modo, cuando Blood volvió a su castillo, ya existían incipientes barrios dentro de Slabcastle.

Pero había algo más que fue traído por los retornados a la ciudad. Desde que todo salió de la losa, nadie se había interesado en alguna cosa que no fuera tangible. No había cuestionamientos en cuanto a la vida, la trascendencia o la muerte, y qué podía haber luego de ella. Nadie se había preocupado del soplo interno que podía mover cada cuerpo, ni siquiera se habían planteado el cuestionamiento acerca de su presencia o ausencia. Nadie había pensado en cosas no demostrables, superiores o inferiores, buenas o malas, capaces o no de entrar en conflicto entre ellas, que tuvieran algún grado de injerencia en la realidad cotidiana. Pues bien, junto con el arte llegó una tendencia de pensamiento que hablaba de seres superiores con el poder de crear y hacer el bien, y seres inferiores con el poder de destruir y hacer el mal. Dichos seres eran los responsables de todo lo que existía, existió y llegaría a existir. De sus conflictos nacían los conflictos de los humanos. Del influjo de los seres superiores brotaban las virtudes, y del hedor de los inferiores, los defectos. De la influencia de los seres inferiores nacía el mal, y de la acción directa de los seres superiores nacía el bien. La realidad no era más que un reflejo de las influencias de estos seres, y el humano no tenía posibilidad de cambiar nada sin el consentimiento o intervención de ellos. El ser humano debía obedecer o padecer, y había intermediarios entre estos seres y los humanos que decían lo que había que hacer o dejar de hacer. Este fue uno de los focos de conflicto inicial, que se solucionó cuando se formaron los sectores dentro de la ciudad.

De ese modo, Blood llegó a una ciudad distinta a la que había dejado, más cosmopolita, con más ideas de diversa índole circulando. Ya no era el bastión del conocimiento que solía ser, pero podría volver a serlo si es que aún lograba influenciar a la gente a su alrededor. El problema de Slabcastle es que había estado aislada demasiado tiempo, y estaba viviendo los procesos de choques interculturales muy a destiempo en relación a las otras ciudades, y a muy alta velocidad. Pero una vez que dichos procesos terminaran y todo decantara, él estaba seguro que el resultado final sería más que provechoso. Sólo faltaba dejar a cada cual con sus ideas, y guiar a los diversos grupos hacia un objetivo común que respetara las diferencias pero que no inhibiera la identidad de ciudad que tanto les había costado lograr. El momento era el adecuado, el cambio que pensaba gatillar se enmarcaría en el cambio general que su ciudad vivía.

Dos semanas después de su retorno, la gente de los alrededores de la losa empezaron a notar movimientos raros en el castillo. Blood y el administrador estaban midiendo y marcando la losa ubicada al norte del castillo, más cerca del límite externo que del mismo castillo, lo que hacía pensar en una nueva construcción más que en una ampliación… de hecho pensar en una ampliación era ridículo, dado el tamaño del castillo y los escasos habitantes que tenía. Se había elegido un lugar extraño: la losa estaba bastante más alejada de la cantera que usaban los habitantes del pueblo para proveerse de materiales de construcción que el resto de la ciudad, hubiera sido más fácil y más cómodo un sitio alejado… de todos modos el nuevo dueño tendría sus razones, a lo mejor era una promesa que le había hecho a su padre… además, nadie entendía el sentido de una nueva edificación en ese lugar en particular, así que había que esperar a ver qué pasaba. Por lo menos la gente veía en la incipiente construcción la posibilidad de trabajo extra que nunca estaría de más. Para el solo hecho de transportar las rocas de la cantera a la losa, y viendo el tamaño de la superficie que estaban marcando, se necesitarían a lo menos unos 20 hombres y varias carretas. Durante una semana, dueño y administrador marcaron el suelo de lo que fuera que estaban haciendo, mientras revisaban planos detallados traídos por el joven Blood. Al terminar esa semana ambos hombres, con la ayuda de gente de confianza del administrador, tendieron grandes paños sujetos de altas varas de madera para cubrir por completo el perímetro de la zona. Esa misma noche, los habitantes de la ciudad fueron despertados por una seguidilla de violentos golpes que provocaron una suerte de pequeño temblor, cuyo origen al parecer era la zona cubierta de la nueva construcción. A la mañana siguiente, y al remover las varas con los paños, los habitantes vieron una gran pila de piedras con forma de ladrillos acumulada en la zona de construcción, de características similares a la de la misma losa. Conociendo la personalidad del padre del nuevo dueño, imaginaron que al preguntar por algo así al joven recibirían la misma respuesta que la del progenitor: un frío silencio y una aún más gélida mirada…

Historia de Sangre: Desafío

2010-08-18T18:36:00.001-03:00

Capítulo XXI: Desafío

La primera travesía de Blood sería la más compleja y significativa de todas. Ella demostraría su capacidad de adaptabilidad al mundo externo y condicionaría sus decisiones a futuro. Ya no era sólo saber de todo un poco y de algunas cosas bastante, había llegado el momento de aplicar dicho conocimiento en la vida real. Además, marcaría definitivamente su relación con las nuevas generaciones de habitantes de Slabcastle, su ciudad. Por fin vería si era capaz de convencer a todos que era quien no era, y si le permitirían recobrar su castillo a su regreso. El castillo de la losa… realmente era el mejor nombre para la ciudad. Era una pena que nadie supiera la importancia de dicho nombre en su existencia. Pero todo eso se vería en su momento, su objetivo por ahora era salir, aprender y sobrevivir.

En los dos primeros pueblos que visitó en su periplo no encontró grandes diferencias con el suyo. Gente de diversas condiciones que luchaban por sobrevivir, desempeñando oficios, comiendo, viajando, durmiendo, naciendo y muriendo día a día. Y era este tópico, el de la muerte prematura, el que captaba la principal atención de Blood. Hasta en sus ya viejos libros los conocimientos médicos estaban más avanzados que en dichos pueblos; al parecer las novedades se quedaban en las ciudades y centros de enseñanza, y no bajaban a las personas que los necesitaban para sobrevivir. La estructura era simple, había un hombre docto en conocimientos que miraba de lejos a los enfermos y gracias a los relatos de ellos mismos o sus familiares dictaban rancios diagnósticos de memoria en forma de aforismos, que funcionaban casi como una ley sagrada dictada desde el más allá; dicho aforismo contenía en sus líneas el “tratamiento” a seguir, el cual era una rara mezcla entre vagos conocimientos y mucha magia. Por otro lado había otro individuo sin estudios, que estaba encargado de mantener vivos a los ciudadanos mientras el docto se dignaba aparecer; éste hacía las veces de cirujano, odontólogo y examinador de pacientes según la guía del docto y sólo si él lo solicitaba, para lo cual era guiado a la distancia por un largo bastón en manos del conocedor. Cuando no ejercía estas labores, se dedicaba a la barbería y la peluquería.

Así pues, su primera meta era ayudar a las personas a vivir un poco más y algo mejor. Dado que el docto no estaba disponible para un forastero con rasgos y porte de leñador, cazador o guerrero, debería empezar por los barberos. Ellos, que estaban en contacto continuo con la gente, serían los depositarios de lo que les alcanzara a entregar antes de tener que marcharse. Sus resultados fueron disímiles: en el primer poblado fue desestimado por los barberos y expulsado por los ciudadanos; al parecer su leyenda era conocida en esa zona pese a que nunca había cazado por allí. En el segundo poblado la recepción fue mejor, los barberos empezaron a escucharlo y a aplicar lo que él les enseñó con bastantes buenos resultados. El problema era que los médicos empezaron a cuestionar su accionar, basados en que no respetaba los aforismos clásicos, y movidos por la notoria merma en sus ganancias. Al parecer ahí estaba la raíz del problema, en la formación del docto. Por ende, si quería generar cambios a largo plazo, debía buscar donde ellos se formaban.

Si bien es cierto el objetivo de su accionar ya estaba planteado, faltaba definir el cómo. Si llegaba a las escuelas donde se impartía el conocimiento diciendo “eh, aquí vengo a traerles la verdad que anula todo lo que ustedes saben”, lo más seguro es que no recibiría exactamente una bienvenida. Debía empezar de a poco, sembrando una pequeña semilla que diera grandes frutos en no mucho tiempo; desde su punto de vista los barberos seguían siendo el terreno preciso para sembrar esa semilla. En la tercera ciudad que visitó encontró lo que estaba buscando. Era una ciudad bastante grande, a orillas del mar, con un puerto no menos conocido ni influyente que el de ciudades cercanas a la capital del reino; esto hacía que tuviera un gran flujo de personas de distintas partes del mundo, con distintas costumbres y necesidades. Por la gran extensión de la ciudad, tenía a su haber varios médicos y barberos; todos eran relativamente jóvenes, y por la gran cantidad de gente que debían ver no se generaban competencias por enfermos, sino más bien existía un marcado déficit. De a poco Blood se hizo amigo de uno de los barberos, al cual comenzó a entregar sus secretos; cuando éste vio que todos daban resultados, y que la gente empezaba a llamarlo a él con más frecuencia que al resto, decidió hablar con los otros barberos de la región para compartir con ellos dichos trucos. En un mes, el primer aprendiz presionado por sus pares habló con Blood para ver la posibilidad de que les enseñara de modo más formal sus conocimientos. Así, empezó a dictar clases de la incipiente medicina en una de las barberías y en alguna de las plazas cuando el clima lo permitía. De noche…

A los pocos meses los médicos notaron el extraño cambio en la salud de la población y se contactaron con los barberos para interrogarlos acerca de las extrañas técnicas que estaban aplicando. En un principio responsabilizaron de todo a los extranjeros que venían en los barcos que atracaban día tras día en su puerto, y que traían novedades de ultramar. Pero a poco andar uno de ellos no pudo guardar el secreto y terminó revelando la verdad.

Blood llegó a la barbería, la cual ya se encontraba cerrada a esa hora y dispuesta para iniciar las clases correspondientes. Al entrar, se encontró con tres hombres vestidos con largas togas negras y tres soldados armados. La sorpresa fue mutua: los médicos y los soldados esperaban ver entrar a un viejo y enclenque hombre con anteojos y larga barba, y en vez de ello apareció un gigante que parecía cualquier cosa menos un erudito.
-¡¡Dios mío!!-exclamaron a coro.
-Buenas tardes señores… doctores, oficiales…
-…ehhh… ¿usted es el… Doctor Blood?
-Sí, podría decirse que sí- al escuchar su modo de hablar los soldados y los médicos por fin pudieron respirar.
-Doctor, queríamos conocerlo-su interlocutor era el más viejo de los jóvenes médicos.-Los barberos nos cuentan que usted los ha estado instruyendo en… una nueva forma del arte médico…
-Doctor, mi intención no ha sido importunar a nadie, sólo entregar mis conocimientos de la ciencia médica a sus barberos. Estos hombres son bastante inteligentes, aprenden con facilidad, y aplican lo que aprenden en las personas de manera bastante estricta. Si lo que estoy haciendo está mal, díganmelo por favor.
-Doctor Blood-interrumpió el oficial-, no puede ejercer sin licencia en esta ciudad.
-Lo imagino oficial, es por eso que no he ejercido, sino sólo educado a su gente en esta ciencia.
-Doctor, no sé de dónde venga usted, y sinceramente creo en sus buenas intenciones, pero es complicado intentar enseñar una medicina fuera de los cánones clásicos.
-Puede ser, pero dichos cánones clásicos están pasados de moda. Sé que vuestra principal preocupación es la salud de la gente que vive y pasa por su ciudad, y es por eso que les ofrezco esta oportunidad. La medicina que hacen es mala, miran al paciente de lejos, no tocan, no se preocupan más que de cuál aforismo recitar según la ocasión. Eso puede ser muy efectista, pero ya no tan efectivo.
-¿Y se supone que toquemos a los pacientes, como un vil barbero?
-¿Qué pensaron cuando me vieron llegar?
-… que un gigante de circo se había escapado y entrado a la barbería-espetó uno de los soldados.
-Y luego de escucharme, ¿sigo siendo el gigante de circo?
-….
-¿Cómo entonces pueden calificar de viles a los barberos? ¿Acaso a los médicos los afeitan los condes o los duques?-un amago de risa se ahogó en la barbería.
-Por supuesto que no-contestó el aludido- pero eso…
-¿Y cuando el barbero te afeita no te toca la cara?-las facciones de Blood cambiaban lentamente de simpatía a apatía.
-Claro que sí, pero…
-¿Y cuando te acuestas con prostitutas no las tocas enteras?
-… no es lo mismo, es decir…
-¿Y por qué quienes te llaman entonces, no merecen que los toques para conocer mejor su sufrimiento?
-Doctor-interrumpió el oficial-, no soy quien para cuestionar sus argumentos, pero nuestros médicos estudiaron en afamadas universidades y tienen el respaldo de esas instituciones para sus conocimientos.
-Oficial, entiendo y respeto eso. Lo que yo estoy haciendo es cambiar por completo la forma, y modernizar un poco el fondo.
-Sus cambios a la forma son radicales, doctor-respondió el médico que había iniciado el diálogo.-Y más encima usted enseña exclusivamente a barberos. Disculpe pero ellos no tienen argumentos para rebatir sus eventuales errores.-La cara de Blood cambió nuevamente a empatía.
-Buen punto el que ha tocado doctor. Pero está en un error, yo no enseño sólo a barberos, enseño a quien quiera aprender. Si para usted no es una ofensa, no tengo ningún problema en compartir mis conocimientos con todos ustedes.

Un murmullo llenó la habitación al escuchar esas últimas palabras. Antes que afloraran reacciones y sentimientos ofensivos y dañinos, el médico que guiaba la conversación respondió:
-Bien Doctor Blood, me parece una excelente idea. Yo seré su primer “alumno”…
-Colega… yo no le enseñaré a usted, nosotros compartiremos conocimientos y ambos saldremos sabiendo más, se lo aseguro.
-Pues bien, está todo zanjado-comentó el oficial-, nuestra presencia aquí ya no es necesaria. Ustedes preocúpense de sus conocimientos, que nosotros partiremos mañana al alba al pueblo vecino. Ha habido una serie de desapariciones y nos pidieron ayuda para capturar a quien sea que esté metido en esto. Doctor Blood, trate de no salir de noche, no queremos que haya víctimas en nuestra ciudad.
-No se preocupe oficial, no es tan fácil raptarme… por mi peso y por mi estatura…
-Claro, claro. Buenas noches a todos.

Blood había logrado lo que quería. Sabía que el médico se había ofrecido de “alumno” para intentar desenmascararlo si es que era un impostor, pero no tendría problemas en demostrar lo contrario. El gran ganador en dicha conversación había sido él. Estuvo a punto de ponerse agresivo con el médico que intentó ofender a los barberos, pero supo controlar la situación. Además, una nueva palabra se había sumado a su léxico, una que había escuchado y leído un par de veces, y que probablemente se transformaría en una nueva meta en su vida: universidad…

Historia de Sangre: Renovación

2010-08-11T18:35:00.001-03:00

Capítulo XX: Renovación

Luego de un par de siglos de encierro, en que el mundo que estaba más allá de los límites de la losa frenó un poco su espíritu destructivo y ambicioso, las cosas habían cambiado bastante para el pueblo de Blood. De partida ya no eran pueblo, sino ciudad. Los límites se habían ampliado y gran parte del bosque que rodeaba al sitio original había sido talado, aplanado y construido. Las casas ya no eran simples y de madera: la piedra había desplazado a los otros materiales de construcción, y la madera se usaba para construir muebles y detalles de las nuevas edificaciones, además de servir de combustible para cocinar y calentar los hogares; las construcciones eran grandes, funcionales, resistentes y bastante similares unas con otras. La ciudad ya estaba en contacto pleno con sus alrededores, y estaba en proceso de diversificación: si bien es cierto la primera fuente de ingresos era el conocimiento -por lo cual el flujo de estudiantes era continuo en toda época del año- ya algunos de los habitantes más jóvenes estaban usando los conocimientos adquiridos para generar productos. Se estaba pasando del saber por el gusto de saber, al saber como medio para obtener una mejor calidad de vida.

Blood no era un caso aparte respecto de los cambios, aunque para su apreciación, los que a él le competían eran definitivamente para bien. Luego de su frustrada primera salida y de la formación del consejo de ancianos, su participación en las decisiones de la ciudad empezó a diluirse. Discretamente dio un paso al costado para permitir que los humanos comenzaran su proceso de autodeterminación, mientras él seguía aprendiendo todo lo que pasara por sus manos. Pasados algunos años muchos jóvenes empezaron a migrar a otros lugares, buscando horizontes distintos. Con el tiempo, un poco menos de la mitad regresó trayendo las tan ansiadas novedades para el desarrollo del saber. Pero además de traer libros e instrumentos de incipiente ciencia para enseñar a los ávidos lugareños, trajeron una forma de conocimiento algo distinta: el arte. Además de todo lo esperado venían representaciones en tela, piedra y madera de acontecimientos y realidades, y artefactos que producían sonidos agradables al oído. Junto con ello, libros que traían en sus páginas relatos ficticios, cuyo único fin era distraer y entretener a los lectores. La diversificación estaba comenzando.

Junto con los libros, obras de arte y artefactos, los jóvenes que retornaron trajeron ideas. Ya no bastaba simplemente dejar que un consejo de ancianos sabios guiara la ciudad, también era necesaria la presencia de la juventud en dicho consejo. Pero no era simplemente que los mismos ancianos definieran quién debía entrar a su grupo, los jóvenes planteaban que era la gente la que debía elegir; los ancianos accedieron, y con el paso del tiempo el gobierno pasó a manos de las mayorías. Pese a dicho cambio, el origen de la población seguía siendo el mismo, y por tanto todas las decisiones seguían pasando por la razón: las personas eran otras, pero el norte seguía siendo el mismo.

Otra de las ideas que traían los retornados era la identidad grupal. Cada vez que llegaban a algún lugar, dicho lugar tenía un nombre, tal como el de una persona; y los habitantes de dicho lugar adquirían dicha identidad grupal, se sentían representantes y representados por su sitio de origen. Ellos también sentían dicha identidad, la vivían, era ella la que los había llevado a retornar (de hecho mas bien era la que los había llevado a salir para mejorar luego su pueblo natal) y querían tener ahora un nombre que los identificara, del cual sentirse orgullosos y que poder llevar a todos lados. Las ideas eran muchas, y todas daban vueltas en torno a la idea de conocimiento y sabiduría; de pronto, uno de los consejeros les recordó que el origen y centro original de la ciudad era el castillo y su dueño. Así, el siguiente debate se centró en homenajear con el nombre de la ciudad a Blood y su castillo. Luego de muchas controversias el aludido fue llamado a dar su opinión. Blood agradeció el intento de homenaje, y planteó su sugerencia: dado que el verdadero origen de todo había sido la losa que dio pie al castillo, el nombre que a él le gustaría debería tener relación con la losa que dio origen al castillo. Luego de muchas deliberaciones se atendió la petición de Blood, y para incluirlo tangencialmente en el homenaje se usó el idioma en que estaba el nombre del dueño del castillo. Desde ese día la ciudad se empezó a llamar Slabcastle, el “castillo de la losa”.

Para Blood, mantener su secreto empezaba a hacerse cada día más complicado. Ya no quedaban habitantes de las primeras generaciones, los que habían heredado el secreto estaban bastante viejos, y su credibilidad estaba pasando a un segundo plano: era imposible para sus descendientes creer en la historia de un sabio hombre de día que se transformaba en una bestia antropófaga de noche. Por tanto, decidió empezar a desaparecer por períodos moderados de tiempo para luego volver como el “descendiente” de sí mismo. De un u otro modo cumpliría con su viejo anhelo de recorrer otras ciudades para compartir conocimientos, y ver si aún podía seguir aprendiendo. Por otro lado, quería ver si lograría ser capaz de enseñar lo suyo a desconocidos. Era un objetivo bastante grande, pero lo que le sobraba era tiempo. Además, ahora salía de una ciudad en proceso de autogestión, de expansión, con un gobierno establecido, y en un instante en que no había tantos riesgos como antes de volver y encontrar escombros. Dado que su aspecto físico no había variado mucho, las posibilidades de pasar por un descendiente quince o veinte años después eran altísimas; en el peor de los casos, si no lo aceptaban cuando volviera, podía empezar de nuevo donde fuera, lo único que necesitaba era libros y humanos…

Historia de Sangre: Viaje

2010-08-04T18:39:00.001-03:00

Capítulo XIX: Viaje

Una noche Blood va en busca del anciano más joven del pueblo. La decisión implicaba hacer todo bien, para que su ausencia no significara una debacle a futuro, tanto para él como para el pueblo. La idea era simple: dejaría al anciano más joven a cargo de los destinos de la población, quien formaría un consejo con otros sabios para que lo asesoraran, mientras él recorría el mundo recolectando conocimientos útiles para el desarrollo del pueblo y su futura conversión a ciudad. Los adultos más jóvenes, hombres y mujeres solteros que así lo desearan, también saldrían a recorrer el mundo por su parte para crecer y en lo posible volver con su crecimiento para compartirlo con el resto. La idea final era una: mantener el pueblo como una isla de conocimiento capaz de absorber lo útil de la vida en el exterior, sin dejarse contaminar por sus defectos. Era casi una quimera, pero se podía hacer un buen intento. Ya por varias décadas se había logrado; ahora que habría apertura el riesgo era mayor pero controlable. Y obviamente, los beneficios eran muchísimo mayores que los riesgos. Esa misma noche Blood partió su viaje de sabiduría, siguiendo transversalmente el eje del sol, que en la noche se correspondía con el de una de las lunas. Por primera vez en lo que recordaba de su existencia, sentía algo que cabía en la definición que había visto en uno de sus diccionarios de la palabra “emoción”…

Su marcha no era similar a la de las cacerías, iba caminando con tranquilidad a través del bosque, en paralelo a los montes que noche a noche cruzaba para ir a cazar. Entendía bien que este viaje iba a cambiar muchas cosas, y necesitaba meditar bien los pasos a seguir. De partida debería tener cierta vida social. Si bien es cierto no era difícil contactarse con los humanos en el pueblo, allá él era el señor; fuera de su castillo y de su pueblo, sería sólo un alguien más. Si su objetivo era aprender, debía estar el tiempo justo en cada lugar, lo suficiente para ganar la confianza de quienes lo rodearan para que compartieran con él sus conocimientos, pero no tanto como para no despertar sospechas con su casi nulo envejecimiento, y con sus hábitos alimentarios. Ese era otro problema grave: era muy probable que durante grandes períodos de tiempo tuviera que renunciar a matar y comer humanos… no podría relacionarse bien con ellos si estuviera conversando con eventuales víctimas; además, debía controlar sus reacciones, su fuerza y su velocidad. Por otro lado, había visto en los otros pueblos, aquellos que visitaba de noche, huellas de conflictos y agresiones entre humanos. Al parecer el ambiente entre ellos se estaba haciendo bastante denso; por lo que lograba escuchar, y por los comentarios de algunos de los habitantes del pueblo que tenían conocidos en otros lados, fuera de los límites de su escondite no primaba el raciocinio ni el conocimiento, sino la ignorancia y las creencias sin fundamento. Al parecer quienes guiaban espiritualmente a los humanos no eran hombres de espíritu limpio, poseían conocimientos pero los ocultaban, y dejaban ver sólo lo que a sus ambiciones convenía. Al parecer en todas las escuelas de creencias era así, por lo tanto la ignorancia producida artificialmente por quienes debían propiciar paz era suficientemente fuerte como para gatillar conflictos entre los humanos. Al parecer los únicos ganadores terminarían siendo quienes propiciaron dichos conflictos, pues ellos nunca pelearían, y pese a perder mantendrían sus privilegios. Al parecer ya no era tan buena idea salir a buscar conocimientos, por lo menos para él.

Luego de caminar media noche a través del bosque, dio con un camino. Estaba bastante bien cuidado, se notaban huellas frescas de caballos y carruajes, aparentemente pesados o en gran número por la profundidad de las marcas. Extrañamente se veía muy claro para la hora que era, Blood esperaba esa luminosidad algunas horas más tarde, y no saliendo por ese lugar. En ese instante su curiosidad se abrió paso a través de su prudencia, y corrió para llegar luego a la fuente de la claridad. Algunos cientos de metros más allá, se detuvo abruptamente donde se veía a lo lejos el origen de dicha luz: una gran ciudad, de más del triple de la superficie de la suya, con varios castillos en su interior y completamente amurallada, ardiendo en casi su totalidad. A su alrededor, portentos de madera y metal movidos por cientos de animales de gran envergadura, frutos del ingenio mal guiado y mal gobernado del humano, arrojando masas de fuego y combustibles por sobre las murallas, y atacando las puertas para ingresar a ellas y seguir arrasando lo que el fuego pudiera dejar en pie. A lo lejos, un grupo de arqueros excelentemente bien entrenados y organizados atravesando a cuanto ser vivo saliera de los límites de dicha muralla con sus certeras flechas, cargadas de odio y muerte. Los atacantes enarbolaban señales que los identificaban, que les daban identidad de grupo, que adornaban sus estandartes y escudos. Los lucían con orgullo. Los defensores poco se preocupaban de sus señales, su único objetivo era sobrevivir. Para el vencedor, era el triunfo de sus ideas sobre las del otro; para el perdedor, era la victoria de la intransigencia y la ignorancia sobre la verdad…

Qué alejada estaba dicha realidad de la de su pueblo; todo lo que no se explicaba por la razón era simplemente descartado, previa explicación y discusión. Por supuesto que al no haber mayor contacto con el exterior las posibilidades de choques de ideas eran menores. Pero si no eran ideas sino fanatismo ciego guiado por líderes inteligentes que gobernaban gracias a mantener la ignorancia, el riesgo era inmenso. Y ese riesgo podía significar destrucción. Había visto el poderío militar de los humanos. La gente de su pueblo carecía de ejército, y las armas que usaban eran netamente de caza. Sus conocimientos se limitaban a lo que habían leído o escuchado. Él podía luchar por ellos, ahora que su secreto se sabía abiertamente, pero jamás había peleado contra hordas organizadas de humanos, de día y de frente. Tenía grandes poderes físicos, pero no eran ilimitados, y nunca los había llevado a su límite. La única pelea a su haber que había librado por algo que no fuera comida, y en la cual usó todas sus fuerzas fue contra la joven bestia, pero él no era humano, y apenas duró un golpe. Por otro lado, en la eventualidad de ser capaz de vencer a un pequeño ejército, las posibilidades de que el segundo ataque fuera con un despliegue de fuerzas ostensiblemente mayor aumentaban… De hecho bastaba simplemente afirmarse en la historia para comprobar esta teoría; sin ir más allá, la ciudad que había visto arder hace poco rato podía ser reflejo de ese triste destino… Mientras divagaba seguía avanzando, no podía detener su avance bajo ninguna circunstancia. Había que ganar tiempo, pues los sucesos que vio tenían una gran connotación para su decisión final. Por fin a lo lejos se veía luz de verdad, de naturaleza y no de incendio de humanos. Por fin el sol salía para dar luz de vida y no de muerte. Por fin el sol iluminaba todo a su alrededor, como la inteligencia y el raciocinio iluminaban a su pueblo. Por fin volvía a ver los límites de su aldea, donde ya se agrupaban aquellos que pensaban seguir su ejemplo saliendo a buscar sabiduría y no esperar a que simplemente les llegara a sus puertas… Al parecer había llegado a tiempo para detener el principio del fin de los únicos humanos que no le importaban como alimento. Definitivamente el viaje que empezó y terminó dicha noche fue de gran sabiduría…

Historia de Sangre: Conocimiento

2010-07-28T18:32:00.001-03:00

Capítulo XVIII: Conocimiento

El castillo era una gigantesca biblioteca. Casi la totalidad de la superficie de las paredes del edificio estaba convertida en anaqueles repletos de libros. Tras siglos de cacerías e intercambios se había logrado constituir una colección realmente monumental de volúmenes en varios idiomas, y que cubrían casi todos los temas. Todo había seguido un cierto orden. En un principio los primeros libros quedaban en la habitación, para poder leerlos y releerlos todas las veces posibles. Luego, al aumentar la cantidad, Blood decidió llevarlos a lo que debería ser el comedor; pero dado que no lo usaría jamás para ese objetivo, lo transformó en una biblioteca. Día tras día fue armando anaqueles, los que debía extender con gran velocidad para contener los volúmenes que llegaban noche tras noche. De a poco empezó a organizar los libros según tema y gusto. Cuando ya la biblioteca no fue capaz de albergar más libros, y dado que vivía solo en su castillo, Blood se decidió y comenzó a levantar anaqueles, primero en las paredes del primer piso, y luego en todo espacio que quedara desocupado en los dos pisos del edificio. Desde las entradas de los dormitorios hasta pocos centímetros de las puertas de acceso estaban atiborrados de libros. Cuando llegó el primer anciano al castillo, una de sus primeras tareas fue reclasificar y ordenar los volúmenes, con lo cual le dio un verdadero carácter de biblioteca a la colección. Inclusive se dio a la tarea de separar por idiomas y temáticas, de modo tal que se le pudiera dar cierta secuencialidad a la lectura. Así, todos los que llegaban al pueblo disfrutaban de una completísima bibliografía de todos los temas imaginables. Al pasar los años, Blood permitió que algunos de los volúmenes salieran de su castillo, con la condición de que quien sacara un libro debía dejar otro en prenda: de ese modo la biblioteca empezó a hacerse dinámica. Pero todo eso era sólo una parte de la grandeza de la colección, el otro componente era tal vez el primordial. Cada vez que alguien acudía a consultar o leer, Blood aprendía de la persona todo su acervo previo, todo lo que lo había llevado a vivir en ese pueblo y consultar ese libro en particular. De ese modo y con el transcurso de las décadas, Blood pudo conocer un poco más del mundo sin haber visto nada de éste.

Las áreas del conocimiento del humano eran realmente vastas, pero estudiadas de modo superficial provocaban más ignorancia que sabiduría. Blood entendía que la vida del humano era demasiado corta para poder abarcar tantas cosas y con tanta profundidad, él tenía esa ventaja, tenía tiempo de sobra (de hecho no sabía cuánto) para aprender y aprender cada día más y más cosas. Así, a poco andar ya era considerado un sabio dentro de los sabios del pueblo. Pero no estaba conforme. La superficialidad lo tenía acongojado, era muy poco lo que se sabía de cada tema, absolutamente insuficiente para que se pudiera pensar en el desarrollo de la raza humana a un nivel que les permitiera acercarse siquiera al límite de sus posibilidades. Había que hacer algo para hacer perdurar el conocimiento en el tiempo. Tal vez había que decidirse por un área del conocimiento y explotarla. Tal vez había que seguir explorando todas las áreas a la vez para generar un conocimiento universal. Tal vez había que dejar de pensar tanto y simplemente dejarse llevar por la corriente del instante. Pero la corriente del instante lo podía llevar a tomar alguna decisión apresurada o errada; lo mejor era pensar en calma en una decisión que lo dejara feliz a largo plazo. De hecho ya le había estado dando vueltas a un par de posibilidades, pero la que más le atraía era algo contraproducente con su realidad.

Blood llevaba una vida agitada dada su condición de antropófago y líder de la comunidad. Por un lado necesitaba comer carne humana para sobrevivir, pero por otro tenía contacto directo y a diario con los humanos. Por supuesto, al cazar y comer en otros pueblos lograba mantener cierto grado de desapego con la parte emocional que le pudiera quedar escondida en su ser. Pero de todos modos eran humanos, y era extraño matarlos y engullirlos por un lado y aprender de ellos y con ellos por el otro. Y esa especie de contradicción podría provocarle problemas en algún momento de su existencia. Y ese momento había llegado. Después de mucho meditar decidió que el mejor camino era seguir manteniendo conocimientos generales de todas las áreas pero abocarse en profundidad a una sola. Y el área elegida era el foco de conflicto. Dentro de todas las posibilidades, Blood se sentía enormemente atraído por la biología. De hecho, estaba casi seguro que sus pensamientos lo llevarían finalmente a decidirse por… la medicina.

Medicina… ciencia incipiente en ese entonces, plagada de errores y falsedades, gobernada por magos y charlatanes en un extremo, y por doctos intocables e intocadores en el otro; era un área que podía ser llevada a límites casi inconcebibles para el humano… por el monstruo que de noche los mataba y se los comía sin ningún reparo ni piedad… Era de cierto una contradicción completamente incomprensible: un cazador que aprenda a curar a sus víctimas… pero Blood ya era una contradicción en sí mismo: un cazador antropófago (y antropomorfo) que no parecía enfermar o envejecer, que se dedicaba a estudiar y aprender todos los conocimientos con los que contaban sus víctimas, por el solo gusto de aprender, y capaz de convivir con ellos sin agredirlos para compartir sabiduría. Y ahora se sumaba el hecho, más contradictorio aún, que sus compañeros de sabiduría sabían su condición pero la obviaban para seguir avanzando junto con él en el camino del crecimiento en pos de la evolución.

Al sopesar todos los acontecimientos, Blood se dio cuenta que la idea de uno de los ancianos de alejarse un tiempo no era necesaria. Todos sabían su condición y la aceptaban, por tanto no se sentía presionado para huir y dejar que el tiempo borrara su recuerdo. Pero era cierto también que el contacto con otras realidades era necesario. La comunidad que formaban era absolutamente cerrada, y todo lo que aprendían era lo mismo que daba vueltas de una en otra mano. La posibilidad de debate era mínima, y dada su ventaja en cuanto a tiempo vivido y material leído, sus argumentos siempre terminaban primando. Faltaba el choque, la disidencia, las ideas nuevas, la defensa fanática inclusive, para tener todas las herramientas en la mano y definir la evolución normal del conocimiento en el futuro. Pero por su situación la decisión debía ser meditada una y otra vez para no cometer algún error que echara por la borda todo lo avanzado en esos siglos. Salir implicaba recorrer ciudades y pueblos, estar lo suficiente para aprender y lo necesario para no delatarse. Podía implicar el modificar los hábitos de vida y de alimentación. Y podía inclusive significar la muerte. Desde que llegó luego del destierro cuando niño, nunca se había alejado de la losa más de doce horas, y no sabía si era ésta la que le daba vida eterna. Más encima, el castillo era de la misma piedra que formaba la losa, así que podía estar en una bóveda de seguridad viviendo en ese lugar, y sin siquiera imaginarlo. Además, aún quedaban muchos cabos sueltos, y eso lo tenía intranquilo. Estaba el asunto de la familia de la bestia, de su eventual descendencia; el detalle de la bruja, si es que había existido algo parecido; la posibilidad de encontrarse cada diez generaciones con otro animal con sus instintos, y eventualmente con más fuerzas que él. Las dudas eran muchas… el único punto a favor es que no tenía límite de tiempo para llegar a las respuestas, o por lo menos, el límite podía estar en diez generaciones más. Y para ambas opciones, la decisión pasaba por salir de su reducto de toda la vida. ¿Valía la pena el riesgo? Sólo el tiempo lo diría.

Historia de Sangre: Revelación

2010-07-21T18:33:00.001-03:00

Capítulo XVII: Revelación

El joven terminó de escuchar la historia del pueblo bastante sorprendido. Blood había sido capaz de mantener sus hábitos ocultos por décadas, mientras aprendía continuamente de los humanos. Realmente no sabía si maravillarse de la inteligencia de éste, o de la imbecilidad y ceguera de aquellos. En ese instante se dio cuenta que la situación era bastante compleja para él, pues no veía dónde podía encajar en esa historia. Al parecer, la vorágine de acontecimientos no se detendría tan rápido como él esperaba. El joven había quedado en silencio, tratando de decidir rápido qué hacer o decir. Eso incomodó bastante a Blood:
-Bien. ¿Qué piensas al respecto?
-¿De qué?- Blood no estaba para bromas, y bruscamente tomó al joven del cuello.
-Yo no soy el estúpido de tu padre. Te hice una pregunta y exijo una respuesta.
-… no sé leer…
-Maldito idiota… ¿Has pensado qué va a ser de tu vida?
-… creí que podía quedarme aquí…
-¿Es que de verdad no sabes nada de depredadores? ¿Has visto lo que pasa cuando dos machos dominantes comparten territorio de caza?
-…el más joven se come al más viejo…
-No animal, el más fuerte se come al más débil… pero hay algo que no me gusta de ti-Blood tenía una vaga idea de lo que pasaba con el joven.-A ver, ven acá y dame el golpe con el que matas a tus presas.
-¿Estás loco? Te mataría si te golpeara así de fuerte.
-No te estoy pidiendo un favor. Dije claramente ¡¡GOLPEAME!!

Instintivamente el joven se agazapó y descargó el golpe mortal. Pero no fue un golpe común, lanzó en su ataque todas las fuerzas que tenía; en general cuando cazaba golpeaba moderadamente a sus presas. Una vez golpeó a una con la mitad de su poder, y debió recoger los trozos del suelo, claro está, los que pudo despegar. Su portentoso golpe impactó de lleno el cuello de Blood… y éste ni se inmutó. Por contraparte, un salvaje dolor se apoderó de la mano del joven cazador. Blood se encogió de hombros.
-Lo sabía, no tienes ni un décimo de mis fuerzas… eres una copia desmejorada muchacho. Al parecer la herencia se ha debilitado por el paso de las diez generaciones. Para los humanos eres y serás un cazador invencible, pero sólo para ellos…
-Maldita bestia, casi me partí la mano y tú sabías que esto iba a pasar… ¿porqué no me avisaste?
-Porque era sólo una sospecha, tenía que averiguarlo haciéndote enojar. Pero ahora que sé que no representas ni representarás un peligro para mí, te ofrezco quedarte conmigo. Pasarás como un pariente lejano. Te enseñaré a…
-Maldita bestia, ¿crees que me voy a quedar así después de lo que me hiciste?.... me humillaste desgraciado, y nadie humilla al hijo del conde Víctor Blood y North… me las pagarás, monstruo…-luego de terminar de proferir los insultos, el joven salió pateando muebles y puertas.

Blood estaba algo confundido. No recordaba haber tenido períodos de ira de esa índole por detalles como un golpe en la muñeca. Al parecer las influencias externas eran realmente capaces de marcar diferencias en individuos tan parecidos como ellos dos. La familia del joven aún tenía aires de grandeza, y se los habían contagiado. Más encima el padre utilizaba su nombre y el de Luz dentro de su nombre, y el título de nobleza del padre de Luz. Era realmente extraño pensar en que tanto él como el joven habían nacido de una familia “normal”, pero era la verdad. Lo que siempre le había intrigado, y de lo cual no había encontrado nunca nada en ninguno de sus libros ni en las décadas de conversaciones que llevaba acumuladas, era su aparición en la tierra. Lo del joven era entendible desde el punto de vista de una herencia con una latencia de diez generaciones. Pero él… él había sido el primero, nacido en una familia normal, con padres y hermanos normales… de hecho, eso era lo único normal que había tenido en su vida. Su mente empezó a viajar a esos tiempos, antes de ser desterrado, antes siquiera de conocer y gobernar sus poderes. Ya se estaba haciendo de noche, debía buscar al joven para tranquilizarlo y poder salir a cazar. No aguantaría dos noches sin comer.

De improviso uno de los hombres del pueblo llega corriendo al castillo, sin avisar ni nada entra corriendo a la biblioteca.
-¡Señor! ¡Venga rápido!
-¿Qué sucede?
-¡Su huésped! ¡Señor, haga algo!

Blood no comprendía lo que pasaba, pero el hecho de nombrar al joven le hizo pensar en la discusión de la tarde y en las amenazas. Tratando de controlar su velocidad salió trotando junto con el hombre que corría con todas sus fuerzas hacia las afueras del castillo. Al llegar al pueblo, la peor escena que podía imaginar estaba sucediendo: en medio de la plaza que había levantado frente al castillo, el joven estaba devorando el cadáver de uno de sus habitantes. Al ver llegar a su anfitrión, la bestia sonrió triunfal:
-Te lo advertí maldito…
-… ¿por qué?...
-Te advertí que nadie juega con el hijo del conde Víctor…
-… estúpido…
-¿De verdad creíste que ganarías? A mí nadie me vence animal-, luego giró hacia la gente que observaba espantada el dantesco espectáculo.-Y ustedes humanos estúpidos, han vivido engañados por siglos por este animal al que llaman “señor”… él es de mi clase, él es…
-Jamás seré de tu clase… ni tú de la mía…
-¿Y qué vas a ha…?

En ese instante ya no había otra solución, la gente del pueblo que había nacido al alero de la sed de conocimiento, que había aprendido a respetarlo e inclusive a quererlo, que ocupaba parte de las tierras ancestrales que él había habitado desde el principio de su tiempo, no se merecían eso. Y si eso significaba partir de cero no había problema, si había podido hacer un castillo de la nada, podría crear una nueva vida en otro lugar. Sin ninguna consideración ni advertencia se impulsó bruscamente hacia el joven que seguía comiendo; éste estaba empezando a girar sobre su eje para quedar de frente a Blood y contraatacarlo, pero su velocidad no fue suficiente. Por primera vez en su vida Blood golpeó a alguien con todas sus fuerzas, nacidas más bien de la rabia que del instinto cazador… por primera vez Blood arrancó a algún ser vivo la cabeza de cuajo… por primera (y tal vez única) vez en la vida los habitantes del pueblo vieron volar una cabeza humanoide más de cincuenta metros por el aire. Al desprenderse la cabeza, el cuerpo del otrora descendiente de la bestia primigenia cayó pesadamente al suelo. Blood se acercó lentamente al cadáver, de un puntapié hizo un gran agujero en el suelo y botó ahí el cadáver; acto seguido recogió la cabeza, la trajo a la fosa y la dejó caer sobre el cuerpo. Un segundo puntapié cubrió de tierra el cadáver. Al levantar la mirada, cientos de pares de ojos lo miraban en silencio.

-Amigos… discúlpenme. Lo que dijo esta bestia antes de morir es cierto. Soy un animal como él, cazo humanos para comer. Si no he hecho nada contra ustedes es por un pacto firmado con la palabra con vuestros ancestros… conocimientos a cambio de vida. Pero la llegada de este animal y lo que acaba de pasar ahora termina con el pacto, por lo menos de mi parte. Me alejaré para que puedan seguir con sus vidas en paz.
-Señor- la voz de una joven suavizó un poco el tenso aire que rodeaba a todos.
-Dime muchacha.
-No es necesario que se aleje… no definitivamente…
-¿De qué hablas? Acabo de decirles que soy un monstruo, que mi régimen los incluye a ustedes, y me vieron decapitar de un golpe… ¿y dices que no es necesario que me vaya?
-Señor- uno de los ancianos del pueblo se le acerca.- Nosotros sabemos tu condición… desde el principio. Pero tu sabiduría y tus ganas de compartir lo que sabes supera todo problema. Tal vez mi señor quiera desaparecer un tiempo, y luego retornar a su castillo. Dicen por ahí que ahora el conocimiento se da y se recibe yendo de pueblo en pueblo. Esa puede ser una alternativa…

Blood estaba casi paralizado. Todo el mundo sabía su secreto y parecía no importarles. Al parecer debía volver a dejar otra noche sin cena para pensar en las nuevas opciones que su vida le deparaba. Y eventualmente había que destinar algo de tiempo en revisar la historia del joven que acababa de matar y enterrar, principalmente en relación con la bruja y su “hechizo maléfico”, y con el resto de la familia de humanos con la que estaba desgraciadamente emparentado…

Historia de Sangre: Sabiduría

2010-07-14T18:35:00.001-03:00

Capítulo XVI: Sabiduría

Luego que Luz y el pequeño de cabello rojo se habían ido, Blood se dedicó simplemente a leer y cazar. Por costumbre, seguía cazando de noche y durmiendo y leyendo de día. Por gusto seguía cazando humanos que trajeran libros consigo, para así poder seguir leyendo. Pronto aprendió a diferenciar los libros. Algunos narraban historias de distinta índole, otros dictaban normas de conducta y de vida para los humanos, incluyendo ciertos castigos según la desobediencia; pero los que más llamaban su atención eran los libros que enseñaban cosas. Y había muchos de esos libros, que enseñaban a hacer casi de todo: casas, ropas, comidas, comportamientos… Lamentablemente algunas de las cosas que enseñaban no eran simples de entender, y Blood quedaba lleno de dudas que no tenían solución alguna.

Una noche venía por el camino un humano anciano. Blood se fijó en los libros que traía y rápidamente se cruzó en su camino. El hombre lo miró, sabiendo que su destino estaba cerca:
-Por favor, hazlo rápido, no quiero sufrir.
-No sufrirás.
-Lo único que lamento es que mi conocimiento se perderá.
-Yo lo tendré al leer tus libros.
-No es tan fácil, no todo está en los libros. La experiencia no está escrita, y mucho de lo escrito debe traducirse para poder ser comprendido por todos.
-Mmmmm… anciano, ¿me temes?
-En estas circunstancias ¿importa acaso?
-Te repito la pregunta: ¿me temes?
-No, no te temo. Temo a tu leyenda, y a lo que pasará con lo que sé de la vida una vez que me mates.
-¿Consideras bueno o malo que mate humanos?
-No soy quién para juzgar. Tal vez simplemente sea tu naturaleza.

Blood quedó pensativo, por primera vez en su vida veía que no todo era cazar y comer, y que tal vez los humanos, aparte de Luz, podían servir de algo más:
-Anciano, te ofrezco un trato.
-¿Qué?
-Un trato, así le dicen ustedes cuando alguien ofrece a cambio una cosa por otra ¿cierto?
-Sí… dime, nada tengo que perder.
-Te ofrezco tu vida-el anciano no daba crédito a lo que estaba escuchando.
-… ¿a cambio de qué?
-Tu conocimiento.
-…
-Anciano, tú no tienes mucha carne, y ya debe estar muy dura. Lo único que hago cuando no cazo ni duermo es leer. Pero tú dices que no todo el conocimiento está en la lectura. Además estás triste porque tu saber se perderá. Dame de tu saber, y yo te dejaré vivir.
-¿Y de qué va a servir mi conocimiento en ti? ¿Lo usarás para seguir matando?
-Dijiste que no eras quien para juzgar.
-… veo que no eres una simple bestia, que eres capaz de razonar con mucha claridad.
-El trato, ¿sí o no?
-Obviamente no tengo alternativa: sí.

Así, el anciano se fue a vivir con Blood en el castillo. De a poco empezó a enseñar a Blood todo lo que él había aprendido en su larga vida. Blood respetaba al anciano, tanto como había respetado a Luz, por tanto se cuidaba de mantener sus instintos animales fuera de la vista de éste, para no hacerlo sentir mal; además, procuraba al hombre los alimentos necesarios para su subsistencia. Un día el hombre interrumpe las lecciones:
-Blood, quiero hablar contigo.
-Dime.
-Tengo una propuesta para hacerte. Sé que sonará muy extraño, pero por favor piensa antes de contestar.
-Te escucho.
-Yo estoy muriendo, soy un hombre viejo y cansado, ya no puedo seguir tu ritmo de aprendizaje y te he entregado todo lo que sé.
-Y lo agradezco.
-Pero de todos modos veo que mi plan de vida no se cumplirá. Mi conocimiento quedará en ti, pero de ti no saldrá y no será útil a la humanidad.
-Entiendo.
-Conozco gente… gente como yo, ansiosa de aprender y enseñar… ellos no se interesarán en tu intimidad… si tú permites que ellos vengan a vivir aquí…
-Pides mucho.
-Pero mucho te he dado… piénsalo, son hombres que tienen familias, cuya meta en la vida es crecer y ayudar a crecer al resto. Estarán felices de aprender de ti, y de enseñarte lo que tú no sepas… de algún modo veremos qué hacer para explicar tu extraña longevidad, déjame pensar en algo, tú sabes que se me ocurrirá algo…-¿enseñar? ¿a los humanos? Era bastante contraproducente la idea, de día aprendía de ellos y les enseñaba, y por la noche los mataba… pero igual era una idea seductora…
-Mmmm… ¿y vivirían dentro de mi castillo?
-Hay mucha tierra fértil más allá de la piedra que sostiene tu castillo. Si tú lo autorizas, ellos podrían construir sus casas ahí… vamos Blood, en el peor de los casos-ni siquiera se dio cuenta de lo que estaba por decir- si no resulta te los comes…
-¡¡Ja ja ja ja ja!! Veo anciano que estás dispuesto a todo. Bien, intentémoslo. Dime cómo hacerlos venir.

Dos años después había cuatro o cinco casas en los alrededores del castillo, todas habitadas por hombres sabios y sus familias. Ninguno se preocupaba de preguntar por el aspecto de Blood (luego de la primera impresión, claro) o por sus desapariciones nocturnas. El anciano se encargó de fijar los límites de la curiosidad y privacidad, y todo quedó claro en aras del conocimiento. Así, el pueblo aledaño al castillo nació gracias a la segunda pasión de Blood. Con los años la voz se fue corriendo entre ciertos intelectuales que estaban dispuestos a lo que fuera con tal de enseñar y aprender. Blood estaba satisfecho: el depositario final de todo sería siempre él.

Historia de Sangre: Empatía

2010-07-07T18:35:00.001-03:00

Capítulo XV: Empatía

La vida parecía ensañarse con la joven bestia. En poco más de dos días había despertado dos veces después de recibir brutales golpizas. La primera ya estaba en el pasado, asimilada y comprendida en su totalidad, hasta aceptada pensando en la naturaleza de los humanos, o por lo menos en la de su padre y la de los que lo rodeaban. Pero la segunda… algo andaba mal, algo no cuadraba en lo que le había sucedido. Había sido sacado por la fuerza de un castillo, y ahora lo habían metido por la fuerza a otro. Había sido considerado por todos y por sí mismo como único durante quince años, y de pronto ya no era único, ni siquiera el primero, ni el más fuerte. Había sido ocultado a los humanos, y cuando fue visto por este nuevo pueblo, no causó más que una mínima sorpresa y fue considerado casi como “familiar”. Estaba cansado pero no físicamente (salvo el permanente dolor de cabeza que tenía luego de los tres puñetazos), la cantidad de novedades que había soportado su mente en tan corto lapso lo tenía casi colapsado, y no sabía ni imaginaba qué otra sorpresa le depararía este nuevo capítulo en su vida.

Blood estaba sentado en uno de los sillones de la biblioteca de su castillo. Estaba realmente sorprendido por su fortuito hallazgo. Luego de décadas de llevar una vida tranquila dentro de lo posible, había aparecido en la puerta trasera de su morada una copia fiel de su pasado. Sus opciones se reducían a dos en este caso, ayudar o no ayudar a la bestia que tenía durmiendo en una de las habitaciones. Obviamente el joven estaba tanto o más perdido que él, y no había tenido la suerte de él, siglos atrás, de caer en la losa. Al parecer la decisión se hizo presente por sí misma, ayudaría al joven; el detalle era hasta cuándo y para qué.

La joven bestia se incorporó con la lentitud que su adolorida cabeza le permitía. Estaba en una habitación de arquitectura similar a la de las habitaciones de su castillo de origen, claro que bastante mejor mantenida. Le llamaba la atención el material, las piedras con que estaba hecho todo, no parecían rocas comunes de cantera. Eran tan extrañas como el dueño del castillo… el dueño del castillo, el culpable de su dolor de cabeza y de su estado de duda continua por el que estaba pasando. Un ser casi igual a él, pero de más edad y con mucha más fuerza y velocidad de reacción… un cazador perfecto que por otro oculto motivo no lo había querido matar, que de hecho lo tenía alojado en su castillo. No estaba atado ni engrillado, no había guardias y aparentemente la puerta no estaba asegurada; aunque en realidad, con la tremenda fuerza que tenía, él no era rival para ese depredador. Después de tantas vicisitudes en tan corto tiempo, el paso siguiente era encontrar a su anfitrión (o captor) y averiguar qué sabía al respecto de ambos. Abrió con cuidado la puerta, asomó su cabeza al pasillo y nuevamente se sintió en casa, pues era similar al pasillo distribuidor del segundo piso del castillo de su padre. En las paredes no había escudos o armas de adorno, ni cabezas de animales o pinturas; en su reemplazo había… libros. Hileras de anaqueles llenos de libros, de todos los temas, con distintos diseños y colores, de todos los portes imaginables. Algunos parecían antiquísimos, otros relativamente nuevos, todos en orden, limpios y aparentemente bien conservados. Nadie le había enseñado a leer, pero sabía lo que era un libro: siempre habían despertado su curiosidad esos símbolos que la gente miraba e interpretaba como palabras… pero nadie en el castillo le enseñó a interpretarlos, de hecho nadie se acercaba a él desde que cazó su primer humano. Y ahora se encontraba en un castillo con muros cubiertos de libros, sin saber cómo usarlos. Pero eso era algo secundario, por ahora había que ser lógico: si hasta ese instante todo el lugar era igual a su lugar de origen, lo más seguro es que siguiera siendo así. Por lo tanto, trataría de llegar al comedor del primer piso, a ver si el dueño se encontraba ahí. La escalera estaba donde debía estar. El pasillo del primer piso también. Nuevamente en vez de adornos había libros; extraña afición para un cazador como él. Ahí estaba finalmente la puerta del comedor.

Blood estaba absorto en el problema que tenía descansando en el segundo piso. Había escogido para él una de las habitaciones principales: si sus suposiciones eran ciertas, había parentesco entre ambos, probablemente era un descendiente del hijo de Luz. De ser así, era muy probable que el joven haya venido desde el pueblo originario de la familia de Luz, y por ende, debía haber conocido el castillo de sus ancestros. Si era así, en cualquier momento aparecería por una de las puertas de la biblioteca (que en el castillo original era el comedor) y se iniciaría algo así como una familia… Luz, la única persona que se había dado el tiempo de enseñarle algo novedoso... ojalá hubiera conocido otros humanos así… o como el anciano… de pronto, la puerta crujió al abrirse y el enorme joven entró en el salón.

-Te estaba esperando… ¿sabes hablar?
-Sí.
-¿Cómo llegaste hasta acá?
-Llegué siguiendo el camino…
-¿Y cómo encontraste este camino?
-No lo sé… me golpearon y me dejaron botado en este camino…
-¿Golpearon? ¿Fueron capaces de golpearte y aturdirte? Maldición, ¿cuántos más hay, entonces?- los ojos de Blood estaban rojos de rabia e incredulidad, la cual fue pasando en la medida que el joven le contó todo su padecer, junto con las leyendas que lo rodeaban.
-Ah… ¿dijiste algo de una bruja de cabellos rojos?
-Sí, la gente que servía a mi padre contaba esa historia a sus espaldas.
-Habrá que buscar a esa bruja para que de algunas explicaciones.
-Dicen que desapareció el día en que nací.
-…
-¿Qué?
-Una de dos: o fue lo suficientemente poderosa para transformarte momentos antes del parto…
-¿O?
-O simplemente venías así y ella hizo una simple predicción.
-¿Predicción?
-Mira, no sé nada acerca de mi origen. Nací así, por lo tanto no tengo todas las respuestas. Puede ser una maldición de la bruja, o una herencia que pasa cada diez generaciones de varones…-de pronto Blood cambia bruscamente su tono de voz- ¿mataste a alguien de mi pueblo?
-No… cuando iba a cazar a dos jinetes dijeron que me parecía a usted y me confundí…
-Te salvaste, si hubieras tocado a alguien de mi pueblo te hubiera tenido que matar.
-¿Por qué?
-Yo no cazo acá, estúpido. Viajo todas las noches a cazar lejos. Si alguien traslada las historias de otros pueblos para acá, deberé desaparecer.
-Por eso mi padre me enviaba a cazar lejos…
-Parece que heredaste la estupidez de tu padre.
-… tal vez…
-Deberé pensar qué hacer contigo.
-¿Puedo preguntar algo?
-Habla.
-¿Cómo es que un cazador de hombres tiene un pueblo a su alrededor que lo llama “señor”?
El joven estaba tocando un punto complicado de relatar y entender, pero de un u otro modo debía contarle parte de su historia para que éste pudiera decidir su futuro… si es que la decisión que derivara de la historia le permitiría tener un futuro.
-Siéntate y escucha.

Historia de Sangre: Descubrimiento

2010-06-30T18:37:00.001-03:00

Capítulo XIV: Descubrimiento

La bestia adolescente intentaba limpiar un poco su cabeza para entender qué había sucedido. Hasta esa última noche en el castillo de su padre llevaba una vida sin grandes sobresaltos, considerando su condición. Estaba protegido de las miradas de los intrusos. Vivía cómodo, no pasaba frío, nadie lo miraba extraño por ser diferente. Su padre se preocupaba de que nada lo alterara, lo mantenía al margen de los comentarios, y cuando empezaron a correr rumores de su existencia y condición, también se preocupó de acallarlos en la medida de lo posible. Pero desde la llegada de la mujer de cabello rojo, las cosas cambiaron un poco. Ya la preocupación no era la misma. Su presencia o ausencia casi no se notaba en el castillo, pese a que en ocasiones llegaba de modo bastante estrepitoso, más que nada para ver la reacción de los habitantes del hogar de piedra. Obviamente su padre sólo esperaba la llegada del pequeño humano para deshacerse de él. Mientras divagaba, avanzaba por un descuidado camino de tierra que estaba a la vera de un frondoso bosque. El lugar parecía bueno para cazar animales salvajes, pero no se veían humanos cerca. Al parecer tendría que modificar su dieta, o seguir recorriendo los alrededores hasta encontrar algún sitio poblado. El panorama no era muy amigable, en especial cuando empezó a arreciar el hambre. Un lobo grande le sirvió de tentempié para que el sonido de su estómago no interrumpiera sus pensamientos.

De pronto, algo muy familiar para él pero absolutamente extraño por su ubicación llamó su atención poderosamente. Unos cuantos metros más allá en la dirección en que iba, y discretamente oculto al borde del camino, había un largo hueso que definitivamente era humano. Al descubrirlo notó que era relativamente viejo, pues estaba bastante amarillento. Pero las marcas que tenía no eran de las que dejaban al comer las bestias que él conocía; de hecho, de no haber sido por lo ridículo de la idea, hubiera tendido a pensar que ese humano había sido devorado por un animal similar a él… A medida que seguía avanzando, encontraba cada cierto tiempo otros huesos de apariencia humana. A cada instante la situación se hacía más y más extraña, por lo familiar...

Al día siguiente la joven bestia, luego de dormir en un pequeño claro del bosque, reinició la marcha en la misma dirección que había seguido la jornada anterior. El hambre lo atacaba furiosamente, y era riesgoso avanzar de día y dejarse ver; pero el cansancio de todo lo ocurrido había sido más fuerte que la prudencia y que su apetito. El camino parecía un desierto: había esperado infructuosamente que alguien pasara por ahí, pero al parecer dicha ruta no comunicaba con ningún lugar, o si lo hacía era con algún pueblo fantasma. Lo más probable es que los humanos que lo golpearon hayan sabido esto, y por eso lo dejaron ahí. Eso lo estaba empezando a preocupar: los otros animales le servían para comer, pero el sabor era diferente y debía cazar muchos para lograr la misma saciedad. Además, si no comía humanos, quedaba con demasiada sed. Realmente el apetito podía llegar a convertirse en un enemigo bastante fastidioso para él. De pronto, luego de pasar una pronunciada curva en el camino, la solución a sus problemas apareció ante sus ojos.

Un pueblo… por fin, luego de un día de marcha y un hambre que lo estaba empezando a descompensar anímicamente, encontró un pueblo. Sus temores desaparecieron. Nuevamente haciendo caso omiso de la prudencia, siguió avanzando a plena luz del día hacia su fuente de comida. En ese instante daba lo mismo, ningún humano podía con él sino era con malas artes, y desde hace algunos días había aprendido a desconfiar de todos ellos. Todo parecía bien desde esa distancia, y al ir acercándose la situación se hacía mejor. Parecía ser un pueblo más, relativamente pequeño, enclavado en un gran claro del bosque, con dos grandes cerros al fondo. Se veían a simple vista varias casas de madera a los dos lados del camino, y al fondo un castillo similar al de su padre. Y donde había casas, había comida… De pronto, dos hombres montados a caballo aparecen por el camino dirigiéndose directamente hacia él; por la cercanía que tenían no alcanzaba a esconderse, pero eso no era problema, luego de verlo y asustarse los mataría rápidamente y por fin volvería a comer una comida que valiera la pena. Cuando lo ven, más que miedo la expresión de ambos fue de sorpresa:
-¿Quién anda ahí? ¿Señor, es usted…?
-No puede ser, hace poco lo vimos en su castillo-lo que los hombres le decían no tenía sentido alguno. Uno de ellos descabalga y se acerca un poco más a él, sin evidenciar temor.-Espera, no es el señor, este es más joven, debe ser un pariente lejano…
-El señor estará feliz de ver a un familiar, por acá no se le conoce parentela…
La joven bestia quedó paralizada, era tanta la sorpresa que no se dio cuenta que los humanos y sus caballos habían seguido su camino. ¿Señor? ¿Familia? Antes de hacer locuras debía esperar a tranquilizarse, a recuperar sus reflejos y sus fuerzas. Lo mejor era hacerle caso a la prudencia y esperar la noche. El reino de la oscuridad era su reino…

Por fin era de noche. Desde ese punto en adelante tenía todas las de ganar. Sus sentidos agudos, sus reflejos, su velocidad, su cuerpo era un arma de cacería perfecta, y sabía perfectamente bien como sacarle todo su provecho. Sigilosamente se acercó a los límites del pueblo… pero no era conveniente usar esa entrada, por ahí habían salido esos humanos que hablaban del tal “señor”, podían estar esperándolo, y si bien es cierto no tenían las fuerzas suficientes para derrotarlo, sí eran bastante inteligentes como para ser un peligro considerable. Por tanto rodeó por fuera la ciudad y llegó a la parte posterior del castillo.

El pueblo era engañoso. Desde fuera se veía bastante más pequeño de lo que en realidad era. Las casas abarcaban más de una sola calle central, estaban bien distribuidas, como en su ciudad de origen. Las calles daban el ancho suficiente para que pasaran con comodidad las personas de a pie y un par de jinetes o una carreta pequeña. Al final de la calle central estaba el castillo: se veía mucho mejor mantenido que el de su padre. A lo lejos logró apreciar que estaba en un terreno un poco distinto a la tierra que rodeaba a las casas de madera, y no se veía vegetación a su alrededor. En vez de ella, una suerte de adusta plaza se levantaba a los pies de los muros principales del castillo. Cuando llegó a la parte posterior, vio que el cuidado de la construcción era general, y no sólo su fachada: tenía todos sus ladrillos de piedra en su lugar, y se lograba notar una puerta secreta del mismo material. En el instante en que estaba llegando a los límites del terreno posterior del castillo, la puerta secreta se abrió, y una figura salió de ella, en la penumbra. Rápidamente y en silencio se escondió. Al parecer la suerte estaba retornando a él, y la comida llegaría sin tener que salir a buscarla. De todos modos, como el humano estaba saliendo del castillo del “señor”, intentaría no matarlo al primer golpe para poder obtener algo de información.

Sigilosamente se acercó por detrás. Al decidir el ataque, se lanzó con fuerza sobre el humano; en ese instante recibió la segunda sorpresa del día. Su presa giró más rápido que él, y lo recibió con un portentoso puñetazo en la cara que lo arrojó contra la pared del castillo. Al rebotar en la exageradamente dura pared, salió proyectado hacia delante, y al instante se encontró con un segundo golpe que lo dejó en el suelo y a merced de su presa… El humano lo arrastró con facilidad hacia un pequeño claro que dejaba pasar la luz de la luna, y por fin pudo ver su rostro: la sorpresa fue instantánea para ambos. La joven bestia vio una imagen fantasmagórica, como sacada de su futuro: negra cabellera, verdes ojos, dentadura enorme. Por su parte, Blood se vio en el pasado, cuando nació la cría de Luz. Un tercer puñetazo aturdió a la joven bestia y permitió a Blood cargarlo sin resistencia al interior de su castillo. Al parecer, esa noche no habría cena…

Historia de Sangre: Perpetuación

2010-06-23T18:39:00.001-03:00

Capítulo XIII: Perpetuación

Trece años pasaron, y Víctor no quiso aprender las lecciones de la vida. Su hijo, al que él llamaba también Víctor pero que respondía sólo a “bestia”, había seguido varias de las etapas de desarrollo del Blood original. Luego de lograr romper los barrotes del castillo había empezado a cazar animales; se escondía con gran facilidad, perseguía sigilosamente a sus víctimas y las mataba de un solo golpe; las engullía íntegramente y dejaba botados los huesos en el mismo lugar de la matanza. Los problemas graves empezaron a los doce años, cuando un soldado enviado por el rey a cobrar los impuestos se burló de él y lo atacó con su espada: el niño esquivó el ataque, golpeó furiosamente al soldado y lo mató. Al limpiarse con la lengua la sangre de sus manos sintió el sabor más agradable de su vida, y en cortos minutos dio cuenta del cadáver. Cuando su padre lo supo, tuvo que usar todas sus influencias para hacer pasar el crimen como el ataque de animales salvajes, que dejaron solamente ropa y huesos. Pero lo grave de la situación fue que la bestia descubrió en los humanos a su gran fuente de alimentación. Sólo la intervención continua de su padre evitó que diezmara a los sirvientes. Por su lado, éstos estaban juramentados: si decían algo fuera de las paredes del castillo, Víctor simplemente dejaría que su hijo hiciera lo que quisiese con ellos. Desde esa fecha, la joven bestia salía todas las noches de cacería a los alrededores, y siempre volvía satisfecho. Lo único bueno de ello era que Víctor ahora sí podía pasar las noches en su castillo.

Ahora que el joven hijo del conde había cumplido quince años, la situación era simplemente insostenible. Sus cacerías ya estaban despertando sospechas en los pueblos cercanos, e inclusive algunos sirvientes habían filtrado algo de información antes de morir de viejos. La antigua leyenda del monstruoso hijo del conde estaba renaciendo, y cada día con más fuerza. Había que hacer algo, pero en orden. Había que desterrar de algún modo a la bestia fuera de los límites del pueblo, para que siguiera por su cuenta. Pero antes… antes había que conseguir un heredero, un nieto a como diera lugar. Y había que asegurarse que fuera un auténtico Blood…

Una mañana en que la bestia descansaba luego de su cacería de la noche anterior, su padre lo manda buscar para que lo acompañe en el comedor. Al bajar, se encuentra con el conde sentado a la mesa y junto a él una hembra maciza y de cabellera roja, como la de su progenitor. Sobre la mesa, varias botellas y tres copas. Luego de convencerlo de beber con ellos, tanto el padre como la mujer se encargaron de que él fuera quien vaciara todas las botellas… Al poco rato sus sentidos no funcionaban bien, tenía una mezcla extraña entre sueño, mareo, asco… de pronto las imágenes empezaron a sucederse con intervalos de inconciencia… primero se siente mal en general, principalmente era su cabeza la descontrolada… la mujer y su padre lo afirman, y lo ayudan a acostarse en la misma mesa… al poco rato se descubre sin ropa en la misma mesa… sigue mareado, al girar la cabeza cree ver a la hembra sacándose la ropa… el mareo continúa… ahora la hembra está sobre él, como cuando los humanos se suben a los caballos… al rato la hembra se baja con cara de dolor y cansancio, mientras el mareo persiste… Finalmente, y luego de dormir el resto del día, despierta solo en el comedor, tanto la hembra como su padre se han ido.

Desde esa fecha la hembra se queda a vivir en el castillo, mientras su abdomen se abulta más aún que el de su padre. Nada de eso interrumpe su vida, sigue cazando de noche y durmiendo de día. Un día, despierta con los gritos de la hembra. Al ir a saciar su curiosidad encuentra a la hembra con tres mujeres que la asisten en algo doloroso. A los pocos minutos, las tres hembras le entregan un pequeño humano que salió de entre sus piernas. Alcanza a notar los claros ojos de su padre y de él mismo, y el rojo cabello de la hembra. En la habitación contigua y por un discreto agujero en la pared, el conde observa con detención y satisfacción la escena. Luego de muchos meses había logrado estar sobrio todo ese día. Y para lo que venía necesitaría seguir sobrio.

En la noche de ese mismo día su padre lo intercepta antes que salga, y lo invita a beber un trago con él. Luego de su única experiencia con eso no tenía muchas ganas de probar de nuevo, pero ante su insistencia y el retraso que eso causaba a su cacería aceptó esa única copa. No le encontró sabor ni sentido a la bebida, y simplemente salió al terminar de apurar el trago. A la mitad del camino hacia el pueblo al que se dirigía empezó a sentir la cabeza y las piernas pesadas. Al rato escuchó unos pasos tras de él, pero no alcanzó a reaccionar. Varios humanos se abalanzaron sobre él, golpeándolo hasta aturdirlo. Cuando pudo despertar, estaba en medio de la nada. Al parecer había pasado más de un día, o al menos así lo sentía. No lograba reconocer el lugar, los olores, los colores, nada… al parecer su padre había decidido deshacerse de él, luego de la llegada de la cría de humano de pelo rojo. Al parecer debería buscar dónde quedarse a dormir, y algún pueblo cercano para empezar a alimentarse… si es que había algo por ahí…

Historia de Sangre: Secreto

2010-06-16T18:38:00.001-03:00

Capítulo XII: Secreto

Muchas veces la vida trata de dar lecciones al humano. Muchas veces esas lecciones se repiten una y otra vez para que el humano sea capaz de captarlas en alguna de las ocasiones. Muchas veces esas lecciones no son captadas por el humano en ninguna de las ocasiones; pese a ello la vida sigue repitiendo eternamente la lección, con la esperanza que, a lo menos, un humano sea capaz de captar el espíritu educativo que puede significar caer en este planeta. Pero como toda regla requiere alguna excepción para ser más válida, a veces la vida da el golpe de una sola vez. Y pese a ello, el humano sigue sin enmendar el rumbo, basado en su orgullo y apelando a su libre albedrío. Víctor Blood noveno era uno de ellos. La vida le dio las dos caras. Primero le dio cuatro hijas, para que aprendiera a superar sus rancios anhelos de perpetuidad de un simple apellido por sobre valores perdurables y útiles al desarrollo de la humanidad. Luego le dio a una humilde mujer como esposa. Y como no fue capaz de demostrar evolución, le dio el golpe de una vez. Víctor era el padre de una bestia asesina, heredera de una tradición de la familia que él tanto deseaba perdurar. Había muerto a la sirvienta y mutilado a una de las comadronas, la cual difundió la historia por todos los rincones del pueblo, y de los alrededores. Día tras día la historia iba pasando de boca en boca, como una enfermedad contagiosa que se disemina por el aire. Y al igual que una enfermedad, que se manifiesta distinto en los distintos cuerpos, la historia cambiaba según quien la relataba: en una semana en el pueblo vecino, la esposa de Blood había parido a un monstruo con tentáculos que había devorado a ella, al padre y a toda la servidumbre del castillo… Y pese a todo ello, Víctor sólo pensaba en la perpetuación del apellido. Su ambición ciega por el título nobiliario heredado ya se había transformado en una verdadera enfermedad, que no lo dejaba ver la realidad, aunque ésta se paseara frente a sus ojos. La bestia que tenía por hijo había cumplido ya dos años, y él insistía en que podría lograr descendencia útil a sus propósitos. El engendro era absolutamente carnívoro, no consumía nada más que carne, y aún no había desarrollado su faceta antropófaga. De todos modos la escasa servidumbre que se atrevía a trabajar en el viejo castillo del conde usaba bajo la ropa de tela una malla de acero similar a las de caballería, como medida precautoria. La bestia corría velozmente por todos los rincones del castillo, haciendo gala de su agilidad esquivando muebles y personas sin dificultad. El conde había mandado enrejar todas las puertas y ventanas del castillo, para evitar que la única carta de descendencia que le quedaba a su casta escapara, o fuera asesinada por algún pueblerino vulgar o ignorante… en varias oportunidades la bestia había chocado con alguna de las rejas que permanecían cerradas durante el día y la noche, y que eran abiertas exclusivamente para que los sirvientes pudieran salir a conseguir víveres, salir a cazar, y para las cada vez más frecuentes salidas nocturnas del conde; muchas de las rejas ya estaban bastante abolladas con los embates del engendro, y tenían que ser reparadas a lo menos una vez por semana.

El conde salía todas las noches. Ya no le gustaba beber en el castillo, el lugar le traía imágenes a la mente todos los días, y si seguía durmiendo y viviendo ahí era porque no tenía otro lugar donde vivir. La decadencia era notoria, el castillo era un gran monte hueco de piedra vetusto, que día tras día se deterioraba y empezaba literalmente a caerse a pedazos. El conde recibía algunos impuestos del pueblo donde vivía, debiendo enviar el resto a su rey. Pese a que era lo suficientemente inteligente para recortar dineros a su favor, y para obtener favores comerciales a cambio de obviar ciertos impuestos, la manutención de un castillo y la servidumbre lo dejaban permanentemente escaso de fondos. Pero como su obsesión era la tradición familiar y el título nobiliario, poco le importaba que todos sus bienes no fueran más que reliquias casi sin valor comercial, que su castillo valiera sólo por la tierra que abarcaba, y que su título no representara más poder que el de un terrateniente plebeyo: él era el Señor Conde Don Víctor Blood y North Noveno, y defendería eso hasta el fin de sus días…

La pequeña bestia respetaba a su padre. Si bien es cierto no tenía motivos para ello, algo en su interior le hacía obedecer a ese ser débil. Era fácil para un cazador como él determinar cuál presa era más débil que las otras, aunque nunca hubiera cazado en sus dos años de vida, era simple instinto. Se veía casi siempre tambaleante, desequilibrado, mareado. Su abdomen era muy prominente, como si estuviera lleno de líquido; sus brazos eran delgados, su mentón pequeño y sus dientes ridículos e inútiles (los que le quedaban), sus piernas apenas soportarían su peso, no tenía siquiera garras… en general casi todos los humanos que había visto eran parecidos, ninguno remotamente preparado para cazar, ni siquiera le parecían buenas presas. Pero de algún extraño modo, esos mismos humanos, con todas sus debilidades, traían carne fresca casi todos los días. Definitivamente tendría que aprender de ellos, o por lo menos, estar atento a sus actitudes…

Historia de Sangre: Maldición (segunda parte)

2010-06-09T18:29:00.000-03:00

Capítulo XI: Maldición (segunda parte)

El pueblo tenía todo tipo de habitantes. Como todo condado que se preciara de tal, también tenía personajes raros: inventores, escritores, músicos, pintores… y una bruja. La llamativa mujer aparentemente descendía de una familia dedicada a las artes oscuras. Todos en su clan eran de cabello rojo; las malas leguas decían que eran parientes lejanos del conde, pero éste había desdeñado tal historia. La mujer no era agresiva, y más que hechizos se dedicaba a leer la suerte: por unas cuantas monedas decía a sus clientes lo que querían escuchar, dándoles una certeza que sus personalidades opacas no eran capaces de crear por sí mismos; así, casi todos creían en ella pues rara vez se equivocaba. Claro que también, si alguna doncella lo pedía, ella preparaba “pócimas de amor eterno”: algo de alcohol barato mezclado con plantas amargas que dieran el gusto necesario del sufrimiento antes del placer…

La bruja se dirigía al caserón que llamaba casa, una rústica construcción de troncos al borde del camino fuera de los límites del pueblo. Llevaba prisa, había conseguido la última botella de alcohol barato para una pócima que le habían encargado, y todavía faltaba conseguir las plantas amargas. De pronto, un hombre alto y borracho se abalanza sobre ella, golpeándola brutalmente hasta quitarle su preciada botella. El borracho cae al suelo, rompiendo la botella con el peso de su cuerpo y cortándose la mano. La bruja lo mira con desprecio, luego de lograr reaccionar de la golpiza recibida, reconociendo a su ilustre agresor.
-Víctor Blood… borracho del demonio… ¿qué hiciste?
-… cállate… bruja…yo soy el conde Blood…
-¿Conde?... payaso estúpido con aires de grandeza…
-…tú eres la estúpida…yo soy no…no…noble…
-No tienes idea de lo que estás hablando. Eres tan noble como un perro sin amo.
-…envidiosa… y bruja…
-¿Te gusta mi pelo, señor conde?
-… pelo de bruja… como el mío pero maldito…
-¿Sabes de quién lo heredé?
-… de la bruja de tu madre…
-¿Sabes algo de historia? ¿Te suena el apellido North?-los ojos de Víctor se abrieron notoriamente; mágicamente la borrachera empezó a pasar.
-Claro, era el apellido del padre de la madre del primer Blood.
-¿Seguro?
-Por supuesto.
-¿Y sabías que esa mujer tuvo dos hermanos que mantuvieron el apellido?
-…
-¿Y sabías acaso que todo el clan North se dedicó a la nigromancia desde esa época?
-No puede ser…
-Sí, señor conde, yo soy la última de la línea North, conmigo el apellido muere.
-…
-Y sí, soy una bruja de verdad. Y por la culpa de ese hijo de esa mujer, los North perdieron todos los privilegios que les correspondían… y ahora tú me humillas maldito señor payaso.
-Yo… no sabía… te puedo recompensar…
-¿Y le devolverás la dignidad a mi casta que sufrió nueve generaciones por culpa de ese hijo ilegítimo que tomó el lugar de nuestra familia?- en ese instante la bruja se pone de pie, y Víctor nota que su cara no acusa ninguna marca de la golpiza.
-Ahora yo, Víctor Blood, te maldigo. Y no a ti sino a tu casta…
-Por favor, espera…
-De ahora y por siempre, cada diez generaciones de la casta llamada Blood, nacerá un hijo que heredará la realidad del primer Blood…
-¿Eso? ¿Eso es todo? ¡¡Jajajajajajaja!! Casi te creí lo de la maldición bruja estúpida…
-Vuelve a tu casa Blood, tu hijo te espera…

En ese instante recordó el motivo de la borrachera. Luego de lanzar una última mirada burlona a la bruja, enfiló sus pasos hacia el castillo. La bruja por su parte, avanzó por el camino mientras se desvanecía en el aire para siempre…

Víctor entra presuroso al castillo, cuando un grito monstruoso casi lo congela. A poco andar las comadronas pasan por su lado huyendo despavoridas: una de ellas se tapaba la cara con las manos, bajo las cuales la sangre manaba a borbotones. Al llegar al cuarto, el dantesco espectáculo acabó con toda su borrachera: la sirvienta yacía muerta, desangrada por el porte de la criatura que había parido. En el suelo una bestia casi del doble del porte de un recién nacido normal, de negra cabellera y verdes ojos, disfrutaba su placenta. En el suelo, la nariz de la comadrona que lo intentó matar al verlo partir a su madre en dos. La maldición de la casta de los Blood había comenzado…

Historia de Sangre: Maldición (primera parte)

2010-06-02T18:29:00.000-03:00

Capítulo XI: Maldición (primera parte)

El inconmensurable tiempo nunca detiene su paso, pese a los extraños acontecimientos que puedan sucederse. La vida continúa, y los avatares del destino hacen mella en todo y en todos. Y eso no fue distinto para la dinastía Blood. Desde que el primer Víctor Blood llegó a la civilización, nueve generaciones habían pasado, y el significado del apellido no tenía trascendencia alguna para sus descendientes: daba lo mismo llamarse sangre, alma o flor en una sociedad que buscaba simplemente marcar el paso. Los Blood eran una familia más dentro de la nobleza de segunda categoría de un pueblo de segunda. Estaban sujetos a las mismas luchas de poder y a las mismas envidias que todas las familias que gozaban de un poder limitado. Las luchas intestinas habían intentado minar sus escasos privilegios, lo cual habían logrado parcialmente, llevando a la dinastía real a quitarles el poder político y mantenerles los beneficios pecuniarios y las propiedades. En sí, eran una familia común y corriente con un nombre y un grado heredados que ya no los representaban. Y para mantener más aún el bajo perfil de la “estirpe”, todos los primeros hijos varones se llamaban Víctor.

El último Víctor Blood (Víctor “noveno”) era un hombre corrupto y de mala clase. Acostumbraba emborracharse y abusar de todo aquel que no tuviera personalidad para detener sus embates de “realeza”. Y cada día era peor. Su mayor frustración era su progenie: cuatro mujeres. Ya lo había intentado todo, de hecho, cada hija era de una madre diferente. Y cada madre que daba a luz una hija era desterrada junto con su vergüenza a los límites de la ciudad, para que purgara el pecado de no dar un varón a la dinastía. La quinta mujer era una sirvienta del viejo y mal mantenido castillo. Para ella era un honor llevar en su vientre la semilla de su señor. Él, de rojo cabello y verdes ojos, tal como su padre, y el padre de su padre, y así desde el principio de los tiempos, se había fijado en una pobre sirvienta de negros ojos e igual cabellera, sin educación, dinastía ni destino. Esa era su misión en la vida, devolverle el orgullo a su señor. Daban lo mismo sus insultos, sus golpes, sus borracheras, sus aventuras con otras mujeres... su desprecio... ella le daría algo de honor a su olvidada familia, uniendo su apellido al de su gran señor.

Víctor estaba adicto al alcohol. Ese era uno de los principales factores que gatillaba su violencia. Bebía incontrolablemente día y noche, todo lo que estuviera a su alcance. Generalmente empezaba con licores finos, y a las cuatro o cinco horas terminaba tomando lo que fuera que llegara a sus manos. Y cuando ya nada llegaba a sus manos, empezaba a insultar primero al aire y luego a quien pasara por su lado. Luego salía del castillo a recorrer tabernas y almacenes, y cuando no lograba el licor que su cuerpo le exigía, empezaba a golpear a diestra y siniestra a todo y todos a su alrededor. Cada vez que bebía era lo mismo, y siempre que alguien recibía sus golpes y reclamaba, unas cuantas monedas compraban el silencio y mitigaban el dolor recibido…

Una noche Víctor decide empezar una borrachera colosal. Su sirvienta está a punto de dar a luz, y las esperanzas y temores que deposita en ese vientre lo tienen completamente desesperado. Sabe que si la moza no le da un varón, las posibilidades de que en algún instante de su vida nazca uno son mínimas, y su dinastía moriría con él. El sino de los Blood era casi trágico: sólo había un varón por generación, por tanto la presión de todo el clan recaía sobre ese descendiente desde el momento del nacimiento de todos y cada uno de ellos. Víctor no quería saber, temía saber, le horrorizaba siquiera saber que la empleada diera a luz algo que no fuera un varón. Ya suficiente sufrimiento había significado meterse con esa cualquiera, pero ninguna de las cuatro nobles que la precedieron había cumplido con su misión… por lo menos la moza era lo suficientemente estúpida como para sentirse “honrada” de haberse acostado con él… si supiera con cuántas sirvientas, peores que ella inclusive, se había acostado en sus eternas borracheras. Pero en la familia de la estúpida ella era la única mujer, tenía seis hermanos, por tanto las posibilidades que ella pariera un hombre eran altísimas. Además, la mujer le salía más barata que la peor de sus amantes, por ende era una inversión bastante inteligente…

A la mitad de la noche llegaron las comadronas al castillo. Ellas se encargarían de atender a la sirvienta mientras daba a luz… si nacía un niño, ellas se lo quitarían en el instante y se desharían de la madre de un modo decoroso, que pareciera un accidente de parto; si el producto de su inversión era una niña, se desharían de ambas lo más rápido posible… Luego de oírlas llegar Víctor se enfrascó en el desafío de la borrachera más grande de su vida. Con facilidad tragó todo lo que tuviera alcohol a su alcance. Se había preparado para la fecha, llenando durante varias semanas sus bodegas hasta el máximo. Compró todo lo que podía comprarse en su pueblo, hasta los vendedores clandestinos le vendieron sus reservas. Salvo su cava, el pueblo estaba sin alcohol, por lo menos hasta la semana siguiente cuando los mercaderes salieran a reaprovisionarse. En ese ambiente empezó a beber, como siempre de lo más fino y caro hasta la última basura exprimida de las peores vides de la región. Hora tras hora seguía bebiendo, y las comadronas no daban señales de vida. Luego de dos días bebiendo, fue a ver qué pasaba. Las mujeres le dijeron que la sirvienta era primeriza, por tanto no sabían cuánto podía demorar el trabajo de parto… la desesperación y la sed nuevamente lo atacaron, y volvió a su cava, la cual ya estaba vacía. Sin recordar que había comprado todo lo bebestible del pueblo, empezó su periplo por los lugares desabastecidos pateando puertas, animales y personas…

Historia de Sangre: Clan

2010-05-26T18:37:00.000-03:00

Capítulo X: Clan

Luz y su hijo avanzaban a través del bosque. Pese al tiempo transcurrido ella se acordaba casi perfectamente del camino a casa, salvo el trayecto en que Blood la llevó aturdida. Pero sabía que si avanzaba con el sol en su espalda, en algún instante llegaría al lugar donde hace cinco años su destino había cambiado. Mientras caminaban, intentaba explicarle a su hijo el cambio que experimentaría. Le hablaba acerca de los otros niños, de los otros adultos… y le recalcaba el hecho de tener que obviar de sus conversaciones a su padre… La gente normal no entendería la historia de un padre caníbal viviendo en un castillo igual al de su abuelo, a quien no conocía. Era más fácil decir que era un guerrero de un clan desconocido por esos lugares, y que luego de un tiempo había muerto en batalla… o desaparecido… o lo que fuera menos la verdad.

Mientras avanzaban por el bosque el niño le hizo una pregunta que dejó helada a su madre:
-Mamá, tú te llamas Luz ¿cierto?
-Sí hijo.
-Y a mi papá le decías Blood…
-Claro hijo.
-A mí me dices hijo… ¿cómo me dirá el resto de la gente…?

En ese instante se percató que en su lucha continua por sobrevivir y por mantener seguro a su hijo, había olvidado darle un nombre… claro, en esa soledad era simple decirle “hijo”, pero ahora que iba a introducirlo al mundo real debía darle un nombre. Y uno que no llamara la atención de la gente. Uno que lo identificara con su origen, con su familia, con sus raíces…

-Te llamarás Víctor.
-¿Víctor? ¿Qué es eso? Tú me dijiste que el nombre de mi padre…
-Víctor significa victoria, triunfo.
-Pero yo no he triunfado en nada…
-Ese es el nombre de mi padre, tu abuelo.
-Ahhhh….
Luz recién estaba aprendiendo cómo aprenden los niños, y en esas circunstancias no le estaba gustando el juego de preguntas y respuestas al que estaba siendo sometida.
-¿Mamá?
-Dime… Víctor.
-Víctor… me gusta… mamá, tú me dijiste que en tu pueblo la gente lleva un segundo nombre que representa su clan de origen.
-Sí, todos tenemos uno, se llama apellido y representa nuestro origen. Yo llevo el de mi padre, North, que es el nombre del clan de donde él viene. Significa norte, y es porque era el clan de más al norte del territorio donde vivían sus ancestros.
-Ahhhhh…

Mientras seguían avanzando ella esperaba la pregunta final, aquella para la cual no tenía respuesta… o más bien cuya respuesta no quería dar.
-¿Y yo?
-… ¿tú qué hijo?
-¿Mi apellido?
-Usarás el de mi padre.
-Pero él no es mi padre, y el clan de mi padre no es del norte, así que no nos representa.
Luz respiró: su hijo merecía un apellido que perpetuar en el tiempo, y que fuera un reflejo de la historia de su padre, quien no la había recibido.
-Tienes razón hijo. A ti te representa el clan de tu padre, y ese será tu apellido.
-No entiendo.
-Serás del clan Blood… Víctor Blood…
-¿Víctor Blood? Me gusta…

De pronto, a no más de cien pasos de distancia, aparece ante sus ojos un claro a la vera de un camino descuidado. En él, aún quedaban los restos de una vieja tienda de campaña azotada por cinco años de lluvia y sol…

Historia de Sangre: Fuga

2010-05-19T19:38:00.001-03:00

Capítulo IX: Fuga

El niño de rojo pelo y verdes ojos corría libremente por la losa que servía de plaza de juegos a su entera disposición. Su vida era tranquila y feliz, aunque había cosas que no cabían en su entendimiento. No entendía que no hubiera otros niños con quien jugar, pese a lo bello y amplio que era el lugar donde estaba. No entendía que no hubiera otros adultos además de su madre y su padre. No entendía bien lo que era un padre… su madre y su padre vivían en casas separadas, él en un majestuoso castillo en el cual podía jugar libremente siempre y cuando su madre estuviera presente y en lo posible su padre no estuviera; ella, en una pequeña pero cómoda casa de madera a la sombra del castillo de piedra. Él era feliz con su madre, la quería y se sentía querido. Su padre… era un misterio. Era un ser gigantesco, con una cara algo extraña, de grandes dientes, como de bestia salvaje. Tenía los mismos ojos que él, era de un pelo oscurísimo, más oscuro que la noche en el bosque que circundaba su casa. Casi no lo veía, en el día pasaba oculto en su castillo o durmiendo, y en la noche salía hacia los grandes cerros por donde se escondía el sol, y no volvía hasta el día siguiente. Su madre le tenía prohibido acercarse a él si no estaba ella presente, y pese a ello le recomendaba no frecuentarlo. No era cariñoso, cuando sus miradas se llegaban a cruzar, la de él era de indiferencia, con un dejo de decepción. Con su madre la historia era diferente: ella lo adoraba, lo abrazaba, lo protegía, se preocupaba de todas y cada una de sus necesidades: de su comida, de su ropa, de sus juegos, de sus caídas… y a cada rato se preocupaba de sus dientes, de cuánto medía y pesaba, y cada vez que veía que se mantenía pequeño y delgado se mostraba feliz.

Luz había logrado mucho de sus objetivos en esa extraña vida que llevaba. Su traumática existencia había cambiado gracias al nacimiento de su hijo. Él era su preocupación única, su realidad, su vida… El pequeño era normal: no había sacado, salvo a sus ojos, nada de su padre. Su crecimiento era normal, su existencia era como la de cualquier niño del pueblo donde ella había nacido, se preocupaba solamente de jugar. En su vida no primaban los instintos sino los sentimientos. Nunca había muerto un animal para jugar, por accidente o por hambre, y ella se preocupaba de darle sólo lo justo y necesario para su nutrición. Pero lo más preocupante de todo era el padre: desde que nació lo había mantenido alejado de él, no quería que le pegara sus costumbres, y temía que en algún instante de irracionalidad lo agrediera… o se lo comiera. El niño ya tenía 4 años, y probablemente tendría que tomar una drástica decisión en el corto plazo, para permitirle tener una vida de persona...

Blood venía de vuelta de su cacería nocturna. Desde que la cría había empezado a caminar la madre lo había obligado a cazar y comer fuera de los límites de la losa. En realidad eso no le provocaba mayores complicaciones, salvo el hecho de tener que salir a cazar todas las noches, y no guardar restos para días venideros; por otro lado el cansancio le permitía dormir de día, y con ello no tenía que ver a cada rato a la cría de la hembra. Era decepcionante: una cría pequeña y débil, que no sería cazadora ni carnívora. Una cría que sólo tenía su color de ojos, y que había sacado el terrible pelo rojo de su madre, visible a gran distancia e inclusive de noche cuando había luna llena. De vez en cuando el pequeño corría por las salas de su castillo, con Luz vigilando sus movimientos. Cada vez que lo veía se preguntaba por qué no era el cazador que debía ser. Al parecer el problema estaba en la madre, que lo había criado como humano, como presa en vez de depredador… pero ya estaba hecho, y no estaba en sus intereses cambiarlo. Había algo que estaba llamando poderosamente su atención, y era algo que había conocido gracias a la hembra. Si no había sido capaz de parir un depredador, por lo menos le había dado algo que sus padres no habían alcanzado a entregarle: conocimientos. La hembra le había enseñado a hablar, y también algo más extraño en un principio para sus ojos.

En una de sus cacerías había capturado a unos hombres muy extraños, de vestimentas como de mujer, y que llevaban unos maderos diferentes en sus brazos. Al tomarlos, éstos se abrieron como las alas de una mosca gigante… pero como miles de alas planas, unas sobre otras, y manchadas con puntos negros. Su curiosidad le hizo llevarlos al castillo y mostrárselos a la hembra, la cual les dio un nombre que nunca había usado: libros. Según ella, las palabras que usaban para comunicarse (casi nunca dos años después del nacimiento de la cría) estaban en las alas de esas aves. En una extraña reacción, ella le dedicó tiempo y conversación en enseñarle lo que cada dibujo significaba… luego de un año de repetir y repetir y repetir, ya era capaz de entender los dibujos como palabras, y leer… Desde esa fecha, además de la cacería, la lectura era su nueva pasión, tan grande como la construcción de su castillo, pero que podía cambiar según su velocidad y las pertenencias de sus presas. De hecho, esa nueva pasión empezó a modificar los hábitos de cacería de Blood, llevándolo a elegir aquellos humanos que portaran libros, aunque fueran los más viejos y débiles; extrañamente, aún no había encontrado hembras que tuvieran libros, pese a que una hembra le había enseñado a leer…

Mientras Blood se acercaba al castillo, Luz y su hijo se estaban preparando para cambiar definitivamente de vida. Para el niño ese era un juego, de hecho, era el regalo que estaba esperando para su cumpleaños: ese día había cumplido cuatro años, y su madre le dijo que le tendría una gran sorpresa esa noche. Durante el día su madre le permitió ver a Blood; como siempre, la mirada de quien era su padre fue de indiferencia y decepción… al poco rato, la bestia tomó un libro y se escondió en los cuartos ocultos del castillo a leer. Cuando Blood salió en su ronda habitual de cacería, Luz sacó unas bolsas de tela y empezó a guardar algo de ropa de ambos; el niño no entendía, y su madre le dijo que le tenía preparada una sorpresa: esa noche irían a un pueblo con mucha más gente, donde vivía la familia de su madre, con un castillo idéntico al de su padre, pero donde ellos sí podrían vivir juntos y en paz. El pequeño pensó en preguntar por su padre, pero rápidamente entendió que él no estaba en los planes de la sorpresa de su madre: de hecho, él nunca estuvo en ninguno de los planes de Luz. Una vez hubo terminado de guardar todo lo que necesitaba para el viaje, y de sacar de un agujero en el piso (cubierto con unas tablas sueltas) su vieja espada y su ballesta, tomó de la mano a su hijo y salió hacia el lado contrario de donde venía Blood. Miró por última vez la vieja casa de madera, luego vio los ojos inocentes y esperanzados en la sorpresa de su hijo, y empezó a borrar esos cinco años de su vida.

En la tranquilidad de la noche Blood se aproxima a su castillo. La cacería estuvo buena, además de proveerle de comida consiguió un nuevo libro, el cual venía en un idioma desconocido para él. Esperaba preguntarle a Luz esa mañana al respecto. Pese a que no se hablaban, si en algún instante él tenía dudas respecto a lo que leía y le preguntaba, ella se hacía el tiempo de contestarle y aclarar lo que fuera que necesitara. Probablemente lo hacía con el afán de educar a la cría, pues él ya había notado que los libros con lo que había aprendido a leer ya no estaban, y una vez le pareció ver al pequeño jugando con uno de ellos. Cuando faltaban pocos metros para llegar a los límites de la losa, divisó del otro lado las dos anaranjadas cabezas adentrándose en el bosque, en dirección al pueblo de donde venía Luz. Ella estaba vestida como cuando la capturó, con el viejo objeto de madera que lanzaba astillas y la herramienta de metal, además de dos bolsas llenas de quién sabe qué. La cría usaba ropas similares a las de ella. Antes de desaparecer en el denso bosque, ambos dieron una última mirada a la casa de madera. Blood entró a su castillo por una puerta trasera. Esperaba que la hembra y su cría no fueran delatados por esas cabelleras rojas que lucían y que parecían avisar a otros depredadores su presencia. Era una pena, ahora no tendría quién le ayudara a leer ese libro desconocido que había cazado esa noche. Esperaba que la hembra se salvara. Respecto de la cría… daba lo mismo, era demasiado débil para siquiera preocuparse por ella. Ahora tenía dos tareas pendientes: encontrar algún humano que lo ayudara a leer el extraño libro, y reducir a leña la casa de Luz y la cría sin nombre…